Женские ласки

Выше нос мне как-то папа сказал
Он в тот день веселый был и гири поднимал
Мне тоже с ним не плохо, но не хватает
Внимания женского, кто-то меня понимает?
Мне так плохого без него
И тебя рядом нет, вообще нет никого
Почему вы так далеки вдруг в тот день стали
Как будто великую тайну обо мне вы узнали
Ведь не делал никогда я плохо никому
Что случилось никак я не пойму
Почему вы так отдалились от меня
Что плохого и кому сделал я.
Ничего не могу я в этом мире понять
Мне охота чтоб ты...

От вас сегодня столько аромата!
Пусть будет ваша жизнь всегда в цвету.
Пусть дни, такие. как Восьмое марта,
Приходят триста шестьдесят пять раз в году.

Все триста шестьдесят пять раз в году
Пускай мужчины говорят вам комплименты
За вашу нежность, ласку, красоту,
За доброту и прочие моменты.

Кто мы без вас, любимые вы наши?
Ни постирать, ни приготовить толком.
Лишь восторгаться можем вами дальше,
Любимые, прекрасные девчонки!
-
Сергей Прилуцкий, 08.03.2012, Алатырь

Я тебе к восьмому марта
ничего дарить не стану,
Потому что всё, что можно
подарил давно уже.
Как обычно на рассвете
я с утра пораньше встану
И отдам тебе всю нежность,
что измаялась в душе.

Переглажу все пелёнки,
перемою всю посуду.
Днём на белый свет родится
новой повести глава.
А тебе к восьмому марта
ничего дарить не буду –
Превращу в Любовь и Ласку
я капризные слова.


***
Если ваши любимые заняты очень,
А начальник суровый придирчив и строг,
Обратите на лист свои...

Скучаю…
Не находя в душе покоя.
Среди
Минут текущих верениц,
Далеких всполохи зарниц
Там в Новосибе
Далеко…
Возможно, думаешь о том,
Как апнуть нашего героя,
И есть ли голд там на Архоне,
И спит ли Чика?
Или нет?
Написан, ею сей памфлет 
-///-
Твоих чувств невозможно понять,
Но хочется встать, подойти и нежно обнять!
Поток собственных слез унять…
Может наспех поцеловать
И по делам неотложным бежать.
-///-
Прошепчу твое имя,
Когда холодно мне,
Когда больно и радостно…
И...

Он голову терять стыдился…
Быть независимым стремился…
Богиня!.. Где ты?.. Отзовись!..
Чтоб заново… чудак родился!

ЖАлки дни его… и нищ он,
Не имея ласки женской:
Ни влюблённой, ни притворной…
Опьяняющей и… дерзкой!

Март и снова влюблён милый кот -
Для любимой танцует, поёт!
Это кажется Вам, что он орёт –
Просто, он на Женский Праздник всех зовёт!

Куплет.

Женский день, и к тому же в год Кота,
Это – Прелесть, а не просто Мечта!
Не волнует Кота нищета –
Есть всегда, что поесть у Кота!

Припев

Март и снова влюблён милый кот -
Для любимой танцует, поёт!
Это кажется Вам, что он орёт –
Просто, он на Женский Праздник всех зовёт!

Куплет.

Мужики, в марте мы, как Коты,
Воспаряем на крыльях...

Молю, касаясь лбом земли,
Почти что, как ребенок, плача:
"Подайте мне чуть-чуть любви,
Подайте мне чуть-чуть удачи.

Подайте мне чуть-чуть тепла,
Подайте каплю женской ласки,
Чтоб от уныния спасла,
Подлейте в жизнь чуть светлой краски.

Подайте мне, подайте мне
Немного искреннего сердца,
Мне хватит этого вполне
Чтоб на недельку - две согреться.

Не проходите в стороне,
Оставьте что нибудь в фуражке...
Подайте мне, подайте мне,
Голодной и замерзшей пташке

Не исчезайте все...

Царит духовная гармония чувств
Порою грустных индивидуальных
Сновидений невидимых для уст
Слегка во времени пространных
В ожидании сердцебиенных муз
Ниспосланных с пери небесных
Собой прекрасных верных уз
Дающих право тел прелестных
Во сне коснуться без кощунств
И только властно в мыслях оных
Утонуть в блаженстве чувств
Притяжением таких желанных
Сильных духом мускулистых рук
Что в не изваяниях нетленных
Всю прелесть нежную внесут
В покои страстно вожделенных
Посланцев божьих...

Волшебный сон, печально звёзды,
Упали на Петровский град.
И три отчаянные розы,
Смотрели на четвёртый лад.

Гитара пела, словно в сказке,
Ей вторил голос молодой.
Шутил он, полный женской ласки,
Мешая юмор сей с тоской.

А после губы, словно вишня,
Давно забытые в меду.
Пленили, ранили – так вышло,
И вкус тех губ стоит во рту

Когда я умру, то стану сказкой,
Чтоб ты читал меня своим детям,
Я буду скрываться за женскою лаской,
Чтоб ты был счастлив на этом свете!

Когда меня вспомнишь, я буду розой
Цвести в саду твоих бледных ромашек,
Ты будешь поэтом, а я твоей прозой,
Остатком чернил твоих промокашек.

Я буду жить в глазах твоей дочки,
Её моим именем ты называешь...
Я буду жить, пока живут строчки,
Которые небу и мне посвящаешь!...