Одна

На свете существовал только один человек, из-за которого она могла так плакать. И он сейчас был настолько далеко от нее… Нет, он был рядом, но мысли его, взгляд и вся эта печальная отчужденность говорили о том что ей не добраться до его истинных мыслей. От этого незнания ей хотелось кричать, плакать, рвать на себе волосы… Делать хоть что-то чтобы привлечь его внимание, чтобы он увидел рядом с собой не просто человека, а девушку. Прекрасную, неповторимую, умеющую обаятельно улыбаться девушку. Но он не видел. Не замечал всех изощрений, всех многозначительных взглядов, улыбок, слез…ничего. Она не понимала в чем дело. Все, сказанное ранее теряло для нее значение, когда она видела потерянность его глаз. Ей хотелось выслушать все его проблемы, все переживания, разделить их с ним, но она не могла просто подойти к нему. Он ей не верил. Почему? Почему он не мог просто довериться ей? В ней нет ничего опасного, она такая же девушка как и миллионы…Но ответ приходил сам собой: нет. Она не такая как миллионы. Она одна. Она уникальна. Он знал это. Он не мог прямо сказать ей об этом, но знал, и это знание пугало его. Своей особенностью, несхожестью с другими пустоголовыми дурами она его и отпугивала. Он не понимал, как с ней быть. Она вся состояла из сложностей и противоречий, из колючек и шипов. С виду мило улыбающаяся, эта девушка могла принести в жизнь любого столько боли…А он боялся боли. Он не хотел связывать себя чем-то серьезным, потому что все, даже самое серьезное, кончается. А потом только темнота. Темнота и боль. Но как можно бояться того, чего ты не знаешь? Ведь тот, кто не рискует, не пьет шампанского! Он прекрасно все это знал, но… Но он боялся привязаться к ней. Ее глаза, губы, волосы…Он боялся привыкнуть ко всему этому, боялся, что она войдет в его жизнь и у него уже не будет сил препятствовать этому. И не нужно слишком долго говорить об этом, потому что он всего-навсего боялся привязаться к ней.

Она же не понимала в чем дело. То, что с ней происходило, не было похоже на обычное увлечение. Ее мучила неизвестность и каждый день, словно нож, впивался в ее сердце. С каждым днем ее невесомая надежда таяла, растворялась в повседневности. Она не знала, что ей нужно делать: бежать за ним или забыть навсегда, без возврата. Но сказать «забыть» и забыть на самом деле – две абсолютно разные вещи, ведь забыть можно, но престать думать…Возможно ли такое? Отключить все мысли, словно выдернуть провод из сети. Забыть то, чего не было. То, что являлось, возможно, плодом ее фантазий от начала и до конца. То, во что она хотела верить, в чем она себя убедила….Или не так? Или это было на самом деле? Все, что она знала, смешалось в ее голове. Боль и неизвестность туманили разум, слезы застилали глаза. Она ничего не могла сделать с собой. При каждом упоминании о нем теплые капли струились по ее щекам. Как жить дальше? Сколько времени должно пройти, прежде чем она сможет вспоминать обо всем этом с улыбкой?