Жизнь и смерть

Пройдя всю жизнь стопами смерти

Не смейтесь над сознаньем бога

Для Вас он создал мир иллюзий

И Вам идти его дорогой.



Мечты, надежды, взгляды, виды

Все это только ожиданья

Что мозг Ваш ищет в мирозданье

Чтоб Вам не было одиноко.



Все образы легки, воздушны

Они взрывают Вашу душу

Чтоб Вы всегда были послушны

И управляемы судьбой.



Вы это сами сознаете

Что день грядущий переменчив

Как мысль он всегда изменчив

И постоянен лишь на миг...

Всё туманно, иллюзорно,
Жизнь — в секунду шириной.
Странно — вспомню всё и словно,
Это было не со мной.

То что в прошлом не потрогать,
Что в грядущем — не догнать.
Приведёт сквозь жизнь дорога,
В настоящее опять.

Но текуч мир — в настоящем,
Каждый новый миг — другой.
Прикоснувшись, в прошлом нашем,
Он растает за спиной.

За зыбучим счастьем гонка,
Жизнь реалий тел земных.
Рвёт её смерть там где тонко,
Взяв кого-то из живых.

Грань меж есть и нет условна,
Каждый новый миг...

Всё может, изменить мгновение,
Необратимости волной.
Случайность — воли проявление,
Того, что мы зовём судьбой.

Лишь миг — и всё уже другое,
Лишь миг — событий иной ход.
Пока, мы планы на жизнь строим,
Судьба, сквозь время нас ведёт.

И что б не делали — иначе,
Не будет в жизни всё-равно.
Нам путь, не нами был назначен,
Мгновений, высота и дно.

Куда б не шёл, ведут дороги,
К тому, чего не миновать.
К тому, что посылают Боги,
Даря то гнев, то Благодать.

Никто, не отодвинет...

Сбросит листья с деревьев вниз осень,
И Земля их, в себя заберёт.
Так же нас всех, когда-то мир сбросит,
В смерть, избавив от жизни забот.

Нет печального в том — новым листьям,
На ветвях место даст листопад.
Всё по кругу — мы не возвратимся,
В жизнь, как листья, на ветви назад.

А зачем это всё мы не знаем,
Бытия смысла нам не понять.
И с ветвей жизни вдруг облетаем,
В ней пытаясь себя осознать.

Затянулась моей жизни осень,
Все друзья в листопад их ушли.
А меня перемен ветер...

Я ошибаться перестану,
Наверное, лишь после смерти здесь.
Оставив с телом обезьяну,
И с ней эмойций буйных смесь.

Плоть управляет в нас рассудком,
Волну чувств даст гормонов всплеск.
А без еды мир в нас желудком,
Сжать голод может, в точку весь.

В живых животные инстинкты,
Стремятся взять над духом верх.
И в чувствах злых так часто скрыты,
Желаний низменность и грех.

И жадность, зависть, ревность, наглость,
В миг слабости, в нас будят обезьян.
И погубить мы можем радость...

Красота или боль
Взгляд или смерть
То что боится
Каждый человек.

То что не обычно
То что не прилично
То что не нужно
То что не привычно.

Мы делаем, теряем
Пытаемся вернуть
И чувства обижаем.

Зачем страдать
Когда можно веселиться
Зачем убивать
Когда можно самому убиться.

Не сделать нам хороших дел
Если не стремиться к этому нам
Вечно мы бежим вперед
Когда нам нужно по делам.

Не надо спешить
Мы все успеем
Живите счастливо
Мы душу согреем.

есть в покере такая ситуация
щекочет нервы особенно приятно
блефуешь нагло, в карты не смотря
и уже не можешь, повернуть обратно

уже не сможешь все переиграть
игра сама собою продолжается
и смотрит Игрок - какая масть?
какой расклад сам собою получается

но Людьми не позволено Играть
«Своя Игра!» тебе все это только кажется
нельзя играть, словом Война
греховно смертию Людей куражится

Ай-я-яй, ой-ё-ёй, ох-хо-хо, брысь и эй,
Междометий* всегда, было в мире полно.
Эге-гей, угу-гу, прозвучит средь людей,
И для всех языков, равнозначно оно.

-«Не шумите вы — тсс...сы....»
Шепчут: - «Спит ведь малыш.»
Хам в ответ сквозь усы:
-«Чо...оо?.. Отседова — кышь!»

Угу-гу, утю-тю, ля-ля-ля, бля-бля-бля,
Междометий разгул, в сёлах и в городах.
В спешке кто-то упал и в лицо бьёт Земля,
И понятно для всех, вскрикнет громко он: - «А-ах!»

Цып-цып-цып, фу-фу-фу, о-о-ох, а...ааап...

Годы, месяца, дни, часы, минуты...
Из них состоит наша жизнь. Будто бы
Она не одна, а несколько их даётся.
Но не заметно она проходит и что остаётся?
Остаётся ценить всё и радоваться каждому мгновенью.
Жизнь-это ведь самое главное наше время.

Годы, месяца, дни, часы, минуты...
Из них состоит наша жизнь.
Всматриваясь в жизнь каждого человека,
Видим общий алгоритм жизни этих объектов.
Но всё равно жизнь разнообразна.
Было бы не интересно, если она была однообразна.
Многие подростки...

А для кого-то жизнь игра,
И он играет просто роли,
И не живя и не любя,
Тасует жизнь, как бандероли.
Его словам и веры нет,
Ведь это текст с бумажной роли,
И он играет как поэт,
И у него опять гастроли.
И он по жизни не идет,
По головам он просто едет,
Не ведом ему чувства стыд,
И всю-то жизнь он просто бредит.
Зачем так жить, скажи мне брат,
Скажи по дружбе без обмана,
Неужто в этом счастье есть,
Иль мне спросить у Вассермана.
Скажу я, брат, в чем счастья свет,
Он весь в душе...