Он приходит всегда в разное время, то в конце весны, то в середине лета. Его сложно заметить, но легко почувствовать. Его бесполезно ждать, так как он непредсказуем и приходит всегда неожиданно, чтобы застать врасплох сердце. Он мягок и нежен, в его прикосновениях чувство теплоты и бархатная грусть. И когда он касается тебя, ты отчетливо понимаешь, что у тебя нет, и просто не может быть, ни каких секретов от него, так как он видит всю глубину твоего сердца, все самое сокровенное в нем, все то тайное, о чем нельзя ни говорить, ни думать. И ты точно знаешь, что тебе ничего не утаить от него и что он видит твою душу столь ясно и отчетливо, что мог бы сосчитать все ее шрамы от боли потерь и трещинки от мелких обид и разочарований…
И тебе начинает казаться, что на самом деле он уже давно все про тебя знает, словно друг детства или старший брат, который всегда наблюдал за тобой и помнит даже то, что твоя собственная память уже давно выбросила из своих архивов за ненадобностью. Знает он и то, что было вычеркнуто тобою из памяти специально, все то, что лишь одним своим существованием тревожит сердце, заставляя душу чувствовать боль незаживших ран. Он знает о тебе все. Поначалу это пугает, но вскоре все страхи растворяются в прозрачных водах спокойствия, которое разливается вокруг тебя. И все начинает исчезать из мира, не оставляя ничего, кроме него и тебя. Все как будто становиться нематериальным, далеким, бессмысленным и чужим, не имеющим к вам никакого отношения.
И тогда, он начинает говорить. Его голос не громче шелеста травы за твоим окном, не громче шороха штор. Он лишь шепчет, но каждое слово будто бы звучит в глубине тебя, оставляя след своего присутствия в твоей душе и мыслях. Его слова почти не слышны, но ты чувствуешь их, будто они осязаемы. Ты не слышишь его слов – ты читаешь их в своей душе. Он начинает говорить и из линий его слов сплетаются узоры рассказа, в котором иной взгляд на жизнь заставляет всколыхнуться даже самые запылившиеся и затерянные воспоминания. Конечно же, невозможно описать в одних словах то, что он рассказывает на языке чувств и воспоминаний, не потеряв при том большую часть рассказа. Да и то, что в итоге получится, будет лишь осколками от огромного витража его рассказа, который чарует и завораживает слушателя глубиной откровений и четкостью образов. Осколки расскажут не много, и все же и в их изломанных линиях можно кое-что увидеть, пусть даже просто не четкий контур всего витража того рассказа, и все-таки это уже что-то…
Что же мы видим в осколках этого витража?..
Наша жизнь подобна очень длинной реке, которая течет от истока рождения к водопаду смерти сквозь время, постоянно извиваясь, как змея, и наши души плывут по ней в лодках наших тел. Вода этой реки изменчива и непредсказуема. В некоторых местах ее вода тиха и спокойна, течения почти не чувствуется и приходиться постоянно грести, что бы продолжать движение. В других местах воды реки наоборот тревожны, течение там бурное и быстрое, но уровень воды низкий и существует опасность налететь на скрытые водами реки камни, которые лежат на дне, и потому необходимо постоянно следить за тем, куда несет лодку течение. Есть и те места, где течение не сильное, но его вполне хватает, чтобы лодка плыла сама, и при том уровень воды позволяет не думать об опасности напороться на что-либо дном, а значит можно расслабиться и наслаждаться своим путешествием по этим загадочным водам жизни. И никогда нельзя точно сказать, что ждет нас за следующим изгибом реки, и трудно ли нам будет плыть там, ведь буря не всегда грозит гибелью, а штиль, напротив, может изнурять и скрывать опасность помешательства или, того хуже, безумия. Можно ли хоть в чем-то быть уверенным и что-либо предполагать, плывя по этим изменчивым, непредсказуемым водам в направлении неизвестности? И есть еще кое-что важное, чему поначалу не придается особого значения. Это линия горизонта. Линия, за которой скрываются нечеткие очертания наших воспоминаний и неясные силуэты догадок о будущем. Одна и та же линия, находящаяся в разных сторонах нашего пути, за которой находиться наше будущее и за которую уходит наше настоящее, чтобы навсегда стать прошлым. Мы плывем вперед к горизонту будущего, переполненные чувством страха перед неизвестностью и желанием постичь ее. Мы плывем вперед к неизвестности, чтобы там утолить голод нашего любопытства, оставляя себе лишь крохотную часть уже пройденного пути, которую мы храним в сундуке наших воспоминаний. Мы проплываем около берегов любви и счастья, берегов тупой боли и сладкой печали, плывем сквозь утренний туман грусти и сквозь вечерний дождь разочарований, плывем около остовов дружбы и сквозь ущелье ненависти. Мы плывем вперед, оставляя позади все многообразие красок пережитых нами чувств, сохранив лишь их бледные отражения в зеркалах нашей памяти. И мы продолжаем двигаться вперед сквозь изменчивые и непредсказуемые воды реки жизни к испытаниям, которые ждут нас за следующим изгибом…
ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ...
