Лужа

В канун Нового года в избушке бабы Яги царила странная, я бы даже сказала, скорбная тишина. Баюн сидел под лавкой, печально поглядывая на хозяйку, сидевшую за столом, обхватив голову руками.

Кощей с порога почуял неладное. Пирогами и не пахло. Царевичами, запихнутыми в печь тем более. Пахло огромной тревогой и валерьянкой. От Баюна. Но что ещё более странно, он не буянил в этот раз, видимо, применил по назначению. Для излечения нервов.

-Ягуся, ты что?!

Яга глубоко, громко, протяжно вздохнула...

Этот день начинался как и один из недавних. На улице снег, лужи, лед на дорогах...
День был хорош. День колдуна. Есть такой праздник. Полнолуние. Место силы на окраине города. Темно. Край деревни. Бубен и буддистская ступа. 108 кругов. Мерный бой...
108 кругов. На город опускается ночь. Небольшой мороз. А в голове - мысли "Что будет дальше? Куда идти дальше?" Мысли что будет дальше есть, также куда именно идти. Если подумать головой, мозгами, то возникает вопрос - "А зачем всё это? Не легче ли...

-Весну хочу!

Мама - хозяйка вздохнула, глядя на серые февральские покрывала за окном.
Маленький щенок, родившийся в декабре, заинтересованно поднял мордашку к своей маме, и спросил:

-Мама, а что такое «весна»?

Мама была очень занята. Ей показалось, что по её хвосту скачет нахальное нечто, и сейчас старательно пыталась выловить этого незваного пассажира. Но если дети спрашивают, отвечать надо:

-Весна…весна, сынок, это такое время года, когда с крыш начинает капать вода, по улицам растекаются...

Я думал, что в жизни этого не расскажу, язык не повернётся. Худший стыд – распростёртый на всеобщее обозрение. Но жизнь ушла из меня, хочу исповедаться её последними каплями.
Лето ещё только накатывается, подминая город под себя, а я уже не могу переносить его мускусный животный смрад. Задыхающийся вечер умножает всё на камфару: сквер в душной сирени, креозот на путях, полынь вдоль насыпи, чердачную пыль, гудрон плоских крыш.
Перегретый кровельный металл обжигает ноги. За старой антенной...

Ну, не было в моём детстве специальных центров, где можно было пройти супер жесткий квест! Не было!
И что? Вы думаете, это кого-нибудь останавливало?

Начиналось всё почти всегда одинаково.

Первым делом сбежать от бабушки, бдящей в окошке за егозливым чадом. Тот ещё квест, доложу я вам! Не знаю, точно ли, но очень сильно подозреваю, что та самая прабабушка, в прошлых жизнях была охранником кого-нибудь высокосидящего. Или на турникетах в метро подрабатывала. Мимо неё муха не пролетит! Так что...

Собака - это не только ути – пути, мой холосенький!

Собака - это, прежде всего прекрасный тренер. После года, а то и порой и больше, ты чудесно натренируешься смотреть внимательно себе под ноги, чтобы не наступить в лужу или более твердое произведение твоего питомца.
Ты уже никогда не будешь беспечно спрыгивать с кровати и дивана, из опасения попасть в них же.

Собака – это внезапная необходимость срочной покупки новой обуви, потому что твои любимые туфли или ботинки пришлись по вкусу твоему...

…Она лежала на дороге. Девчонка лет десяти в скомканном белом платьице - грязном и вымокшем от дорожной влаги после дождя. И пристально смотрела в одну точку своими большущими голубыми глазами.
И вдруг моргнула!
Из-за этого пружина внутри меня взбрыкнула и я заорал на всю мощь своих легких:
- А ну встань, дуреха! – бросил пакет с продуктами и к ней бегом.
А на повороте уже грузовик видно, затормозить с горки вряд ли успеет. Девчонка засмеялась звонко и ну бежать, только сандалии сверкают. Ну что...

…Я увидел их сразу. Они сидели, обнявшись и крепко прижавшись друг к другу, на крохотном клочке суши, омываемой с двух сторон сумасшедшей силы селевыми потоками. Хотя, за грязными брызгами и грохотом переворачиваемых каменных глыб, их было почти не разглядеть. И не услышать при всем желании.
Но они молчали.
Пожилая пара.
Просто сидели, обнявшись, смотрели на разверзшийся перед ними ад. Хрупкий старичок, лет семидесяти с небольшим, обнимал за плечи свою этих же лет спутницу, прижав ее голову...

Верно ли то, что религия-это культ богов или Марк Туллий Цицерон вовсе не прав в этом, своём высказывании? Культом может стать предпочтение чему-либо или кому-либо. Один любо мудрец из Роттердама в четырнадцатом веке написал занятную книжонку «Культ глупости» и многие философы позитивно отреагировали на неё хвалебными рецензиями. Кто-то может подумать, мол, тьфу, что за дурость писать такое, ан нет, далеко не чушь собачья и даже не белиберда. Даровитый молодой монах, обративший на себя внимание...

Где-то на краю Вселенной, на самом краешке, опустив ноги в бездонный Океан вероятностей, сидело Счастье.

Оно немного, ну вот совсем немного скучало.

Ему хотелось чего-то такого… ух, какого! А все его звали, только получив машину, квартиру, счет в банке, предложение руки, сердца и прочих запчастей.

А ему хотелось летать под облаками, взлетать на качелях лодочках, прыгать по лужам.

Веселиться ему хотелось. Чего тут непонятного?

А все, вот, все, все думали:

«Куплю новый Рено, вот счастье-то...