Butterfly

She wears her butterfly on her wrist. И никогда не думает о будущем.

Она чем-то на меня похожа. Так же может часами смотреть в окно и сжимать в руке узорчатый платок. Мы не плачем. Никогда не плачем по собственной инициативе, если только прикажут. Она носит темные тона в одежде, я люблю синий. Мы разные, но обе не любим снег. Не любим это противное ощущение тающего снега, раздражающего нежную кожу спины за воротом тонкого плаща. Мы не любим яркостей в жизни, иначе мы ослепнем. Тусклые краски...

The sand under the feet was moist and cooled bare soles. Waves moved on a beach with the next second join again the great ocean. A cold northern breeze pinched the skin and tousled the hair from time to time. The sun has almost disappeared beyond the skyline, left only a thin crimson line, which like an arrow pieced the distant sky. In that tardy hour the ocean begins to stir, to move, as if somebody has disturbed it, the grey mass of water was raging and rolling. The gale was approaching. Rain...