Нарисовал

Папа подарил Агни КРАСКИ, кисти и специальную бумагу, для того, чтобы дочка научилась рисовать ПО-НАСТОЯЩЕМУ.
Мама налила в стакан воды.
Агни быстро взобралась на стул, уселась на нем поудобнее. Ей натерпелось начать рисовать. Девочка открыла краски, и начала внимательно их разглядывать. Вот краски, которые есть у Темно: черная и серая. У СВЕТЛО похоже есть все краски. Агни оглянулась вокруг. Вот среди игрушек лежит СЕРАЯ мышь и ЧЕРНАЯ собака.
Мама достала книжку-раскраску.
- Давай, дочка...

/ сказка /

В маленьком городке "Х", где-то на бескрайних просторах Рос-
сии, в обычном, большом деревянном доме, на чердаке, а именно,
в старом бабушкином сундуке, жила маленькая девочка. Ну, очень
маленькая, такая маленькая, как канцелярская кнопка, поэтому,
наверное, и звали её Кнопка. Не смотря на свой малый рост, хит-
рющая она была до ужаса. И злобная к тому же. Самую большую ра-
дость доставляло ей, ссорить самых близких между собой подру-
жек. Это тех, которые, клялись друг другу в...

+ новая практика

Приветствую, друзья.

Я обычный, среднестатистический человек. Ничем таким особо выдающимся не обладаю.

Искры из глаз у меня сыплются, только если лбом знатно приложусь, пар из ушей и ноздрей валит, только когда меня что-то сильно разозлит. В общем, всё как у всех.

И все мои посвящения, степени и так далее не меняют того, что я просто человек. Да, научилась собой управлять. Да, знаю много. Но при всём притом, я просто человек.

Но одно я знаю точно, желания исполняются...

"Невинность ведь что василиск: едва увидит себя - умирает" Г.Х. Андерсен " Импровизатор"

Старшая сестра мне вчера сказала: «Лизок, до
секретов ты еще не доросла». Но я то знаю:
секрет – это когда прячут предмет.
У старшего брата была кассета — я ее спрятала.
И никто в целом свете, ну никто об этом не знает.
И когда никого из старших нет дома — я сижу себе
и слушаю песню о потерянном рае.
Пусть не знают, о том, что эта моя любимая
песня. Мне рано ее еще слушать, потому что мне
семь только на...

Я так печальна, так одинока в этой чужой стране. Здесь нет границ, нет правил и людей.

Деревья здесь одинаковые - высокие, тонкие, с налетом недоразвитой листвы на макушках.

Я живу в доме, который придумала сама. Я хотела, чтобы он был большой, теплый и просторный, но получилось совсем наоборот - он чуть больше сарайчика, в нем душно, и к утру я с великим трудом вырываюсь на улицу, чтобы надышаться рассветной прохладой.

Днем рыбачу в реке, которую нарисовала сухим угольком между...

ПЕРВЫЙ: - ОН слишком рано прочел Ницше и слишком поздно - Пушкина. ОН везде поторопился, везде опоздал и теперь даже не догадывается, как выглядит этот мир на самом деле.

ВТОРОЙ: - Но ведь ты не будешь отрицать, что ОН выдающийся художник!

ПЕРВЫЙ: - Мне не с чем сравнить.
ВТОРОЙ: - Ну как же! К примеру - я. Я же не умею рисовать. Не умеешь и ты. А ОН - рисует:

ПЕРВЫЙ: - Погоди, ОН рисует или умеет рисовать?
ВТОРОЙ: - Право, не играй словами. В чем разница?
ПЕРВЫЙ: - Послушай...

Она была так прекрасна и так близка!Я мог докоснуться до ее рук,локонов,лица...Но как сложно было решится на это!Я смотрел в ее глаза яркие,синие,как глубина океана...Ее ресницы были аккуратно "уложены" по краям век,будно нарисованы.Каждый раз,когда она моргала,мне казалось, что передо мной захлопывались врата рая...Ее правильные,аккуратные черты лица создавали впечатление тонкой работы скульптора,точно продуманной,желанной.Ее руки с белой бархатистой кожей лежали на коленях.Я смотрел на нее и...

Знаешь, теперь я понял, точно понял: смерть хитра и пуглива. Она никогда не приходит к душам, ждущим, зовущим, ищущим. Такие души пугают ее. Но как только ты свыкаешься с мыслью, что смерть забыла тебя, что она к тебе не придет, не ищет тебя, ты попадаешь в ее костлявые руки, ты видишь ее беззубую улыбку во весь рот…. Как она всегда не вовремя…. Стоит только появиться ниточке, тянущей душу к жизни, врывается горбатая стерва и разрубает эти нити своей заржавевшей косой. Да что я говорю все это...

я тут застрял… сижу уже, пожалуй, несколько лет, со всеми перезнакомился, новичков прибывает мало, скучно. мой теперешний носитель, старый угрюмец, мизантроп, день ото дня все реже открывает рот. надежды на переход почти уже не осталось. я путешественник, брожу от человека к человеку, способен к мутациям. на их языке я – мысль, кусок информации, так они нас называют. мы приходим и уходим. иногда остаемся, иногда оставляем отпечаток. а я застрял. похоже, до смерти. до его смерти и моей, конечно...

Я «без сознания». Два года. Нет, я, конечно же, в сознании. Сижу на подушке, смотрю вокруг. Все как положено. Но на самом деле я «без сознания». Как, как? Вот так! «Без сознания» и все! Мне и самому непонятно. Папа говорит, что так бывает. Я «без сознания» потому, что мне два года. Мы гостим у бабули. Мама занята чем-то в доме, сама бабуля хлопочет у печки на улице. Интересное дело, нигде не видел, чтобы печки были на улице. Это оттого, что в доме печь топить жарко.

С утра я помогал бабуле...