Листья

Порой так бывает,
Что ничистом листе. Ручка след свой не оставляет. И наступает момент , Что слов просто нет. И ты хочешь молчать. Тебе не о чем больше Писать. И тогда в темноте Ты свечу зажигаеш. И с бокалом вина Ты уходиш в себя. Искать то , Что ты так давно Потерял...

Однажды Октябрь Борисович попал в больницу. Колесников узнал об этом в тот же день и придя обнаружил его спящим вытянувшись на кровати как тонкая наполовину сгоревшая лучина.

Стараясь не разбудить его, он тихонько сел на стул в изголовье. На тумбочке лежал лист бумаги. Не двигаясь что бы старый стул не заскрипел Колесников скосил глаза и прочитал:

«…Сначала это чувство похоже на легкий оттенок ностальгии, который приходит в середине путешествия, когда ты уже посмотрел все...

Жили-были в одном ГОУ ВПО девять проректоров. Хорошо жили, не тужили. И вот каким-то непостижимым образом попали они на необитаемый тропический остров. Весь остров был покрыт банановыми зарослями, кокосовыми пальмами, хлебными деревьями и прочими съедобными растениями. В бухте водилась рыба, черепахи, устрицы и другие дары моря. Короче с голоду помереть было сложно. Но не хлебом единым жив проректор!

И вот наступил момент, когда взбунтовались проректоры противу судьбы, обрекшей их на...

«И крыса станет тигром, когда придет её день». Дальневосточная пословица.

«Все тайные общества в конечном итоге служат гномам, которые правят миром». Слова подвыпившего партийного работника аппарата ЦК КПСС, услышанные мною в Адлере в сентябре 1986г.

«Даже лучшее зеркало не отражает обратной стороны вещей»,

«За этим дном есть еще дно»,
«Заговорили о гноме - а его тень уже тут»,
«Бывает, что лист тонет, а камень плывет». Дальневосточные пословицы.

«Над гномами нет власти...

-1-
"Жизнь...
Да что ты знаешь о ней?!
Ты ничего о ней не знаешь, так же как и о душе.
Кем ты был? Что сделал? Ничего... Не можешь вспомнить... Ну и ладно. Ведь это уже не так и важно.

Опять... Опять какие-то мысли... обрывки... слова… образы...

Нет... Не могу вспомнить...
Опять...
Да когда же это закончится?!
Тишина... Неужели всё?"
Тихий вздох. Раскаленный воздух обжигает легкие. Он встал и чуть не упал. Опять этот дом. Да что его так тянет сюда? Не помню... Опять случилось...

Когда-то давно жил в одном королевстве талантливый композитор. Музыку он писал столь чудесную, что его имя уже давно было окутано тайнами и слухами. Одни поговаривали, будто через него с людьми говорят сами Боги, другие считали, что Творец наградил его удивительным слухом в награду за благодеяния, совершённые в иной жизни.

Ну а третьи, в числе которых было множество других музыкантов, заявляли, будто бы наш герой продал душу Дьяволу в обмен на свой дар. Как бы там ни было, уже к сорока годам...

– О-о, как раз об этом ты и поймёшь из моего ответа на твой вопрос о дьяволе, – дружелюбно ответил тот, и немного помолчал, что-то обдумывая.

– Ну вот, из рассказа Монодуха (Умник ошеломлённо моргнул) ты понял, что любое существо, наделённое разумом, проходит испытание выбором – именно в этом и заключён главный смысл земной жизни. Испытание на честность и искренность выбора. Добро или зло. Но ты уже по своему опыту знаешь, что частенько бывает так, что событие, казавшееся поначалу удачей...

Куришь…

Комкаешь листы…

Куришь…

Проклинаешь рвущееся сердце, от переполненных чувств…

Рисуешь скрипичные ключи…

Безнадёжная игра, не искренние звуки…

Куришь…

Боль пронзает пальцы, пронзает душу…

Она обещала прийти, обещала… не пришла…

Швыряешь пепельницу в картину Айвазовского, где она с всплеском тонет…

Коснувшись пальцами клавиш, закрываешь глаза…

Ты не здесь, ты далеко, оставляшь следы на песке…

Едва различаешь мелодию, идёшь дальше в лучах заката…

И ты...

Иногда на поэтических вечерах нас, поэтов, спрашивают: а как вы пишете стихи? При этом имеют в виду сам момент зарождения, начала. Обычно я отвечаю встречным вопросом (Михаила Светлова): а как зарождается в материнском чреве ребёнок? С головы? С ног? Или же – у Анны Ахматовой: когда б вы знали, из какого сора рождаются стихи…

Но вновь и вновь убеждаюсь в правоте Владимира Маяковского:

Поэзия – та же добыча радия:
В грамм добыча, в год – труды.
Изводишь, единого слова ради,
Тысячи тонн...

Она сидела на балконе, укрыв ноги лунным светом.

Ей казалось, что она перестала чувствовать холод.

Свет значим лишь под покровом ночи...

А ветер доносил обрывки брошенных фраз,

Он смешивал шум падающих слёз и звон бокалов.

Кто-то торопится жить, а кто-то устал спешить.

И шёпот полуночных разговоров о былом,

Листал страницы беcсонного участья.