Он

Болело всё тело, он рождался вновь. Мир наполнялся чувствами, желаниями, вопросами. И он понимал - всё бесконечно в своём развитии, а наше существование - это лишь отражение безымянности, дыхание дикого зверя, которого мы зовём вселенная. Он не был богом, ещё не было людей, которые могли бы загнать его сущность в рамки неестественности, он не был сверхсуществом, не было никаких критериев существ, он просто был... Это было бесспорно, потому что все споры о нём сводились к первопричинам, превращаясь в ничего незначящие доводы, он же улыбался и отвечал - кто знает... И улыбась, он закрывал глаза и отворачивал свой лик, и тогда становилось грустно от непонятной потери чего-то. А из-под его ресниц катились слезинки, пробивая себе путь через чужие сердца, которые никогда не были чужими и не плакали, которые были тверды и жестоки, видевшие смерть, болезни, войны и унижения. А он входил в них без стука, без слов, становясь для одних братом, для других отцом или сыном, вживаясь, переживая жизни, окрашиваясь в цвета сомнения и скорби, счастья и веселья, в цвет крови и войн, путая имена, желания, делая их своими, отбрасывая, он рос... Он рос, и множился мир вокруг него в своём разнообразии, и появлялись и исчезали знания, и придумывались новые имена, а старые уходили в забвение, менялись люди, а с ними менялся и ОН.