Меня

Нас-тя, не ходи... Шагами лёгкими-лёгкими, мягкими-мягкими, как осень под ногами Большой Медведицы. Ждали-догоняли, не нашли — не потеряли. Голосом звонким-нежным, словно гроза — словно глаза, в которых тебе отражаться бы — отражаться бы до вечера, до вечности. Не звали — не встречали, величали великих — сходились с малыми. Сходились-расходились, да только мне ли надо, чтобы плакать-печалиться, тебе ли — чтобы терять — искать — не встретить?

Голос-волос — ручьями: звонкими, чёрными. А в...

День 1
Картину Филипп купил быстро и на удивление дёшево: её за бесценок продал какой-то сухой базарный старик. По его словам, эта картина принадлежала кисти выдающегося венецианского художника XIV столетия, мастера Гиоланда Леонардаса, а называлась она — «Поющая роща». Ещё старик говорил что-то о странной истории этой картины, но рассказ почему-то начисто вылетел у Филиппа из головы.

Сюжет картины был прост и даже банален: сосновый лесок с пробивающимися меж кронами деревьев лучами солнца...

Солнце стало припекать — значит, пора перекусить. Так, раз-два, три-четыре, пошагали, пошагали, через песочек — к лесочку: пожевать — и назад по песочку. До чего же там сочные листья! Век бы жевала, да нужно порой и поспать.

Жизнь здесь, скажу вам прямо — не жизнь, а рай: тёплый песок, чистая вода да свежие листья, — о чём ещё можно мечтать? День за днём: ни думать, ни напрягаться. На солнышке погрелась, не спеша — к еде, не спеша — к воде, да в тенёк подремать. Снова погреться, поесть-попить...

Это было так неожиданно, что я сразу не могла понять, что со мной произошло.

Вечером, а зимой темнеет рано, я пошла за молоком в частный сектор, в

трех кварталах от моего дома. Взяв молоко, я шла узкой дорожкой около домов, тротуаром это трудно назвать. Я ступала осторожно потому, что

кирпичи, рассыпавшиеся от времени, не позволяли идти быстрее.

О,Боже! Резкий удар, боль в ноге и что-то маленькое, как мне показалось, рыженькое, насколько можно было определить в темноте,

бросилось...

Я хочу стать грязной лужей. Чтобы, когда ты проходил рядом, бешеные колеса черного лексуса окатили мной твои любимые джинсы. Чтобы ты отматерил меня и дотронулся своими горячими ладонями, по глупости все же пытаясь отряхнуть. И чтобы я была на тебе пока ты будешь идти до дома. И пока ты будешь идти — такой до смеха сердитый — ты будешь думать обо мне. А потом... потом ты постираешь те джинсы и я исчезну. Насовсем. Но ты продолжишь носить их и иногда все же будешь вспоминать обо мне. Уже улыбаясь...

Жил-был хороший человек Серёжа. Однажды угораздило его влюбиться в девушку Соню и сделал он ей официальное предложение. Отказала ему Соня. Погоревал Серёжа три дня и три ночи и влюбился в другую девушку, Ирой её звали. А она ему тоже отказала. И стал Серёжа жить весело и счастливо, ездить на охоту и рыбалку без разрешения, пиво пить и лук с чесноком есть, посуду за собой не мыть и носки разбрасывать по всей квартире, крышку унитаза не опускать и девушек домой приводить. А ещё он сериалы по...

Половина второго ночи… Бессонниица…
Не дремлет и страх Одиночества…

Иду к соседке. Прошу снотворного, которое ей
не помогает. Жду за дверью.
Слышу: у соседки на кухне -- её сын подбирает

на скрипке мелодию «Лунной сонаты»…
все жители нашего дома знают, что я скрипач.
Теперь станут думать, будто это я играю по ночам…
Да ещё – «Лунную сонату»!
Кто ж играет на скрипке «Лунную сонату»?!
Пожалуй – клоун в цирке…
Беру снотворное. Закрываю за собой дверь.
Около двух ночи. Звонок в дверь...

Гыдь пошевелился в мягкой теплой жиже. Ночь заканчивалась и утренняя прохлада начала остужать верхние слои месива, служившего королю ложем. Сны будоражили величественное существо, блаженно корчащееся в булькающей на все голоса жидкости. Гыдь, при вдохе, хватанул вместе с воздухом немалую порцию составляющего своего ложа, некоторую часть сглотнул, остальное выпустил высоко вверх тонкой струей, вызвав у недремлющих слуг шепот восторга и обожания. Ах! Как они любили своего короля! Он не был подобен...

Мы живем будто в двух разных мирах....В моем холодно и мрачно, в твоем палит жаркое солнце..И в те редкие дни,когда солнце приходит в мой мир,и я бегу греться в его лучах, в твоем мире появляется тень, в которой ты бежишь спрятаться от нещадного солнца...А что в результате?Вот что: я не привыкла к жаркому солнцу - оно сжигает мою кожу и плавит мой мозг...а ты....ты замерзаешь в этой ледяной тени..Я ни-ког-да не смогу жить в твоем мире,как и ты в моем,иначе меня ждет солнечный удар,а тебя...

Как всё совпало, подлинно, Эзотеризм – точная Наука, от – Точки:

12 – число Матери Мира, 6 – число Вл.М. == 12.06. – День России. (Прав Безупречный Пифагор: Число в основе мира.)

Богородичного покрова Тебе, Россия, Рикша – наследница Богов! Да будет Путь Твой СВЯТ! ОМ.

Пусть не для Тебя это будет впредь сказано: «… русские любят повторять без знания. Русские не могут понять Путь ваш. русские пропустили сроки. Москва - гнездо безумия(1927г.). Учитель не по плечу русским ».// "Высокий...