Жизнь неудачника поэта

Я не художник, что ж, увы,
А так мне хочется порою:
Взять краски, как нибудь весною
И написать цветные сны.

Но не дано, хотя совет:
Что проба эта – не опасна,
Взять кисти добрые и масла
И натянуть большой планшет.

И я могу напрячь свой взгляд,
Увидеть всё, но на бумагу,
Допустим, вон с травы ту влагу…
Одни желания горят.

Я не художник вам скажу,
Но что, же будет с той росою,
Когда я собственной рукою
О ней в блокноте напишу?

Мне конечно осталось немного,,
Года два, может три или пять,
Мне недавно звонили от Бога,
А вчера позвонили опять...

Видно нужен зачем-то я Богу,
Потому и торопит меня,
Чтобы я собирался в дорогу,
И доделывал срочно дела...

Чтоб долги все раздал без остатка,
Дописал и допел, что хотел,
А потом проходил на посадку,
Вон и Ангел за мной прилетел...

И упругие крылья возносят,
К облакам через ветер и дождь,
За земные дела с меня спросят,
А Ему ничего не соврешь...

Вот и трон...

Не считай, пересчёта не будет, брань на брани,
броня не поможет, отдых пуще всего, кости
гложет, вампир, вурдалак иль упырь? без сою-
зов и строк, не надейся не выйдет исток, без
воли твоей и желанья, да, так и есть, все, как
один, у закланья, горечь-грех, слабость-ёж, и
проклятья не тронь или лучше, не "трожь", ни
сейчас, ни потом и чернилами-кровь, приговор
подпиши, не спеши, не дыши....

Вы, жадною толпой стоящие у трона,
Аборты Совести, Отчизны палачи,
Пригрелись за отсутствием Закона
И мечете богатства из печи

Пылающей, разрозненной, кровавой
Несчастной Родины?! Да не были б вовек
Носимы вы землёй моей державы,
Которую всяк русский человек

Оборонял отвека, не жалея
Ни крови и ни даже живота!
Иудин полк, пред Люцифером блея,
Продался от рогов и до хвоста!

Напрасно вы прибегнете к злословью
В час Страшного Суда. Господь есть свят.
И вы не смоете своей змеиной...

Собирал пазлы текста,
«смыслово», как невесту,
слева направо и сверху вниз,
а конструктивно, извиняюсь,
(плиз), снизу вверх и справа налево,
вот такая, была (у него) пятница,
параскева....

Я – плодовитый, стойкий
Пастернак!

А не какой-то там...
Колюченький сорняк. :)

В реальность вымысел вплетая,
Читал он грустные стихи.
Рыдала дева молодая,
Скучал под окнами снегирь.

Пернатый ждал весёлых песен,
Но прилетел, наверно, зря.
В саду январь развесил плесень,
Из окон доносилась дрянь.

28.01.2016

Он мир

не переделал,

Законов

не открыл…

Был часто

не у дела

Средь

поросячьих рыл…

Город в рубище листопада.
Очень длинное солнце. Торец сентября.
Это осень. Это распятье.
Всё без очереди: доски, гвозди… брань…

В сквере возится экскаватор.
Черный грач на аллее. С шагом кривым…
Это ж вылитый прокуратор…
Просто плиты меняют. Зачем же кровим??..

Что за странные закидоны!...
Две картинки сшиблись в чумное кино…
В самом центре Армагеддона
два студента
резво грызут
эскимо.

Я стучу в лбы безликим никнеймам:
отрыгните наушники!…
бросьте взгляд вверх...

Вот так посля революции хлеб убирали!
Такую вот технику, заграницей приобретали…
Чтобы в коммуне народ сутками трудился!
Социалистическим новым строем гордился.
До революции вообще серпами хлеб жали!
О такой «могучей» техники, никогда не слыхали…
Руками семейно сеяли и руками хлеб убирали,
Помещику в закрома убранный хлеб засыпали.
Помещик своих крепостных не «обижал»!
Прокормиться… - отходов завсегда выдавал…
Вот поэтому в 17-том за винтовку и взялись!
На борьбу с эксплуататорами...