Литературный

Далеко за горизонтом, в тех чудных краях, где каждый новый день прекраснее предыдущего. Где яркое солнце, касаясь безбрежной морской глади, рисует на изгибах волн магический блеск. Где тёплый ветер услаждает тело и врачует душу. Где ангелы, спускаясь с небес, поют дивные песни. Где в изумрудной листве резвятся хрустальные ручьи. В чудном краю желаний и мечтаний, которые всенепременно сбываются. Есть волшебная страна, в которой и произошла эта удивительная история.

Средь великолепия...

История вторая – «Гастарбайтер».

Нет ничего приятнее домашнего вечера. Когда шумный день уже прошёл, время на часах уже приближается к 23, и тебя никто не донимает звонками. И ты принимаешь душ, устраиваешься на диване перед сном и берёшь в руки свой старенький КПК, чтобы написать кусочек новой истории про свободу. Да, очень интересно: станут ли когда-нибудь все люди на Земле свободными? И я, когда напишу все эти истории - стану хоть чуть-чуть свободнее? Хотя бы от этого безумного желания...

Она была на своём привычном месте. Всё как всегда, предсказуемо и объяснимо. Не задумываясь, она могла рассказать о том, что её окружало. Это и бесчисленные коробки, хаотично расставленные тут и там. Какие-то вещи, огромные тюки и просто корзины. Всё жило своей жизнью. Она тоже живая, и была в этом уверена. Ведь маленький паучок на потолке, плетущий узор, весело подмигивая, говорил, что всё изменится. Данность изменится, но когда?!

Яркие солнечные лучи, пробрались чрез маленькое оконце и...

Далеко-далеко, в тех краях, где в сиянии дня молчаливое солнце улыбается всем вокруг. Где охапки слепящих звёзд, искрясь магией, тёмной ночью рисуют на небе неповторимый рисунок. Где в узорах млечного пути можно узреть предначертанное будущее. Где люди добры, не ведая о жестокости бытия. Произошла эта дивная история, которую пересказывают на свой лад многие поколения, чтобы она осталась в веках, напоминая о самом ценном в мироздании.

Роскошный дворец вместе со всеми обитателями жил в ожидании...

Это история произошла в стародавние времена, когда живущие умели ценить дарованное судьбой, наслаждаясь каждой секундой бытия. Очень далеко. Где млечный туман озаряется дивным сияньем комет. Там, где воздух пропитан ароматом грёз и мечтаний. Где в волнительных напевах ветра слышны аккорды божественной арфы. Где стёрты грани между мечтой и реальностью существовали сердца, даровавшие мирозданью счастья маленький кусочек.

В звёздную ночь под Рождество в дверь домика на окраине маленького городка...

Эту удивительную историю рассказала мне одна женщина, русская немка, которая недавно побывала у родственников в Германии, там она её и услышала от одной пожилой прихожанки. Добавив к её рассказу немного «литературности», хочу поведать вам эту удивительную историю.

Ещё в тридцатых годах предыдущего века в большом посёлке на два десятка тысяч жителей, расположенном в восьмидесяти километрах от крупного промышленного города, жила своей жизнью добрая, сплочённая христианская община. Настоятель...

Каждая эпоха растит своих поэтов, которые выражают вкус времени, в их стихах сконцентрирован запах эпохи; поэты, подобно цветам, растут в клумбах — разных кружках, обществах, социальных пространствах, где напитываются соками жизни, чтобы принести окончательный плод общества, передаваемый в другое время, дальше по эстафете — стих, вобравший в себя эссенцию энергетики настроений определенного слоя населения.

В поэте как в волшебном зеркале отражены мириады душ, чем они жили, чем дышали, к чему...

Унылый дождь бродил по лабиринтам города, смывая следы дневной суеты. Город утонул в ночи, во снах вожделея о любви. Беспечные тёмные облака то прятали, то обнажали всевидящий лик луны. И только звёзды всё также искренне верили в реальность чудес.

Мур стояла у окна и в унисон дождю тосковала об ушедшем. Её нежные руки смычком трогательно и бережно ласкали гриф скрипки. Музыкальная красавица откликалась на прикосновения, нежно даруя новые ноты. Мелодия скрипки, вторя дождю, повторяла грусть...

Далеко-далеко за линией горизонта. Где аромат призрачного счастья столь реален, что витает в воздухе. Где забытые истины наполняются новым звучанием. Где не нужны слова, а в безмолвии хранятся тайны. Где в серой дымке прячутся горные вершины, кутаясь в пушистые облака. Где буйство природы радует глаз. Где шёпот звёзд услаждает слух. Посреди синего-синего океана есть необитаемый остров.

В маленькой бухте с белоснежным песком высится скалистый утёс. Синее море бережно ласкало острые камни...

Романтикам и идеалистам посвящается.

Ветер слова не напомнит,
В зыбучих песках утонут следы,
Имя в истории строк не дополнит,
И в том не будет беды…

- 1 -

«Не все, что светится, способно освещать»

«…Сначала было Небо. Одно только Небо: пустое, безразмерное и незамутненное, как в колодце вода.

Потом возникла Мысль. И первой Мыслью было – сделать в этом колодце дно. Так появилась Земля.

И была первозданная Земля - как чудный магический кристалл, в котором можно было видеть...