Не важно кто я такой, как меня зовут, где я родился, сколько мне лет… Всё это мишура. Только, видимо понял я это слишком поздно.
Да, простая Итина о том, что осознание ценности чего либо к нам приходит с большим… Нет, со слишком большим опозданием! Наверное, провидение спе-циально делает так, чтоб и вычислить среди людей самых умных, но и проверить нашу стойкость.
Не думаю, что моя история будет похожа «на тысячи других». Не буду я так же утверждать, что она уникальна. Это просто история. История о том, что бывает редко, но всё же бывает. И что после этого может последовать…
История моя началась крайне просто: на Новогоднем маскараде, куда меня за-тащили друзья, я увидел девушку, как бы это банально ни звучало.
Маскарад проходил в роскошном, не побоюсь этого вульгарно звучащего слова, особняке. Проводился он для студентов нашего университета, но были и приглашённые гости. Всё блистало: и богато украшенный интерьер, и Новогодняя ёлка (организаторы отдавали дань традициям), и фужеры с шампанским на под-носах у лощёных официантов, снующих в толпе, и платья дам, их маски, скры-вающие горящие глаза, их перья в волосах, их губы в сверкающем блеске… Всё горело, точно зажжённое на этот вечер, а на утро всё великолепие станет обыденность, прошлым, вспышкой среди остальных воспоминаний… Иными словами, такой же пылью, как и всё остальное.
Так вот, я отвлёкся… Вечер шёл своим чередом: все общались, танцевали, звучали поздравления, иногда тосты… Вдруг все затихли. Я тогда был, как в тумане – ничего не видел, не слышал, ничего не хотел. В резко наступившей тишине раздался звук скрипки. Я очнулся от своих мыслей и пошёл туда, где стояла большая часть гостей. И я увидел её: этот образ невозможно описать! Нет, не подумайте, что у меня не хватит сил передать его. Хватит мне и слов и чувств. Только вот невозможно описывать земными словами, символами, буквами, традиционными выражениями, передающими восторг. Все эти приёмы лишь опошлили бы её образ. Скажу одно: она была без маски, без этой лживой маски, которая создана для того, чтоб скрыть всё пороки внешние и внутренние, чтоб добавить в их ряды ещё пару рекрутов в этой нелёгкой, но заманчивой войне.
Когда вы встретите настоящую любовь, вы поймёте, что это она – это будет, точно удар грома в ясный день или вспышка молнии в абсолютной тьме. Я не хочу описывать то, что я почувствовал в тот момент. Вернее, я просто не смогу описать это чувство, чтоб вы действительно поняли, какое оно. Потому, что каждая буква, каждая строчка моей истории пропитана любовью к ней и за каждую ресничку, упавшую с её печальных глаз, за каждую слезинку я готов был отдать все. Да, глаза её были печальны. Когда она подняла их, мы встретились взглядом. Она так же грустно опустила глаза. Мелодия оборвалась – гости зааплодировали, хотя каждый из них был занят своими мыслями, кружащимися где-то в отдалённых уголках их душ, если они у них были.
Я понял, что пропал: я понял, что цель моей жизни была в том, чтоб встретить эту девушку. Я отошёл к окну. За стеклом кружился снег, белый и мягкий, хотя и холодный. Я прислонил ладонь к стеклу: оно мгновенно слегка запотело, но тут же стало прежним. Я убрал руку: тонкая полоска по контуру моих пальцев всё ещё не сошла, сотворённая моим теплом. Я подышал на стекло и написал: «ЛЮБЛЮ». Потом я не видел её, пытался выкинуть из головы. Но её образ, точно в подвенечном платье, так и стоял у меня перед глазами. И на белом платье красная роза… К окну я вернулся лишь через час. Я подышал на стекло, как в первый раз, и… «ТВОЯ…»- этим всё сказано. У меня подкосились ноги, на несколько секунд остановилось дыхание... Любовь приходит только раз. И это человек понимает сразу. Все, что было в моей жизни до это дня - была мишура, сон, бред. Очень много слов есть этому явлению. Но жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер. Стекло размыто отразило её глаза за моей спиной: в них было то же чувство, что и во мне.
Нас познакомили мои друзья. В её глазах была всё та же грусть, точно она знала что-то такое, чего не знал никто, что она хранила и никому не даст коснуться этой тайны.
