Звенела тишина

Я вышел во двор, где февральские вишни
под тяжестью снега склонились к кустам,
и тотчас забылись все мелочи жизни -
пролился пейзаж в душу словно бальзам.

Мерцанием звёзд осенённое небо
над бренностью мира лежит в параллель,
и вновь размечтался, что вырвусь из хлева
вселенной и в Царстве найду свою цель.

Без грохота дня, без веселия красок
блистает морозная ночь торжеством,
и духа простой опрокинутой вазы
впитаю с любовью своим существом.

Тихо. Пусто. Грустно.
Одиноко до боли в груди.
Мысли необузданно
Рвутся на свет изнутри.

Точно. Медленно. Ровно.
Перо скользит по листу,
Оставляя печать другого –
Второго меня поутру.

Дивно. Красочно. Ярко.
Все видят, что я живу.
Не зная, что это – лишь маска,
Сердце ж укутано в тьму..

Опустели сады по осени,
То деревья все листья сбросили.
На просвет видно небо с тучами
Вперемежку с пустыми сучьями.

Нету больше в садах шуршания.
Я схожу с ума от молчания,
От пропавшего птичьего пения
И какого-то нетерпения.

Дождик сверху мелодией крапает,
Своей слякотью всё здесь лапает.
Тишина до того заботлива,
Что я слышу её отчётливо.
-
Сергей Прилуцкий, 02.03.2013, Алатырь

Моя жизнь — была до войны.
Выпивал бокал тишины.
Видел светлые чистые сны.
Моя жизнь была. До войны.

А сейчас лишь приклад со мной.
Пять зарубок… кровью… слюной…
И под выщербленной луной
уплывает враг
в мир иной.

Вой сирен. И вот!.. на верлибр...
переходит крупный калибр…
И в снесенных кронах ракит…
марсианская пыль хрустит…

И в воронках весь тротуар.
А в убежищах не присесть.
И в лиловый неба прогал
ствол хохочет, щупая смерть…

У войны!!.. такой грязный звук…

Я...

Будь счастлив! - я услышал в тишине,
Слова как меч над плахой прозвучали,
Руби с плеча, доподлинно судьбе
Известна жизнь дальнейшая в печали.

Любовь была началом и концом,
Я ею жил и грезил вечерами,
Писал стихи для музы пред окном
И видел лик любимой за свечами.

Желал тепла и верил в доброту,
Любовь дала надежду на спасенье,
Но это ложь! Я с нею и умру,
Поставим крест на нашем приключенье.

Мы совершаем одну ошибку - не слушаем свое сердце...
Доводы ума чаще практичней, но их мертворожденные словосочетания всегда тупик...
У ума всегда один тупик, всегда один камень преткновения - смерть...
Ум всегда пугает вас, пугает смертью, безысходностью, болезнью, голодом...(продолжите этот список сами)...
Ум выстраивает пирамиду событий "а вдруг", "а если" ...
Ум всегда конечен в пиковой точке времени...
У души же...
Послушайте её...послушайте её пение..её полёт...её изящество и...

Как будто тлеют ожившие буквы,
Как будто возрождаются умершие буквы...
Свободе нужны и крылья и корни,
Но мы так сдержанны в наших слезах и так малы в нашей радости...
Говорят, что для того чтобы снова ходить, нужно пройти через забвение.
У шагов есть для нас глаголы,
Но слов уже недостаточно чтобы писать...
Остается писать собой, всем своим существом...
Я слышал голос, произносящий метель и поезда...
Они мчались....
Они плакали...
Они пели...
Слова - это голос души...
Он обитает в...

Застыл мой мир хрустальной тишины
Прозрачный вдох, легчайший выдох
Где сорванные с губ, мгновенно воплощаются мечты-
Меня настигнет строгость линий.
Где образ- чуждый всем твоим земным желаньям,
Черты проявит в этой Сути,
И оживёт, и мир собой заполнит...
А в благодарность...- обещание разлуки.

Мне бы тоже укрыться пледом.
Взять бы в руки какао стакан.
Но я еду зачем-то следом.
По дороге на автобан.
Тихо, молча, шуршащие шины.
Фары слепят меня в ночи.
Пролетающие машины
Говорят-скорость переключи.
Я лечу и порывы ветра
Что-то шепчут, как шины мне.
Я накручиваю километры.
Не сидится мне в тишине.
Трасса, даль, как обычно, так далее.
Я лечу километров под двести.
Упакован в коробке из стали я.
Чтобы быстро быть мне на месте.
"Не лети, не лети слишком...

Если долго слушать тишину,
То её, услышать можно глас.
Это подсознание уму,
Говорит о чём-то внутри нас.

Только мыслей непрерывный шум,
Подсознанья голос заглушает.
И его, обычных людей ум,
В хоре мыслей, не воспринимает.

Если долго в пустоту глядеть,
То увидеть можно в ней видения.
Это, третий глаз в нас, рассмотреть,
Смог, миров реальных отражения.

Но он у людей всегда зашорен,
Представленьем их ума о явном.
Воспринять такой ум не способен,
Истинной картины о реальном...