Художник

      В одном городе жил художник. Сколько он себя помнил, он любил рисовать. Кисточка и краски заменяли ему в детстве все игрушки. Да вот беда, всё, что он рисовал, не нравилось окружающим его людям. Его картины не были похожи на другие, он видел мир не так, как остальные, что и выражалось в его работах. Давно уже художник стал взрослым, нарисовал много картин, но эти картины никто не покупал, только заказывали у него разные вывески, надписи над домами и узоры на заборах.
       Тёмные мысли стали посещать художника, закрадываясь сначала тихо-тихо, а потом зазвучали всё более, набирая свою силу. Они убеждали его, что он трудится напрасно, что никто и никогда не оценит его по достоинству. Тёмные мысли бывают от тёмных сил, но художник не знал этого и, приняв их за свои, впал в уныние. В его картинах начали проявляться густые тени, постепенно они заполонили собой всё пространство и, со стороны казалось, что с полотен смотрит сама мгла. Это, разумеется, не делало картины лучше, а пугало так, что теперь художника даже заборы красить перестали приглашать, боялись, что он даже дерево заразит своим унынием, и красочный забор превратится в мрачный частокол.
       Происходящее, ещё больше разуверило художника в собственных способностях. Однажды, придя на берег мелкой речушки, бегущей за городом, он бросил в неё свой холст и краски. Его рука уже тянулась, чтобы выбросить кисти, последнее, что у него осталось, как вдруг среди толщи тьмы, поселившейся у него в голове, колокольчиком прозвучало: «Не смей!» Художник резко отдёрнул руку, кисти упали на траву, рассыпавшись на две стороны, образовав собой два крыла. «Как крылья Ангела», - подумал он и тут же осознал разницу между своей мыслью, и пришедшей из вне.
- Кто это со мной разговаривает? Если это ты, Ангел, то зачем мне стараться, если мои работы никто не ценит? Зачем, если они никому не нужны? – спросил он уже вслух.
       В мыслях, разгоняя мрак, пронеслись светлой волной то ли слова, то ли образы, но художнику вдруг стало понятно, что то, что требуется его сердцу не может быть лишним на этой земле, даже, если оно ещё и не понято остальными. Он решил не отступать от своего влечения, от того, что наполняло радостью его сердце.
       Насвистывая весёлую мелодию, поблагодарив Ангельское существо, пославшее ему светлые мысли, художник подобрал свои кисти и отправился за новым холстом и красками. А на следующий день он нарисовал самую светлую из картин, которые когда-либо у него были. Он вложил туда все цвета радуги, всю свою фантазию, картина играла и переливалась, празднуя жизнь во всём её великолепии.
       Людям пришлось по душе новое творение художника. Они стали заказывать у него картины одну за другой, даже очередь образовалась. Но, несмотря на это, в промежутках между картинами, художник с удовольствием раскрашивал заборы города в бирюзовый цвет, рисуя на них крылья Ангела. Он оставлял напоминания разуверившимся в себе людям, что есть кто-то, кто верит в нас, даже если мы сами иногда перестаём верить в себя.