Жёлтые свечи

Вот и первый, жёлтый лист,
С кроны клёна смотрит ввысь.
Им, сквозь август глядит осень,
В мир из леса между сосен.

Ещё лето, ещё жарко,
Ещё светит солнце ярко.
Но уже день стал короче,
И длиннее время ночи.

Скоро птичьи караваны,
Им родные бросив страны.
Подадутся на юга,
В мир не знающий снега.

Месяц-август венец лета,
Дышит зноем, полон света.
Ждёт за ним грусть сентября,
Листвы золотом горЯ.

И лист жёлтый маячком,
Зовёт осень огоньком.
Так устроен мир — за летом...

На поникших деревьях,
Сохнут жёлтые листья.
Ветер пел о потерях,
Мне сумевших случиться.

Безоглядные дали,
Сны тумана укрыли.
И тех, кто в них пропали,
В мире все позабыли.

И сквозь сны и туманы,
Я забытый Богами.
В чужедальние страны,
Шёл земными путями.

Не дворца, а больницы,
В пути ждала палата.
Так должно мне случиться,
То что сделано — свято.

На поникших деревьях,
Сохнут жёлтые листья.
В жизни сон закрыв дверь я,
В явь не смог возвратиться...
Марковцев Ю.

Белые с жёлтым листы.
Строчки от сырости плачут,
Как сокровенно чисты
Мысли твои и мечты,
И беспокойство в придачу.

Я их читаю опять,
Как тайники раскрываю.
И трепетанье унять
Сердца больного пытаюсь.

Старые письма твои:
Совесть и пик откровенья.
Всё начиналось с любви, -
Кончилось мукой забвенья.

Белое с жёлтым, и ты…
В строчках любовь и укоры.
А между ними – цветы –
Прошлое девственной Флоры…

Словно жёлтый лист в саду,
Весь сухой, изломан я.
Но ещё чего-то жду,
В этой жизни нового.

До конца всю не раздал,
Жизнь на обязательства.
И покуда в ней не стал,
Жертвой обстоятельства.

Чувства путами ума,
На душе стреножены.
А плоды их в закрома,
Опыта, им сложены.

И была бы хороша,
Жизнь, но весь изломан я.
И болит, остыв душа,
И жить в мире холодно.

И как жёлтый лист в саду,
Я судьбой иссушен.
Но живу и зла беду,
Не пускаю в душу...
Марковцев Ю.

Без тревоги
Без печали
В коврах запуталась скука
В полумраке заоблачной выси
Дремлет усталый век
Данный на жизнь в движении
Занавешены окна опущенными ресницами
Только стук сердца говорит
Что здесь не все умерло

Пеплом усыпан пол в усыпальнице
В часах завелась паутина времени
Банальность выплыла наружу
Как ненужная приятельница
Мой страх скончался в судорогах
Безобразно качаясь в петле во всех комнатах...

Сковало мухой в янтаре
Октябрь на жёлтой кожуре.
Вокруг, куда ни глянь, одно -
Японец в красном кимоно.

Как гейша осень семенит,
Рыдает в кулачок навзрыд.
Восточный, грозный самурай
Устроил листопадный рай.

И самый толстый сумоист
Убрал с ковра пожухлый лист.
Всё, пораженье, харакири,
Природу саваном укрыли.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2011

Бабочки жёлтой луны
Хлопают крылышками,
Небо среди тишины
Крыто пупырышками.

Рябь от воды в берега
Бьётся лаская струну.
И за накатом откат
Вновь разрушает волну.

Сонный покой в фонарях.
У перекрёстков простой.
Мир в этих днях октября
Скрыт светофорной листвой.

Сломана челюсть уже,
Город считай в неглиже,
То зубочистки сезон.
Ватную палочку ждём.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Овчинка выделки не стоит,
А жизнь-игра не стоит свеч.
И быстро слово глупый молвит,
Но где нет дела — пуста речь.

Истратил времени лимит,
На жизнь-игру безрезультатно.
Свеча уж скоро прогорит,
Не станет дым огнём обратно.

Не из вельмож и из овчины,
Был для картины жизни холст.
И ни одной не взяв вершины,
Был незаметен, тих и прост.

Игры дороже результата,
Свеча — в нём смерти пустота.
Ну а за выделку оплата,
Превысит стоимость холста.

Овчинка выделки не стоит,
А жизнь...

Колечка жёлтый ободок,
Судьба проказница.
Ты потерпи ещё чуток,
Всё устаканится.

Ты потерпи и сохрани,
Колечка золото.
Бывает всяко — беды дни,
Ударят молотом.

И коль поддашься грузу бед,
Под ним сломаешься.
И с светлой радостью побед,
Навек расстанешься.

Печальный звон колоколов,
Молящих грусть,
Взлетев ввысь, в дымку облаков,
Уносит пусть.

Беды ударит молоток,
Но Бог поможет.
И зло колечка ободок,
Сорвать не сможет...
Марковцев Ю.

Лист палый ветра не догонит,
в сиреневый вцепится куст,
а клёны на жёлтых ладонях
приносят вечернюю грусть.

Ничем эта осень не хуже
и будет не лучше других,
дожди на асфальтовых лужах
житейские чертят круги.

Слова распадутся на звуки,
любовным порывом не лгут,
целую красивые руки -
они создавали уют.

Покой на душе - это милость,
уже никуда не спешим...
а осень навек зацепилась
у глаз паутинкой морщин.


Валерий Мазманян