Она жила одна. Я переехал к ней. Мы редко разговаривали: просто сидели друг напротив друга и смотрели друг другу в глаза. У нас так же была привычка писать друг другу записки на окнах. Я писал ей: «Ты мой сон». Она отвечала: «Толь-ко не просыпайся…» Мы писали везде: у друзей, в такси, в аудиториях и классах, в коридорах университета…
Мы были вместе лишь два месяца. Двадцать девятого февраля её не стало… Случилось то, что она хранила в себе: она знала, что обречена. Но это я узнал много позже…
С тех пор она часто приходит ко мне во сне. Она, как и в тот вечер является мне в том белом, точно подвенечном, платье с кроваво-красной розой в полупрозрачной руке. Она знает, что я по-прежнему пишу ей записки на стёклах. Но она не может их прочесть: от её дыхания стекло не запотевает… Как, впрочем, и написать: пальцы её теперь проходят насквозь. Она всегда сидит в старинном кресле в какой-то комнате, окутанной полумраком. Там стоит лишь один канделябр с тремя чёрными свечами и она в этом кресле с золочёными подлокотниками… В её глазах облегчение, но всё та же грусть.
С момента её смерти прошло уже тринадцать лет. И каждый новый год я встречаю в полном одиночестве. Я сажусь у окна, зажигаю свечу, наливаю в бокал шампанского и, глядя на свет свечи сквозь призму искрящихся пузырьков, вспоминаю тот вечер. Я не знаю, плачу ли я. Я просто это не помню.
Но однажды… Однажды я подышал на стекло и увидел «ОТПУСТИ». В ту ночь она пришла ко мне какая-то не такая, как обычно. Она что-то говорила о том, что я сильно постарел, что ей жутко одиноко там, что там холодно и безрадостно. Но она вдруг замолчала и сказала: «Отпусти меня. Скоро мы встретимся. Скоро. Я буду ждать…»- сказала и растворилась. Я проснулся, подошёл к окну, подышал и написал: «Отпускаю. Жди».
Теперь я с каждым днём всё сильнее жду, когда же настанет тот момент, когда мы, наконец, будем вместе. Не знаю, сошёл ли я с ума, было ли это со мной всё на самом деле, а не во сне… Не знаю. Я просто жду. И однажды, я знаю, моё самое заветное желание, непременно под Новый год, исполнится, и история, всё же, обретёт счастливый конец…
Да, простая Итина о том, что осознание ценности чего либо к нам приходит с большим… Нет, со слишком большим опозданием! Наверное, провидение спе-циально делает так, чтоб и вычислить среди людей самых умных, но и проверить нашу стойкость.
Не думаю, что моя история будет похожа «на тысячи других». Не буду я так же утверждать, что она уникальна. Это просто история. История о том, что бывает редко, но всё же бывает. И что после этого может последовать…
История моя началась крайне просто: на Новогоднем маскараде, куда меня за-тащили друзья, я увидел девушку, как бы это банально ни звучало.
Маскарад проходил в роскошном, не побоюсь этого вульгарно звучащего слова, особняке. Проводился он для студентов нашего университета, но были и приглашённые гости. Всё блистало: и богато украшенный интерьер, и Новогодняя ёлка (организаторы отдавали дань традициям), и фужеры с шампанским на под-носах у лощёных официантов, снующих в толпе, и платья дам, их маски, скры-вающие горящие глаза, их перья в волосах, их губы в сверкающем блеске… Всё горело, точно зажжённое на этот вечер, а на утро всё великолепие станет обыденность, прошлым, вспышкой среди остальных воспоминаний… Иными словами, такой же пылью, как и всё остальное.
Так вот, я отвлёкся… Вечер шёл своим чередом: все общались, танцевали, звучали поздравления, иногда тосты… Вдруг все затихли. Я тогда был, как в тумане – ничего не видел, не слышал, ничего не хотел. В резко наступившей тишине раздался звук скрипки. Я очнулся от своих мыслей и пошёл туда, где стояла большая часть гостей. И я увидел её: этот образ невозможно описать! Нет, не подумайте, что у меня не хватит сил передать его. Хватит мне и слов и чувств. Только вот невозможно описывать земными словами, символами, буквами, традиционными выражениями, передающими восторг. Все эти приёмы лишь опошлили бы её образ. Скажу одно: она была без маски, без этой лживой маски, которая создана для того, чтоб скрыть всё пороки внешние и внутренние, чтоб добавить в их ряды ещё пару рекрутов в этой нелёгкой, но заманчивой войне.