И тебе начинает казаться, что на самом деле он уже давно все про тебя знает, словно друг детства или старший брат, который всегда наблюдал за тобой и помнит даже то, что твоя собственная память уже давно выбросила из своих архивов за ненадобностью. Знает он и то, что было вычеркнуто тобою из памяти специально, все то, что лишь одним своим существованием тревожит сердце, заставляя душу чувствовать боль незаживших ран. Он знает о тебе все. Поначалу это пугает, но вскоре все страхи растворяются в прозрачных водах спокойствия, которое разливается вокруг тебя. И все начинает исчезать из мира, не оставляя ничего, кроме него и тебя. Все как будто становиться нематериальным, далеким, бессмысленным и чужим, не имеющим к вам никакого отношения.
И тогда, он начинает говорить. Его голос не громче шелеста травы за твоим окном, не громче шороха штор. Он лишь шепчет, но каждое слово будто бы звучит в глубине тебя, оставляя след своего присутствия в твоей душе и мыслях. Его слова почти не слышны, но ты чувствуешь их, будто они осязаемы. Ты не слышишь его слов – ты читаешь их в своей душе. Он начинает говорить и из линий его слов сплетаются узоры рассказа, в котором иной взгляд на жизнь заставляет всколыхнуться даже самые запылившиеся и затерянные воспоминания. Конечно же, невозможно описать в одних словах то, что он рассказывает на языке чувств и воспоминаний, не потеряв при том большую часть рассказа. Да и то, что в итоге получится, будет лишь осколками от огромного витража его рассказа, который чарует и завораживает слушателя глубиной откровений и четкостью образов. Осколки расскажут не много, и все же и в их изломанных линиях можно кое-что увидеть, пусть даже просто не четкий контур всего витража того рассказа, и все-таки это уже что-то…
Что же мы видим в осколках этого витража?..
Наша жизнь подобна очень длинной реке, которая течет от истока рождения к водопаду смерти сквозь время, постоянно извиваясь, как змея, и наши души плывут по ней в лодках наших тел. Вода этой реки изменчива и непредсказуема. В некоторых местах ее вода тиха и спокойна, течения почти не чувствуется и приходиться постоянно грести, что бы продолжать движение. В других местах воды реки наоборот тревожны, течение там бурное и быстрое, но уровень воды низкий и существует опасность налететь на скрытые водами реки камни, которые лежат на дне, и потому необходимо постоянно следить за тем, куда несет лодку течение. Есть и те места, где течение не сильное, но его вполне хватает, чтобы лодка плыла сама, и при том уровень воды позволяет не думать об опасности напороться на что-либо дном, а значит можно расслабиться и наслаждаться своим путешествием по этим загадочным водам жизни. И никогда нельзя точно сказать, что ждет нас за следующим изгибом реки, и трудно ли нам будет плыть там, ведь буря не всегда грозит гибелью, а штиль, напротив, может изнурять и скрывать опасность помешательства или, того хуже, безумия. Можно ли хоть в чем-то быть уверенным и что-либо предполагать, плывя по этим изменчивым, непредсказуемым водам в направлении неизвестности? И есть еще кое-что важное, чему поначалу не придается особого значения. Это линия горизонта. Линия, за которой скрываются нечеткие очертания наших воспоминаний и неясные силуэты догадок о будущем. Одна и та же линия, находящаяся в разных сторонах нашего пути, за которой находиться наше будущее и за которую уходит наше настоящее, чтобы навсегда стать прошлым. Мы плывем вперед к горизонту будущего, переполненные чувством страха перед неизвестностью и желанием постичь ее. Мы плывем вперед к неизвестности, чтобы там утолить голод нашего любопытства, оставляя себе лишь крохотную часть уже пройденного пути, которую мы храним в сундуке наших воспоминаний. Мы проплываем около берегов любви и счастья, берегов тупой боли и сладкой печали, плывем сквозь утренний туман грусти и сквозь вечерний дождь разочарований, плывем около остовов дружбы и сквозь ущелье ненависти. Мы плывем вперед, оставляя позади все многообразие красок пережитых нами чувств, сохранив лишь их бледные отражения в зеркалах нашей памяти. И мы продолжаем двигаться вперед сквозь изменчивые и непредсказуемые воды реки жизни к испытаниям, которые ждут нас за следующим изгибом…
ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ...
Обсуждения Ночной Ветер Часть Первая