Жёлтое и чёрное

Бордовый, красный, синий лес, в другой галакти-
ке и на другой планете, где снег, оранж, а небо зе-
ленно, а облака черны, вода, желта-синюшно-синя
и вонь, стоит кругом, куда ты не пойди, весна-зи-
ма, отсутствие границ, теней, и паузы так долги,
затянулись, наличие позыва и кислорода недоста-
ток, никак не смог он проявиться, и сухость, и
стенание, при боли, (что возникла), при полном
обезвоживании вас, атас, судьба кричит, куда же я
попала, сбежать хотела, падаль, вслед за кармой...

Тяжело больной человек лежит в убогом парижском отеле,
свободно импровизируя на тему своей эпитафии; на жёлтых обоях
тает ноябрьский пот, играя забвением нового имени,
словно лёгкой иронией смерти, порождающей тотчас легенды.
Под тяжестью собственного дыхания английский бред
перемешивается с французской картавостью, дрожащие пальцы свечи
капают воском на одеяло; благословляющее крёстное знамение,
распятие на губах, капельки миры на глазах и ладонях;
смертельный холод пробирается в...

По ступеням алтаря, вниз или вверх? белые
кровяные тельца в красные или нет, атласные?
сами по себе? одни воины, а другие порваны,
переносили кислород, железом, огнём, крестом,
превращал вино в кровь, постепенно, (враща-
лась, вселенная), расширялась, после сотворе-
ния, (мира), взрыва, раскаивалась, превраща-
лась, чёрная месса в белую, цвета: жёлтый, зо-
лотой, нестор, ой, укротитель коней, кто за ней,
за лошадью, телемак, нерон? выйди вон из мое-
го сознания, и ветвей...

Бездонно и самозабвенно,
Бросая плоть в холодный пот,
Душа, оставив козни тела,
Аорту вечера прорвёт.

Кровь солнца отольётся красным
С палитры облачных седин,
Здесь нет поверхности прекрасной
Без ужасающих глубин.

Закат, сквозь лень могил замшелых,
Сгорает медленной свечой,
Кто здесь познал себя, поверь мне,
Себе же будет палачом.

Дурная слабость в теле ночи,
Луна, как жёлтый яд абсента,
Живи опасно и порочно,
Ведь жизнь бессмыслием бессмертна.

Лови дыханье ноты зыбкой...

Он вылизывал мордой притоны,
так качало его до земли.
Проституток горячие стоны
лепестками бутонов цвели.

Ядом жёлтым тычинки пестрели,
пестик высился, словно труба,
проститутки горячие грели
его душу, иначе б – «труба»

Сердце прыгало комом в аорте.
Иглы тонкие – снежная взвесь.
Ах, оставьте, всё тщетно, не спорьте:
за чертой – только чёрное есть.

Ночью встанет душа промеж стенок
с измереньем от ног – к потолку.
Засинеют тяжёлые вены,
месяц-жернов свернётся в дугу.

Иль...

Он чёрный, да жёлтый,
И чуточку белый,
На выдру немного похож,
И на землеройку,
А больше прикольный,
Как-будто раскрашенный ёж.

Такой вот на Мадагаскаре,
Уже не один божий век,
Колючий зверёк обитает -
Простой полосатый тенрек.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Егорка, как всегда катился с горки, заливался,
смехом, раскатистым, ржал над миром ухаби-
стым, войнами, тараканьими бегами, и над то-
бой с нами, любил рассматривать: листву, меня-
ющуюся картинку, или голую нинку, осу, жёлт-
ое с чёрным, солдатиков, на красном, божьих
коровок, ужасных кузнечиков, зелены, черепа-
ху и чью-то потерянную рубаху, утро, бег силы,
(снова), красивы, (новы), сова, что кружит так
низко, (над головой), видно решила, (не подн-
имай вой), что я её добыча, (а...

000
Истории нашей следы
Только в старых книгах
Остались жить...

000
Истории стариковские шаги
Сквозь пожелтевшие страницы книг
Ведут меня за собой...

000
Почему так случилось- не знаю.
Над старым учебником истории склонившись
Я сочиняю хокку...

000
И в старой книге я читаю
Про давно ушедшие века,
Генетическая память во мне стучит...

000
Я кончил школу много лет назад,
Но старые учебники истории
Меня возвращают в детство..

000
Люблю старые учебники истории,
В них...

Слетает листьями шиньон
В осеннем жёлто-красном цвете.
И старый белый шампиньон
Грустит задумчиво о лете.

Да и цветы почти без травки,
На чёрном фоне в панихиде,
Одев поношенные шапки,
Как-будто говорят:-"Простите!"

Остатки вод сливает небо.
Пора небесные склады
Заполнить на всю зиму снегом,
Чтоб не было и в нём нужды.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Я пришёл к тебе,
а застал – дождь;
на холодных ресницах играла вода,
и следы на окне, словно спелая рожь,
превращали огонь
в бледно-ржавый туман,
превращали день
в мягкокожую степь.

Я пришёл к тебе, чтобы снова молчать,
из фарфоровых чашек пить посошок;
и венчать на царствие
жёлтый сентябрь,
и венчать, осокою,
сырость в глазах.

Я пришёл к тебе,
а застал – ночь,
что роняла чёрные слёзы ветвей,
что скрывала боль,
перейдя тишину,
а за болью – свет,
что укрылся от глаз.