Звени гитара

Любил он музыку блатную,
Он был и сам чуть-чуть блатной.
И под гитару пел простую,
Он песню басом с хрипотцой.

Не хулиган он, но подраться,
Он мог и хамство не любил.
Был грубоват, но мог стесняться,
И был при этом даже мил.

Он был роднёю с зеком Тишкой,
Но не был втянут в криминал.
Лишь в детстве он, совсем мальчишкой,
В саду ранетки воровал.

Он простой парень из глубинки,
Но он в единственном числе.
Пусть не велик, но всё ж пылинки,
Он был чуть больше на Земле.

Любил он...

Так мало тех, кто людям дарит свет,
В «элегиях ночных» живется сладко,
Ты больше чем герой, певец, поэт
Для пьющих твое слово без остатка.

До дыр затертая лежит тетрадь
От виртуальных длительных прочтений,
«Глумилась мысль обрывками цитат»
Последнего пророка поколений.

«Вдвоем с гитарой» встретишь ты рассвет,
«В который раз гуляющий по краю»...
Пусть на асфальте мела больше нет,
Но твои строчки к жизни возрождают,

«Апрель придет, весна еще вернется»,
Расправив крылья и рождая...

Торжественным Салютом грозы,
Российские в строю березы,
Отдали почести! А, вы,
Сидящие на дачах «звезды»,
Топтавшие Лозу и Грозди,
В день смерти бровь не повели…

Ушел, захлопнув в Вечность дверь
Загробной пристани Кламари.
Промямлит омертвевший Кремль: —
Не запоет, как прежде, пара,
В аккорде, бьющая гитара
Словом, Маэстро Окуджавы —
Элиты партии мигрень…

По-новому, прослушав диски,
С Ним, tet-a-tet, но, не на ты;
Одни, поцеживая виски,
Другие — кофе, may be — tea,
Внесут...

Не столкнут нас всё же лбами,
Загружай «квасок» и знай-ка:
Средь подарков у Обамы
В Белом Доме – балалайка!

И признаюсь без базара,
Мы б сочли опять за честь
В Кремль гавайскую гитару
Для России приобресть… : D

Отпусти свою боль, отпусти –
Никогда не вернётся Она,
Ты её не суди, а прости
И налей на дорожку вина!

Отпусти свою боль, отпусти –
Пусть немного остынет душа.
Надо веником дом подмести,
Остальное не стоит гроша!

Отпусти свою боль, отпусти –
В жизни можно всё снова начать.
Под гитару свою погрусти,
И останется только печаль!

Отпусти свою боль, отпусти,
Не таи ни обиду, ни зло,
Дай другим этот крест понести,
А тебе, может быть, повезло!

Спой мне про поле,
Спой о ромашках,
Где в моей доле
Вышла промашка.
Аа…- аа…- аа
Любит, не любит,
Юные грёзы,
В жизни всё грубо,
Капают слёзы,
Оой…- ооой…- ооой
Выломаю двери у своей темницы,
Ни во что не верю. Я хочу быть птицей,
И умчаться в дальние края,
Ммм..- ммм…- там цветут в полях
Сказочные дни.

Смотришь печально,
Где взять ромашки?
Тоже опальный.
Счастье лишь машет.
Ээй…- ээй… эй
Солнечный зайчик
Рвётся в окошко.
Брось всё, не майся,
В руки лукошко
Ии…- ии…- и...

Холодный рассвет, мягкий туман,
бездонное синее море в глазах.
Огонь, хранившийся тысячи лет
в недрах далёкой звезды,
распускается розой востока,
падая на твоё лицо.
И только в зеркале ночи,
где плачет гитара под сенью оливы,
где склон ласкает лоза,
остаётся блеск твоих слёз,
за песками ветра,
за чернеющим серебром дороги…

Этот город коснется щеки тёплой краской заката,
Южным ветром – ладони, Утёсовской песней – души,
И вдохну я, как в детстве, не воздух, а сладкую вату,
И пойму, что за счастьем мне незачем больше спешить.

Этот город обласкан руками великих французов,
Ароматом акаций цветущих пропитан насквозь…
Я стою и гляжу, как над Оперным кружится муза
И роняет стихи на душистое сено волос.

Этот город гудит на наречье, чужим непонятном,
Копошится Привоз, зазывая кичливых гостей…
А они не глядят...

С мотором бриг -- металла скрип...

Гитары визг мне ныне дик...

Волнующая сказка янтаря,

По-прежнему загадка для меня...

Мы многого друг другу не сказали,
Любовь слепила счастием глаза,
Сегодня здесь, а завтра там бывали,
А по ночам кутили до утра.
Я был влюблён, и слеп, как то бывает:
Душа песнь пела от родных очей,
От запаха, что тело источает,
От бёдер складных, от сосков грудей.
Я часто ночью сонной наслаждался
В кромешной самой, непроглядной тьме,
Как малый мальчик с локоном игрался,
Шептал на ушко всё, что на уме.
Слова и... время! Вас мне не хватает -
Всего бы сделать шаг один назад...