Живых поэтов

Мне ни к чему - "распятье золотое"...
Писать хочу по нищенски стихи.
В окно пусть светит небо голубое
И расцветают снежные дымы...

Пойду туда, где я прогноз исправить
Уж не смогу - отделяны узда,
Но жизнь дана, а значит надо править
У этой жизни скорбные места.

Я не пророк, и к счастью не волшебник,
Я человек, и жив покуда свет
Дает мне радости, ну как бездельник
И я ловлю той радости момент....

В тот миг когда свет тьмою станет,
За миг когда день будет ночью,
Убив в нём краски, серость правит,
Она ни тьму, ни свет не хочет.

Ей одинаково не нужен,
И бархат тьмы, и ласка света,
Зима и лето, зной и стужа,
И песнь певца, и стих поэта.

В ней безразличия трясина,
В ней красок нет, ей ВСЁ-РАВНО!
Ей ни приятно, ни противно,
Она — в Забвение окно.

Страшнее смерти в ней остаться,
Став Серым — тусклым и пустым.
Забыв как плакать и смеяться,
Всегда меж добрым быть и злым...

Пока душа болит,
Скребётся со всех сил
Пишу я строки,
С мучащем вопросом,
Поэту нужна боль
Ведёт она его рукой,
Поэт не молит о пощаде,
Боль разделяет с ним бумага,
Она, как слёзы - успокоит,
Поэт рука, чья невидима болью,
Не честен он с тобою,
Душа должна болеть,
Делится своей болью,
А если боли нет,
Слова его пусты,
И звуки не полны отчаянья,
И душу не затронет стих,
И нет переживанья,
Нет ничего!
Не слышу стоны вдохновенья,
Не различу огня в строках,
И боль поэта не...

Поверь, поэт не умирает,
А, вечный крест в себе неся,
Себя по капле растворяет
Он в горькой чаше бытия.
Поверь, поэт не умирает
Он превращается в любовь,
В шальные брызги водопада
И аромат лесных цветов.
Он станет облаком пушистым,
Добавит луч один к заре,
Травою мягкой, шелковистой
Под ноги ляжет он тебе.
И что поэту расстоянье?
Лишившись всех земных оков,
К тебе он тут же устремится
И будет всюду он с тобой.
Ловить твой взгляд, твоё дыханье
Его как дикий мёд пьянит;
Твой...

Убийцы Поэтов,
Как вам живется-можется?
Жизнь идет -
Ваше число множится…

Творец не угоден власти.
Поэт не угоден вдвойне.
Как вам спится, убийцы страсти?
Убиваете и во сне?

Мысли Поэта – в небо!..
Чувства Поэта – вглубь!..
Всегда под прицелом
Поэта свободный дух!

Поэт всегда провидец,
Глашатай и пророк.
Поэт истину видит,
Его устами глаголет Бог.

«Рукописи не горят».
Поэты не умирают.
Они живут в наших сердцах,
Они сознание наше меняют...

Во все века, во все эпохи,
Рождались те, кто просто не умели жить.
Поэты, фантазёры и пророки,
В Холст Мира яркую, вплетающие нить.

Поэты, фантазёры и пророки,
Во все века, толпе мешали тем что есть.
Во все века, толпы суд был жестокий,
Их распинали, позже воздавая честь.

Спустя века, кого-то из них Божьим,
Убийц потомки, сыном назовут.
Молясь добру, как предки их когда-то тоже,
Поэтов их эпох, к кресту ведут.

А Первый — тот кого распяли первым,
Распятым силу дав, поддержит у...

Не тот поэт, кто им желает зваться больше,
Чем жить стихом, оставшись в нём душой.
Ремесленник умение отточит,
Но не согреет строчек пустотой.

Не тот поэт, кто пишет славы ради,
И лжёт в стихах, о том чего нет в нём.
Кто рвётся вверх, мечтая о награде,
Стремясь толпе, понравиться стихом.

Не тот поэт, чей стих за деньги напечатан,
А тот, кто в стих, себя всего вложил.
Тот кто стихом, как рупором стократно,
Усилив чувства, душу нам открыл.

Не тот поэт, кто стих рождает в муках...

Есть поэты от природы,
Есть поэты строк свободы.
Но бывают и от Бога...
Когда бог побывал у их порога
И кое-кого он посетил...
На труд творческий благословил.
О жизни правду лишь писать...
От народа ничего не укрывать,
Что было в жизни и что будет,
От поэта не убудет...
Чтобы правду рассказать,
Да может, что-то подсказать.
Что народ наш ожидает,
Если он не понимает...
Как сейчас он здесь живёт
К чему всё это приведёт.
Простой народ сейчас страдает,
А кое-кто не понимает...

По проволоке колючей,
Натянутой над землей,
Меж солнцем и черной тучей
Танцует поэт босой.

Танцует себе, танцует,
Танцует вперед - назад,
И ног под собой не чует,
И нервы его дрожат.

Танцует над страшной бездной,
Танцует назад-вперед,
Беспомощный и железный,
Пока на земле живет.

Танцует он в поднебесье,
Он с юности так привык.
Теряет он равновесье,
Но только на краткий миг.

По проволоке колючей,
Натянутой над землей,
Меж солнцем и черной тучей
Танцует поэт босой...

Нёс поэт домой поднос
Кремовых пирожных.
Бормотал стихи под нос
С рифмою несложной.

Сочинял поэт стихи
Про вечерний ужин.
Были рифмы неплохи
И слова не хуже.

Он прошёл почти бегом
Мимо поэтессы.
Та взглянула на него
С явным интересом.

– Я замечу от души,
Как поэт поэту,
Ваши строчки хороши
И просты, при этом.

Поэтессу рифмоплёт
Пригласил на ужин.
– Если чай она попьёт,
Разве будет хуже?

Целый вечер до темна
На любые темы
У открытого окна
Он читал поэмы.

А...