Этого

Это так больно и обидно. Почему это со мной? Ведь я не так много прошу... Я всего лишь хочу видеть ее улыбку чаще, чем раз в неделю... Всего лишь немного удачи для нее, немного добра в ее сторону, немного понимания, немного уважения...

Почему они не понимают ее? Она так много для них делает... Она пошла бы вместо них за костер не задумываясь... А они издеваются над ней, считая жестокой, грубой, дурой...

Она никогда не видит меня, но я всегда рядом. Слишком сильная чувствительность ко...

Это был мой третий поход по горам Крыма с Клубом и пока что единственный, с заявленным пятым уровнем сложности. Эти уровни придумала Валентина, руководитель Клуба. Понятно, что они субъективные, но и сложность для каждого человека понятие субъективное. Мне было сложно. На подъемах я запыхивался, на спусках тряслись ноги, а Большой Каньон стал суровым испытанием.

Утром наши вещи промокли от дождя. Ложась спать, я редко забочусь о том, как встречу утро. Вечером я раскидал вещи около палатки в...

(Эта история – вымысел автора и все возможные совпадения с реальными людьми являются случайными, и не относятся ни к кому конкретно)

Ноябрь, 1996г

Когда вечером, примерно в 21.зо, в коридоре одного из подъездов старого, хрущёвского дома раздался грохот, усиленный пустым пространством подъезда, сердце Глеба охнуло и опустилось куда –то вниз, от предчувствия, что случилось что – то страшное… Именно то, что оно, неприятно замирая, предсказывало ему все последние дни зимнего месяца, когда он...

Эта история, которая была на самом деле, произошла в Тюмени. И произошла она в наши дни, в двадцать первом веке. Эта история могла произойти в любой российской семье, где нет единства и понимания между близкими родственниками.
К сожалению, в нашем обществе много родственников, которые враждуют, грызутся друг с другом, ненавидят друг друга, готовы убить друг друга из-за наследства и по иным причинам. Одна из таких семей до сих пор живёт на тюменской земле.
2015 год. В Тюмени, в одном из...

Эта история, которая была на самом деле, произошла на тюменской земле, в областном центре. Эта история об одной русской женщине по имени Виктория, которая влюбилась в узбека, страдала из-за него, хотела покончить с собой из-за него. Итак, начинаю.
2000 год. Светловолосой, красивой Виктории двадцать пять лет. Виктория, единственная дочь, живёт с родителями, которым более пятидесяти лет. Виктория работает там же, где её отец, на заводе. Она работает бухгалтером, а её отец по имени Николай работает...

Это лето было пропитано одиночеством, как вишневый пирог сладким сиропом. Только, в отличие от пирога, вкус у него был не приторно-сладким, а в меру горьковатым, вязким.Оно было зачитано до дыр, завалено умными книгами, газетными вырезками, блестело чистейшими стеклами и крахмальными занавесками. Оно было исхожено дальними тропами, исписано стихами. Оно хотело праздника, любви, шумных дружеских компаний, но зациклилось на случайных встречах и мимолетных знакомствах, оставлявших в тетради...

Это был один из непростых периодов в жизни Женьки — в семье появился еще один маленький человечек. И как-то вдруг, сразу Женька начал драться, грубить, ломать игрушки и даже обижать малышей. Вот тогда-то к нам на помощь и пришла эта история…

В одном из многоэтажных домов нашего красивого города вместе со своей хозяйкой жил рыжий, зеленоглазый кот. И звали его Мяуч. Мяуч был предан своей хозяйке всей душой, вот только стеснялся это показывать. Лишь по вечерам он забирался к ней на колени и...

Это было давно, было лето. Она любила гулять допоздна. Ее словно что-то звало на улицу, что-то смутное и древнее. Иногда приходила домой к утру. Любила смотреть на меняющееся небо, дышать свежим ночным воздухом и приветствовать появляющиеся звёздочки.

Однажды, это было поздним вечером, забрела она на берег реки. Пейзаж был безлюдным и диким. Девочка присела на камень и засмотрелась на течение, уносясь мыслями

Вместе с ним в чудесные края.
Задремала, проснулась (а может, вовсе и не...

Эту историю в разное время рассказали мне незнакомые между собой люди. Поставив точку в конце Ханифкиного повествования, я перечитал и обеспокоился: не всё в ней вяжется и стыкуется. Упущен самый драматичный момент – визит на кладбище бравого прапорщика и пальба из пистолета. Хотел было отложить написанное до лучших времён, но пришла мысль: быть может, после публикации ещё кто-нибудь из участников событий откликнется, объявится и расскажет свою версию той кошмарной ночи иль дополнит уже...

Это случилось в последний день хмурого февраля. Низкое небо вдруг задымилось, понеслось куда-то с бешеной скоростью, повалил снег, и на улицы нежданно-негаданно ворвался буран. Пешеходы быстро пересекали улицы, скрывались в магазинах и подъездах жилых домов, и вслед за ними в двери ломился ветер. Мело весь день. К вечеру ветер ещё задувал, но как будто бы приустал и гонялся за прохожими уже без прежней ярости, хотя и разогнал всех по домам. С наступлением темноты на улицах совсем обезлюдело...