Зле

Выбор был предложен мне судьбой:
Отойди, соври — никто не пострадает.
Честным будь, останься сам собой,
И семья твоя всё потеряет.

Слабый, подлый и душою тёмный,
Словно паутину, сеть интриг плетёт.
Он где надо, тихенький и скромный,
Врёт умело и лишь сзади бьёт.

Я сжимаю кулаки до боли,
И стерпеть — прошу сил Бога дать!
Чтобы смог не дать я гневу воли,
Чтобы дров опять не наломать!

Я чужой здесь и вдвойне труднее,
Что не я, не прав мне доказать.
Лишь одно боюсь — стать...

Расписывает "бабье лето"
в осенние тона мой край,
но яркою палитрой цвета
играет ветер-шалопай.

Листву он обрывает смело
у клёнов, лип и тополей,
и, в продолженье беспредела,
по улицам гоняет злей.

Рябины листья заалели
в горпарке мягким цветом бра,
дрожат от ветра лапы елей
и сосен. Дивная пора

стоит сейчас на Черноземье -
в теченье двух иль трёх недель
по летней ласковой системе
продлится жёлтая метель.

Благодарю за появление этого стихотворения Наталью Каримову...

Итлина:
Мудрость веков, буквы и руны,
Смерть и любовь, время рассудит нас.
Чьим будет первый, чьим последний мира час?
Никто не скажет сейчас.
Брось сердце на алтарь судьбы
Горят в ночи костры.

Геральт:
Презрев традиции, уклады, ломая стены в прах и пыль
Любовь и в древности глубокой была такой, как в наши дни.
Эльфийка, дочка старшей крови, сорвав величия покров,
Судьбу связала с человеком, пришельцем из других миров.

Крегеннан:
Иной любви не суждено быть долгой,
Ростки её...

Любимый, без тебя тоска съедает,
Унылых дней вокруг, как птичек стая
Всё кружат, кружат, ну когда ж взметнуться в небо?
А я взгляну к тебе в глаза там, где б ты не был.

Но слёзы, стон с груди, как рвуться струны,
Люблю тебя, не отпущу Фортуну
И пусть гроза гремит, пусть ветер всё разносит,
Унылых стаю дней, и грусть пускай уносит.

Я знаю, скоро нам засветит солнце,
Лучи его, как дар Небес пошлёт в оконце,
Утешит, радость даст и нас в любви согреет,
Так будет, но сейчас гроза...

Здравствуй мама, и надо проститься!
Знаю мысленно в нас повторится
на мгновенье рванувшейся пулей -
гарнизонное лето в июле,

первый шаг мой, и снег на ладони,
я - смешная в картонной короне,
поезда и забытые лица...
А когда-то... - ах, время возница! -

Говорила ты - "мы не похожи,
я - другая, ты - злее, моложе"
Дубликат твой во мне крикнул зверем -
я - такая же, слышишь? Не верю!

Эта память даётся с рожденья:
все причуды твои и хотенья,
всё, что бьётся в тебе белой птицей...

Кто любит наставленье - любит знание;
Невежда обличения бежит,
Всё про себя он ведает заранее.
Хоть кол на голове его чеши,

Не сделаешь из глупого учёного,
И нужно ли подобное ему?
Не образумить в чванстве уличённого,
А значит и стараться ни к чему.

Коварный человек, позор Всевышнего,
Ведь даже он подобие Его.
А может быть с Землёю нашей вышло так,
Что место ссылки мы для НЛО?

Простой подлец в масштабах их космических
Судим был, где созвездие Весы,
И лишь в своей болезни...

На краю жизни ждёт меня сказка.
Ждёт меня отдых на краю жизни.
Там закат зорькой дарит всем ласку,
Там поют птицы и цветут вишни.

Там живут души из миров разных,
Что как я в жизни, не нашли места.
Я о них слышал из земных сказок,
Хорошо будет нам там всем вместе.

В мире том чудном ждёт покой всюду.
Нет ни в чём спешки, суеты, злости.
Мир мечты — в нём я, всем своим буду,
Мир забыв где я, был всегда гостем.

На краю жизни груз обид сброшу,
Всё прощу жизни и себе в ней.
Знал я...

Пускай я такая, Пускай!
Такой меня сделали вы!
Я знала про сказочный рай
В лицо мне бросалась лишь тень синевы
И омертвевшие бледные руки
Срывали с меня обезумевший свет
Глодали мне пальцы ударами стуки
Костяшками пальцев и кастаньет
Во мне билась птица ужасного страха
И было вокруг безучастно темно
Лишь слезы рекою струились по плахе
А птица стучалась и билась в окно
И не было пытке конца, мне прощенья
За горесть, за злобу, за счастье, за страх.
Мне было близко и безумно виденье...

Жил да был художник Пауль Клее
Где-то за горами, над лугами.
Он сидел себе один в аллее
С разноцветными карандашами,

Рисовал квадраты и крючочки,
Африку, ребенка на перроне,
Дьяволенка в голубой сорочке,
Звезды и зверей на небосклоне.

Не хотел он, чтоб его рисунки
Были честным паспортом природы,
Где послушно строятся по струнке
Люди, кони, города и воды,

Он хотел, чтоб линии и пятна,
Как кузнечики в июльском звоне,
Говорили слитно и понятно.
И однажды утром на картоне...

Мой дальний друг, минувшее ушло,
Но настоящее зовёт в дорогу.
Мой добрый друг, когда мне тяжело,
Я обращаюсь не к князьям, а к Богу.

Заведено, наверно, навсегда,
Обычай сей в небытие не канет:
Какая бы ни выпала беда,
Мир не спасёт, а власть опять обманет.

Но чем наш мир несноснее и злей,
Чем эта жизнь гнуснее и нелепей,
Тем ближе Свет Христов мне и милей,
И жаждет дух иных великолепий.

Есть Царство Правды. Веришь ли сему?
Иль Кровь Христова пролита напрасно?
Свой путь...