Когда вы встретите настоящую любовь, вы поймёте, что это она – это будет, точно удар грома в ясный день или вспышка молнии в абсолютной тьме. Я не хочу описывать то, что я почувствовал в тот момент. Вернее, я просто не смогу описать это чувство, чтоб вы действительно поняли, какое оно. Потому, что каждая буква, каждая строчка моей истории пропитана любовью к ней и за каждую ресничку, упавшую с её печальных глаз, за каждую слезинку я готов был отдать все. Да, глаза её были печальны. Когда она подняла их, мы встретились взглядом. Она так же грустно опустила глаза. Мелодия оборвалась – гости зааплодировали, хотя каждый из них был занят своими мыслями, кружащимися где-то в отдалённых уголках их душ, если они у них были.
Я понял, что пропал: я понял, что цель моей жизни была в том, чтоб встретить эту девушку. Я отошёл к окну. За стеклом кружился снег, белый и мягкий, хотя и холодный. Я прислонил ладонь к стеклу: оно мгновенно слегка запотело, но тут же стало прежним. Я убрал руку: тонкая полоска по контуру моих пальцев всё ещё не сошла, сотворённая моим теплом. Я подышал на стекло и написал: «ЛЮБЛЮ». Потом я не видел её, пытался выкинуть из головы. Но её образ, точно в подвенечном платье, так и стоял у меня перед глазами. И на белом платье красная роза… К окну я вернулся лишь через час. Я подышал на стекло, как в первый раз, и… «ТВОЯ…»- этим всё сказано. У меня подкосились ноги, на несколько секунд остановилось дыхание... Любовь приходит только раз. И это человек понимает сразу. Все, что было в моей жизни до это дня - была мишура, сон, бред. Очень много слов есть этому явлению. Но жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер. Стекло размыто отразило её глаза за моей спиной: в них было то же чувство, что и во мне.
Нас познакомили мои друзья. В её глазах была всё та же грусть, точно она знала что-то такое, чего не знал никто, что она хранила и никому не даст коснуться этой тайны.
Она жила одна. Я переехал к ней. Мы редко разговаривали: просто сидели друг напротив друга и смотрели друг другу в глаза. У нас так же была привычка писать друг другу записки на окнах. Я писал ей: «Ты мой сон». Она отвечала: «Толь-ко не просыпайся…» Мы писали везде: у друзей, в такси, в аудиториях и классах, в коридорах университета…
Мы были вместе лишь два месяца. Двадцать девятого февраля её не стало… Случилось то, что она хранила в себе: она знала, что обречена. Но это я узнал много позже…
С тех пор она часто приходит ко мне во сне. Она, как и в тот вечер является мне в том белом, точно подвенечном, платье с кроваво-красной розой в полупрозрачной руке. Она знает, что я по-прежнему пишу ей записки на стёклах. Но она не может их прочесть: от её дыхания стекло не запотевает… Как, впрочем, и написать: пальцы её теперь проходят насквозь. Она всегда сидит в старинном кресле в какой-то комнате, окутанной полумраком. Там стоит лишь один канделябр с тремя чёрными свечами и она в этом кресле с золочёными подлокотниками… В её глазах облегчение, но всё та же грусть.
С момента её смерти прошло уже тринадцать лет. И каждый новый год я встречаю в полном одиночестве. Я сажусь у окна, зажигаю свечу, наливаю в бокал шампанского и, глядя на свет свечи сквозь призму искрящихся пузырьков, вспоминаю тот вечер. Я не знаю, плачу ли я. Я просто это не помню.
Но однажды… Однажды я подышал на стекло и увидел «ОТПУСТИ». В ту ночь она пришла ко мне какая-то не такая, как обычно. Она что-то говорила о том, что я сильно постарел, что ей жутко одиноко там, что там холодно и безрадостно. Но она вдруг замолчала и сказала: «Отпусти меня. Скоро мы встретимся. Скоро. Я буду ждать…»- сказала и растворилась. Я проснулся, подошёл к окну, подышал и написал: «Отпускаю. Жди».
Теперь я с каждым днём всё сильнее жду, когда же настанет тот момент, когда мы, наконец, будем вместе. Не знаю, сошёл ли я с ума, было ли это со мной всё на самом деле, а не во сне… Не знаю. Я просто жду. И однажды, я знаю, моё самое заветное желание, непременно под Новый год, исполнится, и история, всё же, обретёт счастливый конец…
Обсуждения История о...