Жил поэт

Не считаю себя я поэтом,
И мой стих нужен мне одному.
В нём сказал что и я жил здесь где-то,
А зачем, я и сам не пойму.

Здесь я не был распят, лишь обруган.
На забвение был осуждён.
Здесь забыт был и предан я другом,
Он меня стал считать злым врагом.

Как-то раз здесь толпой меня били,
Бывший друг на то молча смотрел.
Я не плакал — ведь с детства учили,
Чтоб без слёз, боль свою я терпел.

Всяко было здесь, но я счастливый:
Здесь любимую встретил свою!
И пусть стих мой не очень...

Я не поэт, поэтом не родился
Я работяга: к власти не стремился.
Ростил детей и строил свой я дом.
Чтоб жили счастливо и радостно мы в нем.
Но вот беда: её-то мы не ждали
Она свалилась, словно с горы камень.
И так свалилась, что нам и не подняться.
И нету сил, но мне нельзя сдаваться
За справедливость в жизни
Надо мне сражаться.
Мне надо сына на ноги поднять.
Чтоб мог он крепко на своих ногах стоять.
А тех поддонков: ЧТО ЕГО ВСЕГО ЛИШИЛИ.
Должны сидеть, а не ходить в мундире.
И мой...

На белом свете жил чудак,
Не важно сколько, важно как.
Его талантам нет предела,
Но жизнь его, увы, сгорела.

И ветер пепел тот разнес,
Таланты он в себе унес.
Он не оставил в жизни следа,
Он как гурман, но без обеда,
Он как орел, лишь крыльев нет,
Быть может скажут – он поэт.

Всё, чем я жил, в чем ждал отрады,
Слова развеяли твои...
Так снег последний без пощады
Уносят вешние ручьи...
И целый день с насмешкой злою,
Другие речи заглушив,
Они носились надо мною,
Как неотвязчивый мотив.

Один я. Длится ночь немая.
Покоя нет душе моей...
О, как томит меня, пугая,
Холодный мрак грядущих дней!
Ты не согреешь этот холод,
Ты не осветишь эту тьму...
Твои слова, как тяжкий молот,
Стучат по сердцу моему.

1. Вот бабочка красавица
Жила и не тужила,
Потомство отложила
На лист яйцо к яйцу.
Листок висит качается,
И вот что получается:
Яичко превращается
В ГУСЕНИЦУ!

2. А гусеница ела,
Толстела и толстела,
Зевнула и уснула,
Повисла на суку.
Висит себе, качается,
И вот что получается:
Неспешно превращается
В КУКОЛКУ!

3. А куколка сначала
Висела и молчала,
Ничто не предвещало
Того, что из стручка,
Что на ветру качается,
Наружу появляется
И в чудо превращается
БАБОЧКА!

4. А...

Он рядом с океаном жил,
Прибоя шумом напитав
Безвестья золотые годы.

Пером поэзии служил,
Сердечный мёд лия в стихах,
На лоне солнечной природы.

Сквозь шелест изумрудных волн,
В гудках далёких, в крике чаек
Он слышал дивный шепот Музы, —

Плывущий в теплом ветре сон,
Счастливый и необычайный,
Упавший в мозг его, как в лузу.

И Муза пела о любви...
Дыхание иных пространств
В журчащем голосе её, —

Из глубины ли, издали...
Открыв в душе бездонный пласт,
Он пил стихи, словно...

Истративший веру в прекрасное гроно
промокши измятый желтеющий лист
что с раннего детства привольем природы
был столь идеален и внутренне чист
чрезмерно швырялся волею ветра
изрядно познавши и взлёт до небес
и в меру паденья песчинкой в болото
явился несчастьем – в гнидалище мест…

Истративший веру в любимое кредо
бесславно завядший сереющий лист
что жил по соседству в златой колыбели
она ж вышивала сей радужный криз
безмерно встрепавшись могуществом цвета
невольно распавшись...

Вечер, трамбовал пространство, в этом и было
его убранство, заполнил громадный зал, до, пре-
дела, не видно ни зги, где прело пространство,
время, организовалось, андрей, одевал, накру-
чивал, на свою основу, спиралевидно, станови-
лся новым со старыми дырками, быстро, быст-
ро, терял массу, антигравитацию маслил, на хл-
еб намазывал, (разрывал слова, переносил, од-
ним словом хамил), за обе щеки наяривал, веч-
ерний туман, обрастал грязью был слегка пьян,
разжигал в груди своей пожар...

Друзья, какие чудные стихи!
Какая образность, размер великолепный!
А рифмы - краше в мире не найти
И изощрённей: кто же, кто же автор?

ПОЭТ № 2:
Возможно, это седовласый старец,
Прославленный в искусстве на столетья?

ПОЭТ № 3:
Или в тунику облачённый юный гений,
Что нагадал нам этим утром что-то
На лепестках лаврового венка?

ПОЭТ № 4:
Да нет же, братья! Вот же он стоит,
Великий автор сих произведений,
И имя его - Ян:

ПОЭТ № 5:
- Итак, короче,
Все слышали прекрасные...

На свете белом женщина жила,
Не молодуха, но и не старушка,
Она неунывающей была,
Такая пышечка и хохотушка.

Она неунывающей была,
Такая пышечка и хохотушка

Жила, не зная горя и тоски,
Детей растила, всюду поспевала,
Читала лишь романы и стихи,
А по ночам сама стихи писала…..

Читала лишь романы и стихи,
А по ночам сама стихи писала…

Жизнь солнечной всегда казалась ей,
Любила она матушку-природу,
Любила долго по лесу бродить,
Костер любила и речную воду.

Любила долго по...