Ох уж эта политика

Одиночество……что это?
Странное состояние покоя стало Вас посещать? Быть может Вы стали одиноки и свободны? А может быть у Вас апатия??

Мда…занесло меня….все по себе сужу, как говорят, а ну и пусть говорят, не так ли мое второе я?

Так или иначе, у меня возник монолог с самой собой, мое первое имя Волкирия, я отдала его своему ученику, а друзья дали другое – Дьявол, Люцифер, правда их не очень заботило, что оно мужское, так как я не возражала….

Ну вот, МОНОЛОГ –
- Что для тебя страх...

-Ты опять пишешь свои глупые рассказы. Кому ты их пишешь? Кому они нужны? Их никто не будет читать! Ведь то, что ты пишешь, никогда не случится в жизни. Это так глупо. Ты не находишь?

-Нахожу. Но ничего не могу с собой поделать.

-Ты просто не хочешь что-либо с собой делать! ТЫ что возомнила себя великим писателем? Да никогда! Великие пишут о жизни, так, как там бывает. А ты… Ты сочиняешь какую-то ерунду, ничего не имеющую общего с реальностью! Хватит! Прекрати писать!

-Но это последнее...

«В этом зареве ветровом
Выбор был небольшой.
Но лучше прийти с пустым рукавом,
Чем с пустою душой…»

Эти знаменитые строки принадлежат перу Михаила Луконина, поэта-фронтовика, опалённого огнём двух войн - и финской, и Великой Отечественной, нашего земляка, родившегося 90 лет назад в старинном татарском селе Килинчи Приволжского района Астраханской области.

Время неумолимо. Оно расставляет по местам ценности, которые казались раньше непреложными, многое отсеивает. Читая сегодня...

Уже темнело, когда Он дошёл до дома. Пройдя в комнату, Он остановился возле комода, на котором в ряд лежали ордена и медали, коих было не счесть. Над ним, над комодом, стена была завешена портретами и маленькими фотографиями. Не далеко, на боковой стороне серванта, висел старый потёртый офицерский китель, на серванте, по верх слоя пыли и бумаг, вырисовывалась фуражка с эмблемой боевой авиации. Тусклый свет светильника, стоявшего позади всего этого, придавал вещам ещё большую старость. Но это не...

Он сидел и ждал звонка. Её звонка!
Она молчала…

Три бесконечно длинных дня…
Три жутких и бессонных ночи…
Без неё, без единственной и любимой.

Без солнышка озаряющего его своим блеском.
Он начинает сходить с ума. Она хочет разобраться в себе.

Он жить не может без нее! Она просто запуталась.

Однажды в его жизни появилась Она. А сейчас Он жизнь не может представить без неё.

Она приучила его к слову ЛЮБЛЮ! Которое Он так боялся.

Он посвятил ей первое ЛЮБЛЮ! Свое первое в...

— Учитель, так радостно наблюдать, когда ты веселишься. Скажи, что вызывает твой смех?

— Мне смешно от того, что кому-то удалось нарушить моё спокойствие.

— Учитель, в чём смысл жизни?

— В смерти.

— Но люди боятся смерти. Никто не хочет умирать.

— Скажи, когда ты спишь, ты хочешь проснуться?

— Я этого не знаю. Это происходит само собой.

— Жизнь человека подобна сну. Когда человек умирает, он наконец-то пробуждается от сна.

— Бывает такое, что я знаю, что сплю.

— Бывает...

Ты молчишь.Где-то там,под покровой черничной ночи глухо дышишь,засаживая свою боль под солнечное сплетение.Я улыбаюсь искусственной жизни сэкранов,искусственным людям вокруг и изредка скучаю по тебе.Нам нечего вспоминать,играя в переглядки,легко касаясь пальцами души.Нам не над чем смеяться,наперебой рассказывая друг другу историю о ГЛАВНОМ...И никто никогда не скажет : ГЛАВНОЕ-это ты...Только когда встретимся в новом измерении снов.Всё ровно,но лишь иногда,как в пустыне проваливаемся в зыбучие...

Красота? Совершенство? Гармония? Гордость? Или гордыня? Надменность? Высокомерие? Презрение к окружающему несовершенству? Вы когда-нибудь видели некрасивую розу? Глупый вопрос. Некрасивых роз нет. А как в отношении других цветов?

Другие цветы бывают некрасивыми? И вообще, что такое красота? Роза является эталоном. Это понятно. Красивее нет. Это общепринято. Но любой цветок прекрасен. А если еще и красиво преподнесен – упакован!!! Цены ему нет, потому и бесценен.

Нет эталона у красоты. Нет...

А дождь идёт… он успокаивает…. капли нежно впиваются в моё сознание. Он и я будто одно целое. Не уходи, видишь, дождь опять собирается….

Вчера был ливень и гремел гром…. А в этой тесной квартире я сходила сума от старых разболевшихся ран, дождь шёл и тогда, а я так же пряталась в молчание и тишину ...

Это хуже - хуже, когда никто не знает, что сейчас ты будто умерла. Тело на автопилоте повторяет привычные движенья, смотря в зеркало видишь отражение, но не свое, а кто же тогда в нём? вот...

Смеркалось. В подвале института шептались. Напряжение росло.

Пахло хлоркой, чем-то кислым и воблой. Нервно перекатывая пальцами карандаш, Игорь Львович Газакак вчитывался в лист регистрации собрания собственников помещений и схему распределения долей.

«Мало, мало народу… Все пустое…» - крутилось в голове. «Может поехать к тетке в Херсон или к Юльке в Хайфу? Надоело все это, отец Георгий пристает, жаждет победы, а мне-то это зачем! Победы эти! После того священника только и слышу «Помогите...