Живущий

Всё крутится, всё вертится,
Земля и мы на ней.
И мелет судьбы мельница,
Живущих здесь людей.

Сквозь жернова событий,
Пропустит мир, живых.
Иллюзией открытий,
Путь направляя их.

Мы логикой мир сложный,
Пытаясь обьяснить.
Средь измерений множества,
Лишь в трёх умеем жить.

Лишь иногда коснёмся,
К чему-то в нас и вне.
Но так и не проснёмся,
Живя в трёхмерном сне.

Всё крутится, всё вертится,
Не верьте в ложь идей.
Тьма — свету не соперница,
Ведь он — рождён был в ней...

Ах если б Запад и Восток на деле,
Не на словах, смогли б друзьями стать.
Они бы в Рай, мир превратить сумели,
И на Земле, живущим радость дать.

Тогда бы войн не стало на планете,
Эпоху Счастья мир бы наш узнал.
И Человек, мечтающий о Свете,
Найдя свободу, духом бы воспрял.

Ах если б поняли, что зря мир делим,
Что шар Земной, для ВСЕХ людей Бог дал.
Что вместе зло пожнём, что в одиночку сеем,
Ведь мир огромен, но и в тоже время мал.

Друг к другу вы, а не друг друга против...

Росы капелька, хлеба крошка,
Вот и пища, птахе Божей.
Нужно маленькой, ей немножко,
И безгрешной ей, Бог поможет.

Так мне думалось, когда звонкую,
Этой птахи песнь, слушал у ручья.
Когда алою неба кромкою,
В час рассветный там, любовался я.

Скрыла солнце тень и весь замер лес,
Оборвалась песнь, криком боли став.
Это коршун злой, камнем пал с небес,
Птахи Божей песнь, оборвав.

Что ж ты Боженька, птаху малую,
Душу чистую, что ж не спас?!
За что страшную, смерть ей жаловал,
Ты...

Полёт и песню птице рвёт,
В судьбой назначенный миг смерть.
Но с птицей не убить полёт,
Мотива песни не стереть.

Нет на Земле живущих вечно,
Но вечен их души полёт.
И в душах тех крылатых песня,
С телами вместе не умрёт.

Живёт полёта упоение,
Живёт — пока есть Небеса!
Души крылатой откровение,
Птиц певчих дарят голоса.

Как птицы певчие, крылаты,
Те люди, что поют — душой.
Им чтобы жить — петь в жизни надо,
Так им назначенно судьбой.

Спасибо вам, для нас поющим!
Согревших...

Это мир Фантасмагории,
Мир фантазии Творца.
Его воля — ход истории,
Вечный круг — в нём нет конца.

И пусть малая, ничтожная,
Но я Вечности часть, сей.
Для чего-то мною должен я,
Проявится как-то в ней.

А коль так, то Проявление,
Меня, нужно Небесам.
В нём моё Предназначение,
Его выбрал я не сам.

Решено всё Творца замыслом,
Часть Его фантазий я.
Не понять их нашим разумом,
В них разгадка бытия.

Этот мир Фантасмагории,
Мы Реальностью зовём.
Творца мысли тень — не более...

Алые маки в алом восходе,
словно вино в бокале хрустальном,
или фортиссимо в певческом хоре,
или любовь в пространстве ментальном.
А может, в них души ушедших невольно,
в гневном пылу отчаянья, боли,
сожалеющих горько о сделанном шаге,
живущих теперь в постоянной досаде…
Нет, нет! Это, может быть, души младенцев,
еще не родившихся в мире людей,
не ношены женщинами под сердцем,
еще не ждущих своих детей…
Алые маки….и алый восход…
Соната… гармония Света….
полутона тепла...

1
В первый шаг на Пути своём мне
Посчастливилось к Учнию "её"подойти
О,СЧАСТЬЕ,сие не во сне
С места сего не сойти
2
Каждое Слово "Доктрины"я
Пытался как губка впитать
Женщина не просто смелая
А "ГЛЫБА",ни дать ,ни взять
3
Как человека её не знал
Не вовремя может родился
Но то,что всё из "Учения её" взял
Не могу на этот счёт ошибиться
4
Оно как цемент на моё сознание
Фундамент на котором всё стоит
Хоть и поздно получила своё признание
Но думаю в будущем сие предстоит
5...

Если, город, белый лебедь, слоном отряжающийся
в водной глади или чайка, парящая, ловящая на ле-
ту, брошенный ей, кусочек хлеба, (б-и), клювом, о-
свящённый и чистый, пришпилит пространство, (в-
згляда, тени), луча, жара, (согревающего души),...сту-
жи холод и тот приятен, потому, что ладен и опрятен,
хорошо и добротно «скроен», «одет», только отсу-
тствие пульса и дыхания, говорит, о том, что, что-то
случилось, произошло, прошедшей ночью или звё-
зды забрали всю его силу, его сны...

Кто убивает: автомат или солдат?..
...иль Пуля?! После страстного полета в цель.
Есть повод к размышлению:
«...наверно, Порох убивает. ОН. Взрывается!..»
Из горла — внятный шепот:
— ...он. Патрон виновен.
Не было бы медной оболочки, —
нет и Выстрела.

...и — крутится, страдает Мысль, еще живая:
«...Медь виновна. Не было еще стальных патронов.
Только — стержень пули. Иногда.»
— ...а это значит: где копали медную Руду? В Земле.
Жестокий вывод: ...в убиении Живущих,.. —
все века...

Удивительное любопытство
С детства живущим дано
Дети ищут в потоке смысла
Палочкой в воде
ищут
Божество