Жизнь души

Жизнь моя нескладная,
В никуда портал.
В ней напрасно правду я,
Средь людей искал.

Нет людей общения,
Без обмана лжи.
Скрыты в них их мнения,
В глубине души.

Людям часто правда,
Горькая, а ложь.
Для их душ услада,
Ею не убьёшь.

А я не умею,
Сильным угождать.
Лестью в них друзей я,
Не стремлюсь искать.

И моя нескладная,
Жизнь — в ничто портал.
Жил её неладно я,
И никем не стал...
Марковцев Ю.

***
Жизнь загадки всем нам задаёт век от века,
Не всегда предлагая решенье своё. –
Например, тайна необратимости времени… или ещё:
Существует ли истина вне человека? –
Если да, существует ли он вне её?..


***
Как прелестный мираж, что вдали обозначится
И ведёт за собой, вглубь песков увлекая,
Так, скажу вам, словами ничуть не играя,
Сущий ад иногда беззастенчиво прячется
Под лукавой личиною светлого рая.


***
Можно быть на земле работящим сапожником
Иль искусным, хотя...

***
Жизнь ледяным пронижет холодом и опалит не раз,
Пока не станешь голос совести ты слушать как приказ
И следовать ему со всею полнотою прилежания...
Так, словно при клинка закалке, все земные испытания
Ещё прочней в высокой нравственности утверждают нас.


***
Того провидческого духа не обрящет, как мудрец,
Хотя бы даже очень умным возомнит себя глупец;
Одно пылающее сердце на весах не перевесят
И свет его не превзойдут и не затмят ни пять, ни десять,
Ни даже миллионы в мире...

***
Жизнь, ему данная, увы, совсем ещё не означает,
Что назначенье человек её же верно понимает
И, соответственно, её священный драгоценный дар –
Учён иль нет, слаб или полон сил он, молод или стар –
Он мудро собственной душе всегда на пользу обращает.


***
Добродетель настоящая бывает незаметна
Оттого, что, словно воздух, и прозрачна, и бесцветна,
Не имея ни корысти, ни расчёта своего;
И от нас не нужно ей, так же как Богу, ничего,
Кроме веры лишь да преданности нашей беззаветной...

***
Жизнь походит на сон: все явления чýдны и необычайны,
В настроении мыслей и чувств перемены – и те неслучайны…
И возможно – ведь, чтобы так думать, на то есть довольно причин, –
Всё – от звёзд и галактик до океанических тёмных глубин –
Откровенья одной удивительной и неразгаданной Тайны!


***
Будь нам по силам ярый атом обуздать и расщепить,
Подвинуть гору, путь ревущему ль потоку преградить,
Возможно, даже вспять направить Землю по её орбите –
Лишь одного, как вы ни тщитесь...

ДУША РЕЛИГИИ

Религия есть признание наших
обязанностей повелением Бога.
И. Кант

Душою, собственно, как таковой Религии является мораль
И вместе нравственное возвышенье, –
Ведь же не зря их золотые уложенья
В себе по-прежнему хранит Её священная скрижаль.
Или не в том в конечном счёте заключён Её мистический Грааль,
А с ним – всё творчество и постиженье,
Святого – Богу ли, иль ближнему служенья –
Креста, единые всегда, горизонталь и вертикаль?!


ЧТОБЫ ПРОСИЯТЬ

Служенье...

Жизнь без лица,
Как черная маска,
Обломок всевидящих душ...
Путь без конца,
В забытые сказки,
Где уже ничего не поймешь...

Бьет бесконечная эта дорога
По разуму и по глазам...
Бьет, разрывая тебе понемногу,
Плоть превращая в хлам...

Жизнь без лица.
Просто несчастье?
А может подарок богов?
Путь без конца,
Дорогой ненастья,
Дорогою умерших снов...

Душа меня прости -
За то, что я забыл тебя в своём пути.
И лечебным теплом своим,
Примири меня с ближним моим.

Прости меня, за всё что было –
За всё, от чего под сердцем ныло.
И дай мне веры и силы,
Чтобы телесный гипноз осилить.

Душа прости меня –
За то, что я любил лишь себя.
Да направь мой путь
И не дай в пути с пути свернуть.

Прости меня за печаль и муки,
Что дарили тебе мои мысли и руки.
И подари мне Свет свой,
Чтоб очистить разум мой.

Заставь его смиренно...

Жизнь человека в мире нашем
Как часто ничего уже не значит.
Она – Божественная Искра
Горит без цели, тухнет без следа.
А мы стремимся жить не хуже…
Бежим куда-то и спешим,
И всё боимся опоздать,
И всё нам кажется, что мало
Досталось в этой жизни нам.
И невдомёк, что в этой суматохе,
Меняем просто, навсегда
Хрустальный звон Души безценной
На звон копеек у себя в кармане!

Душа поэта - огненный цветок
Может быть она и сильной, и ранимой
И жизни дан ей не один виток,
Душа поэта ангелом хранима.

Ведь поэт - он будто бы художник,
Ему нужен мольберт, что бы писать
Кистью будут - ручка, карандашик,
Мольбертом станет чистая тетрадь.

Порой исчезнет вдохновенье,
Бывает, думаешь: «Конец»,
Но вдруг приходит озаренье,
Поймешь: «И все же я поэт!!!»