Чёрный и белый

Cон-переживание: 11.01.2010.

За столом, на поляне сидели наши родственники и распевали песни, я же молча стоял рядом, жена спросила:

«Ты что такой мрачный?»
Я ответил :
«Я печалюсь.»
А потом подумал – сколько можно ещё печалиться – махнул рукой, разбежался и взлетел. В полёте перевернулся на спину, увидел синее небо и перистые облакана на нём и краешком глаз зацепился за солнце, стал быстро поворачиваться, улыбнулся и тихо сказал:

«Здравствуй Солнышко.»
Но оно ускользнуло и небо...

Ванкувер

-1-

Прилетели в девять утра. 26 декабря, плюс три по Цельсию. Little bit foggy – оказалось, это густой, как молоко, тихоокеанский туман. Город – среди гор, напоминает Алма-Ату, Тянь-Шань, но горы выше и ближе.

Едем в отель на такси – кажется, что медленно, я думаю, что из-за тумана. На спидометре только тридцать, я спрашиваю, какой тут speed limit, – справа на дороге нет никаких знаков. Шофёр понял, говорит: «Сэр, это мили!» Никаких следов снежного покрова, вечнозелёные какие...

Дэнр вышел из своего кабинета и направился на срочное совещание. Закинул за плечо руку с висящим в ней серым пиджаком, поправил свой полицейский значок и по привычке погладил кобуру под мышкой. В ней находился 12ти зарядный длинный кольт 25го калибра. Дэнр очень гордился оружием—им его год назад наградил мэр Лепата…

Детектив блаженно зажмурил глаза, вспоминая тот вечер. Богатейший ресторан “Прайро”, море цветов, реки шампанского, добрые пожелания и искренние поздравления знакомых, друзей и...

Жила-была Белка Норушка. И отправилась она как-то на охоту. Наколола яблоко на свои иголки и отправилась. А навстречу ей Ёжик Попрыгайчик несётся. Не совсем чтобы несётся, а ползёт. Ползёт-ползёт, пень переползёт, ель переползёт, иву…

там… тоже переползёт… такими мощными короткими ползками.

Говорит Белка Норушка Ёжику Попрыгайчику:
- Ты куда ползёшь, косой?
- Сама ты косая, - отвечает Ёжик Попрыгайчик, - я не ползу, а несусь. Я в Лес несусь… по делам… вот.

- Так понеслись вместе!
И понеслись...

Раз за разом перечитываю я этот странный свой дневник. События последних полутора лет причудливо переплелись в нём и трудно теперь определить, что было наяву, а что всего лишь ночной кошмар. И чем больше я думаю над, тем, что же важнее, что же оказало на меня большее впечатление, тем сильнее овладевает мною мысль о странном единстве реальных событий и фантазий подсознания. Маленькими кирпичиками каждое событие укладывается в нечто, имеющее уже совершенно иной смысл. В нечто, для чего уже не...

Это давняя история. Я тогда ещё работала в театре кукол.

Всё началось с обычного регионального фестиваля, который проходил в Хабаровске, и на котором председательствовали два режиссёра из Москвы. Григорий Залкинд и Феликс Файнштейн. И они же, после фестиваля, для всех участников дальневосточного форума провели недельный семинар.

И так уж получилось, что сначала они заприметили нас, потом рассказали о нас Сергею Владимировичу Образцову, а Сергей Владимирович, уже в свою очередь, вызвал...

Репетиция прошла успешно. Пустую фуру две машины с мигалками «Алекса» отконвоировали от Н-ска к Казахской таможне и оттуда в обратном направлении до блокпоста областного центра. Менты на наш эскорт только шеи вытягивали да зенки пялили. Где им, тупоголовым, сообразить, что мы замышляем. Даже скучно стало.

На пути в Н-ск связался с парнями в кабине фуры и задней машине:

- Грустите, черти? Сейчас развеселю. Разыграем ситуацию – менты пытаются остановить. Действуем так - мы блокируем...

" Ты прошла сквозь облако тумана.
На ланитах нежные румяна.
Светит день холодный и недужный.
Я брожу свободный и ненужный…

Как застыл тревожный жизни танец !
Как на всём играет твой румянец !
Как сквозит и в облаке тумана
Ярких дней сияющая рана ... "
Мандельштам)
-=-

О, как ненавидела в тот Анна несчастного Тихона, который так некстати оказался рядом с ней и спугнул милого, красивого артиста…

Её давным давно так страстно не влекли к себе мужчины…. И вот теперь...

В Сентябре слишком тяжело…Тяжело подниматься с привкусом сна на губах. Тяжело говорить о чём-то важном, да и неважном тоже. Бесконечные дожди в Городе парадоксов. Все слова врезаются в горло и вырываются на уровне криков. Печаль больше не растворяется в радости встреч и случайных взглядах. В Сентябре всё равнодушнее, город заморожен, как руки по ночам. Серый дым нитью проходит сквозь каждого и ,не спрашивая разрешения, врезается прямо в грудь. В сентябре слишком много бесполезных криков. Порой...

Вечерело. Ветер гнал песок по берегу. И людей с пляжа… Штормило…

Птицы то беспокойно взмывали ввысь, размышляя, где безопаснее, вверху или в воде, то камнем падали в водную бездну, в поисках укрытия...

Море разметало по воде паруса. Рыбацкие лодки напоминали половинки ореховых скорлупок.

Жалкие и беспомощные они барахтались в темной зловещей воде, хватали бортами воду, ныряли, выныривали и, казалось, принадлежали уже не рыбакам, а морю... Чаек видно не было, разве что где-то очень...