Его невероятные прогулки

Порой, когда я прихожу к нему в комнату, неся в подоле спелые лесные орехи и летние яблоки, откусив которые начинаешь видеть, его в ней нет. Только на столе лежит толстая книга, и ветер играет страницами, шелестит и смеется – попробуй, догадайся, где он.

А мне и не нужно догадываться. Никто из тех, кого я знаю, не умеет читать книги, минуя слова и буквы, только он. Я знаю, что бы я ни говорила в эти минуты, он не прервет своего путешествия, зато вечером меня ждет удивительный рассказ о местах, где довелось побывать не многим.

Я бы ревновала его к этим невероятным прогулкам, если бы в сердце моем не лежали не сказанные слова о том, что без меня они не имеют смысла.

Такие маленькие самообманы - это бесконечно важно.