Зябкие волны

Между сердца ударами,
Я застрял и мне плохо.
Словно в щЕли меж скалами,
Я меж выдохом-вздохом.

Во мне время застыло,
И уже не бежит.
Серым небом уныло,
В душу осень глядит.

Осень поздняя — холод,
Дождь со снегом идёт.
На ветру мёрзнет город,
В лужах коркою лёд.

Осень, поздняя осень,
Время зябких берёз.
За ночь инея проседь,
Подарил им мороз.

Клён уже не кудрявый,
Без листвы между них.
Осень, осень настала,
Холодов время злых...
Марковцев Ю.

Сыплет снег, как небесная манка,
Одевая, природу в меха,
Все деревья надели ушанки,
С зябких веток свисает доха.

Зимний лес, как волшебная сказка,
Будто где-то, поставив мольберт,
Маг-художник причудливой краской
Обновляет природы портрет.

На снегу, как играли в горелки,
Паутинкой ажурной - следы,
Волка, зайца, лисицы и белки
И под снег ведут чьи-то ходы.

А художник невидимой кистью,
На оконце выводит узоры, -
Ветки ивы с росою на листьях -
Дарит белые зимние шторы.

И...

Бои гремели под Москвой.
Эвакуация, прощанье...
Собрались в миг, без лишних тщаний.
Вернемся ли еще домой?

Гудели зябко паровозы,
Вокзал пропах махры дымком.
У матери блестели слезы,
Наш поезд был набит битком.

Нас Сызрань встретила туманом
Над Волгой матушкой-рекой.
Шли баржи длинным караваном.
Домов чернел далекий рой.

Мы поселились там, где пристань:
Старушка нас к себе взяла.
Жили по-русски чинно, чисто,
Нам помогала, как могла.

На плащ из синего шевиота
Отец нам...

Кровь у рыбы холодней,
Потому не зябко ей,
В той воде, что лёд для нас,
Где не выдержим и час.

В рыбе много есть костей,
Попав в горло, для людей,
Могут стать они бедой,
Болью мучая их злой.

Люди с рыбами похожи,
Есть средь нас акулы тоже.
Прилипалы тоже есть,
Что не знают слово честь.

Есть средь нас и караси,
Что в илу живут — в грязи.
Средь людей есть и пираньи,
Нет в них чувства состраданья.

Кровь у рыб всех холодней,
Чем у истинных людей.
Человеком — лишь зовётся...

Хочу рассказать вам о девушке.
Она продает зимой розы.
Киоск на трассе. В нем зябко.
Ведь розам не нужно тепла.

Она с ногтей выковыривает
зеленую грязь
и занозы —
когда покупателей нету.
Понуро сидит у стекла.


Студентка. И разведенка.
Она здесь годами мерзнет:
с ажурной подарочной лентой,
с пакетами в конус,
с ведром.

Она равнодушна к розам.
И к вечной азбуке Морзе —
дверей, расшатанных напрочь,
в душе и в киоске том.


Хрустит целлофан привычно.
Вот сетка...

любви лихорадка,
скорее, награда.
так зябко...

В лужах мокрый асфальт.
Выжил после грозы.
Зябко. Молча спешу. Жить.

Вечный шорох машин
Надоедлив и пуст.
Вечер. Наконец-то стихнет.

Звук гитар ясно слышен.
Поют в надрыв.
Утомляют. Отвратно, на улице пьют пиво.

Бродят стаи волчат вокруг.
Взгляд голодный у них.
Жутко. Обхожу стороной. На случай.

Всюду серость. Стекло и бетон.
Уродливо выглядит.
Пыткой. Такой он город ночной. Зыбкий.

Ночь опустилась быстро.
На остановке люди.
Шлюхи. Автобусы давно не ходят. Торгуют...

Не по летнему прохладно,
Лес с утра туман накрыл.
Стало всё у нас не ладно,
Видно Бог нас здесь забыл.

Стало летом здесь жить зябко,
Зимой сырость и дожди.
Всё дороже на прилавках,
Нет просвета впереди.

Каждый раз когда приходит,
Новый год, Богов опять,
Просим в жизни и природе,
Нам побольше тепла дать.

Но с тех пор как на планете,
Изменив жизнь всех людей.
Перестройки подул ветер,
Стало в мире всем трудней.

В нём порядок рухнул прежний,
И нарушился баланс.
Мы желая...

Вслушаться и замереть…
Зябкий крадется рассвет,
Тают в предутренней мгле
Теней ночных голоса…
Вслушаться и замереть…
Где я ? Еще на Земле?
Или заоблачный свет
Душу ведет в небеса?

Пес на подворье завыл,
Вздыбленным чует хребтом
В шелесте прелой листвы
Смертной тоски обертон…
Кочет в ночи прокричал,
Вязнет в ушах тишина…
Где я? В начале начал?
Или в смятении сна?

Вслушаться и замереть…
Стынет в рассвете ответ –
Будущее не таит
Сути своей от землян…
Вслушаться и замереть...

Шум вокруг, лишь шум,
Это мир шумит.
Грусть туманит ум,
А душа болит.

А в душе хандра,
Нет покоя в ней.
Осень в ней с утра,
В ней сезон дождей.

Погоди ж, постой:
Лето не прошло,
И ещё собой,
Нам несёт тепло.

С утра зябко чуть,
Не грусти о том.
Наш согреет путь,
Солнца лучик днём.

Ну а шум — пустяк,
На него не злись.
Мир устроен так:
Там где шум — в нём жизнь...
Марковцев Ю.