Маленький ангел

Я охотился, высоко в горах, я единственный из семьи кто отказался от всех благ современного мира и склонил колено перед природой, которая хоть и не баловала меня но заботилась обо мне. Свобода и чистейший горный воздух, очищали меня, я испытывал состояние гармонии, с каждым днём я становился всё сильней, природа учила меня выживанию, но вёл я в полнее осёдлый образ жизни.

У меня был не большой дом в котором большую часть занимала библиотека, я очень сильно любил книги, и времени у меня было...

Знакомство… Встреча… Свидание… Поцелуй… Симпатия… Влюбленность…. Секс… Любовь… Разлука… Расставание… И снова знакомство… Бесконечный круг… Боль… Слезы… Счастье… Радость… Печаль… Порой задумываешься зачем влюбляться снова, ведь опять может быть больно… Но… Все равно бросаешься с головой в этот омут под названием любовь, не боясь утонуть, погибнуть, пропасть попав в водоворот чувств. Это как наркотик… Такое сладкое чувство… Ты пьешь его по глотку или выпиваешь сразу стакан, хмелея как от алкоголя...

Иногда так охота взлететь высоко! Выше птиц порящих в небе. И коснувшись звёзд рукой,камнем вниз упасть! Разбиться! И подобно фениксу востать из пепла . Собирая себя по крупицам. Но всегда так охота любить. Чистай любовью и всей душою! Что бы меня добивались! Ради меня срарались. И нежностью меня согревали! Ласкали! А вечерами ждали! Переживали! Но всёже я ангел. А он как призрак! На месте одном ему не сидится. С глазами тьмы полных печали. Он по звёздному небу ночному парит словно птица...

Ну здравствуй зазноба моя! Тебя так давно не видел я. Истоскавалась душа моя без тебя. А ты гдето в чужих далёких краях скрываешь красату свою от меня. Я хотел бы увидеть красивый твой взор. И в ночи под светом красивой луны целовал бы губы твои. А ты всё молчиш,скитаешся гдето. И незнаешь о том кто ангелом падшим был наречён. Жаль,что ты ответ написать мне не сможешь. Жаль ,что нет тебя на этой грешной земле. Жаль,что ты лиш мечта каторой сбыться несуждено никогда!.

Когда она смотрела, то казалось, что весь мир вместился в её глазах. Когда она улыбалась, то душа наполнялась радостью, а звонкий смех её был так заразителен, что даже самый чёрствый человек не мог оставаться равнодушным. Разве можно быть равнодушным, слыша как поют птицы, как шумят деревья в лесу или радуется святая детвора. Такой была она. Звали её Марина, и она была моей женой. Почему я с ней так жестоко поступал? Ведь я видел и знал, что она не заслуживает жестокости от людей. Её болезнь...

Если бы меня спросили: - А кто Ваш самый любимый поэт? – я бы и не ответил сразу. Да и нет сегодня такого. В школьные годы - это и Маяковский, и Есенин, и многие стихи Пушкина, Лермонтова, отдельные стихи десятков других поэтов. Чуть позже кумирами молодёжи, и моими тоже, стали «шестидесятники» - Е. Евтушенко, Р. Рождественский, А. Вознесенский. Нравились некоторые стихи модной тогда Беллы Ахмадулиной, песни Булата Окуджавы и Владимира Высоцкого.

Потом, в те же годы студенческой юности...

Мой князь, я твоя полонянка. Грозный соперник
Ярослав Мудрый- Мстислав Красивый

На княжеском пиру шумели гости.
Был Ярослав подавлен и угрюм.
Опять война, и пострадает гордость.
Опять он брата, тот красив и юн,
С мечом встречает около столицы.
О, князь Мстислав, что хочешь ты теперь.
Мою рабыню? Будет веселиться
Весь княжий двор уж ты -то мне поверь
Княжеский пир продолжался.
Дружинники веселились. Хмурился только князь Ярослав. В третий раз отравил князь за Анастасией, потребовал...

Извечная война полов, противостояние и затишье перед новой бурей. Такой уж у нас брак. Что послужило поводом для новой вспышки уж и не помню. Но я разошлась ненашутку, меня уже было не остановить.

Я обвиняла его в том что нельзя так жить, всё время всё замыкать на себе, всё грести только под себя.

Что ему самому не страшно от своих деяний. Спрашивала я его. Ну что ты после себя оставишь, разруху, кто тебя потом добром попомнит. А он так ехидно ухмылялся и молчал. Меня эта его улыбка ещё...

Ты мажешь ржавой помадой испуганные глаза, безумных троллей. Как будто в этом есть, какой то толк. Ты всё равно будешь сниться дуракам. Твои граффити, всё равно, что иероглифы. Пытаешься, что то доказать, а я лишь слышу гром. В этих коротких предложениях, и заключается теория скупости смысла.

А ведь казалось бы чего проще, рассказать про цветные сны, и о их необычайной способности забываться. Как раз на этом эффекте я и хотел заострить внимание. А всё что остаётся после чувства грёзной...

Cон-переживание:
25.07.2009г.

Подтверждение к прошлому переживанию, на счёт пылесоса. В доме были забиты унитазы и они были наполнены до краёв человеческим дерьмом, фу!, какая гадость! Я взял резиновую, вакуумную присоску, что ванны и туалеты пробивают и проткнул эту всю гадость внутрь унитаза и оно ушло, канал же в "горшке" оказался длинный с поворотами и что интересно, освещён. Рядом стояло ещё человеческое "дерьмо" в ведре, я его тоже вывалил туда, оно полностью не вытряхивалось и мне...