Живительной влагой

Ты смотрела сквозь дождь,
ты искала застывшее время,
то, что списано было
с каменных линий
древнеегипетских
статуэток цариц,
но часы
монотонно ровнялись
на угасающий запад,
не прощая солёную влагу
и тёплую нежность
под полуприкрытой
портьерой ресниц;
и только
воздушно-лиловый снег,
лежащий на склонах,
забытых временем, гор,
и только холодная плоскость воды
у подножья туманных хребтов,
принимали твоё одиночество,
как своё совершенство.

Все вымокло одухотворенно
Поникли травы и кусты
Притихли птицы и одновременно
Все радуются благости воды

И воздух влагой напоенный
Располагает помечтать
И вдруг рождается внутри пенье
И тянет с девушкой гулять

Тротуары пахнут влагой,
Сквозняки играют чёртом.
Фонари глядят с украдкой
Светло-жёлтой дымкой, тонкой.
Я и спрашивать не стану
Куда тянут меня ноги
Я не знаю. Я желаю
Прогулять свои все ночи.

Я не знаю. Я желаю
Прогулять свои все ночи
И ходить по тротуарам
Пока хватит силы, мощи.
Ведь мне стены надоели,
Ведь они лишают силы.
Здесь же, мне поют метели,
Обнимают ветры спину.

Здесь же мне поют метели,
Обнимают ветры спину,
Воздух силы прибавляет
По своим законам мира.
И...

Плачет небо по лету
Набухшие тучи, как губы
Уже скучают по свету
Дети солнышко любят

Плачет дождливая осень
Набухает влагой земля
Пахнут морем сосны
Пахнет землею листва

Небо не переставая, плачет
К нему устремилась земля
Это соитие значит
Осенью много огня

В любви много огня

Там, где дождь
будет идти всегда,
я топчу остановки,
постигая пластику луж,
как приметы первой любви,
считывая
с зеркальных витрин
полуденный триптих:
уныние осени в плесневом воздухе,
холод собственного
отражения
с тонкой струйкой дымка на губах,
напряжение скуки
в силках проводов.
Там, где взгляд
бросает лучик надежды
на мутные стёкла,
чьи-то руки
настойчиво
просят меня обернуться –
всего лишь, ветер,
играющий вариации Голдберга
на тяжёлых, от влаги, ветвях,
зовущий...

Октябрь. Проводы солнца.
Утоляя голод,
расширяю границы опустошения.
В свечении бледно-жёлтого
плыву по течению,
стараясь выйти сухим из воды.
Жду свой зелёный,
от пробки до пробки,
пока дождь треплет нервы
обглоданной флоры,
заметая следы на сетчатки,
и зачищая
перспективу
для первого снега.
По законам жанра –
лучше б меня здесь не было;
но здесь – самая лучшая
из
альтернатив,
как докажет, со временем,
переплетение сплетен
в пресной мемуаристике памяти.
Низко-низко,
в...

Упали
Первые снежинки белые
На ресницы пространства- времени
И растаяли,
Водою светлою
Снежинки стаяли
Покатились слезинки светлые
По полям, по лугам, по-над речкою
Первая влага небесная
Самая чистая, честная
Тает первый снег
Всегда тает
Очищает землю всю
Да и нас очищает

Я не художник, что ж, увы,
А так мне хочется порою:
Взять краски, как нибудь весною
И написать цветные сны.

Но не дано, хотя совет:
Что проба эта – не опасна,
Взять кисти добрые и масла
И натянуть большой планшет.

И я могу напрячь свой взгляд,
Увидеть всё, но на бумагу,
Допустим, вон с травы ту влагу…
Одни желания горят.

Я не художник вам скажу,
Но что, же будет с той росою,
Когда я собственной рукою
О ней в блокноте напишу?

Вот плетутся караваны,
по пустыне год за годом,
на пути у них барханы,
солнце,ветер и невзгода.

Их не сломит непогода,
та уж было тыщу лет,
слезы,радость у порога,
лишь бы виден где-то свет.

И плывут они в тумане,
мысли где-то вдалеке,
а пустыня манит, манит,
все виденья о воде.

Ноги согнуты в коленях,
на губах один песок,
сколько дней провел ты в бденьях,
тот колодец пересох.

А погонщик тихо плачет,
ведь верблюд ему как брат,
слышишь кони где-то скачут,
у благих...

Ветер падает на кровать,
на одеяла
из осенней листвы.
“Тибетская пустошь надёжней
красок Монмартра”, –
шепчет листва,
по горло сытая
влагой
с грязных подошв неба.
Невпопад попадая взглядом
в прокуренный ритм ветвей,
делаю своё дело –
пью на последние,
и наслаждаюсь безденежьем
с полным правом;
ведь сердце должно стучать,
суконкой мышц
под мокрой одеждой
души,
нежно и безвозвратно,
как первый снег
на ладонях вандала.