Жечь

Сюда не ударит — случайный снаряд,
Здесь мёртвая — зона.
Попасть не сумеет — врага даже взгляд,
Закрыт — я охраной закона.

Но спуталось всё и мозги — набекрень,
Я выпал — в осадок.
И тянется вечность — во мне один день,
Я в нём, сам себе — неприятен и гадок.

А время меня, сожмёт грубо — в ладонях,
Себя от себя — в мёртвой зоне не скрыть.
Врагов беспощаднее совесть — всё вспомнит,
Всё то, что откинув — хотел я забыть.

И стану для счастья — я мёртвою зоной,
Меня не увидит — его...

«Я понял, что единственное время для
занятий у меня - перед сном».
Чарльз Буковски «Почтамт»
(или его лунявой ночи?)
***
И ничего, как всегда, он не понял, а делал
вид, что дело обстоит именно так и ни так,
как было на самом деле,………репортаж
из петли? ели/еле, чуть слышно, чуть дыша,
повествованье грёз?.... гашиша…….?
«Ботинки до колен,……. серьги до плеч»
подрисует губы, знала бы где лечь?
***
Жаворонок в небе, а свободу в печь,
мир пришёл с повинной, будем его жечь?
поздняя...

Отгремел уже вчерашний гром,
Не страшит, став эхом кононада.
Я сглотнул, обиды горький ком.
Словно дым, растаяла досада.

Перестал, жечь сердце в груди гнев,
С глаз упала, боли пелена.
В топке дней, печаль тревог сгорев,
Не лишает, ночи мои сна.

На себя, прогнал я недовольство,
Перестал, ругаться сам с собой.
Ум за факт, признав мироустройство,
Перестал, печаль считать бедой.

Годы мчатся, крепнет понимание,
Что у всех, своё добро со злом.
Что не всё, полезно в жизни знание...

(к пятилетию переворота)

*

Не в первый раз, в пылу страстей,
Майдан, олицетворивший смуту,
За прошлый век, подобно бунту,
Из прикарпатских деревень
В пространство Киева, по слухам -
Сам Ватикан, жидовским рухом,
Послал разрушить Русь-Эдем.

Я удивляюсь, как хохлы
Могли воткнуть в свой суржик слово
Лингвистики глубин – из мора -
Майдан, заблудшие волхвы?
Эпох проклятья донести,
Чрез войны по Руси просторам,
Чужого племени, дословно -
Торговой площади, - простите,
В смысле...

Целую эту музыку плечей
И пальцы, что сплелись и расплескались.
Раскрытым знаком теснота свечей
Пьет невесомое глубокими глотками.
Возьми меня в огонь осенних снов,
Когда ладонь устанет жечь чернила,
В буквы, которыми нас говорил Господь,
За всё, что суета в нас не любила.
Власть и безвластие,
Ты кровь моя и плоть.
Я кровь ковал до встречи наших точек...
До запятой, что прочитала нас насквозь,
В​ побуквенных хорал слагая ночи.
За всё, к чему нас сон не ревновал,
За виденные лица...

Стать возможно известным для каждого,
Оставаясь всё время в тени?
У поэтов дела лишь бумажные,
Ведь наскучат когда-то они.

Но куда деть умение словом ли,
И глаголом сердца жечь дотла?
Может кто-то жить сможет по-новому,
Как метёт мусор злая метла.

Не искал я ответы в учебниках,
Там не пишут, какой я сейчас.
До последней пил капли лечебные,
Не помогут они в этот раз.

Вот останусь совсем неприкаянным,
Для истории нашей никем.
А хотелось бы памятник каменный,
Хоть из воска...

Мы не смогли тепло сберечь
От наших прежних отношений.
Настало время письма жечь,
Забыв о поиске решений?

Снег серебрится за окном,
И проникает холод в душу.
Все мысли только об одном, -
Как научиться снова слушать.

И где найти ту пару фраз,
Что нас заставит помириться.
Звучит январский зимний джаз,
Сосредоточенные лица...

Сюжет давно уже не нов,
Лишь декорация другая.
Всё начинается со слов,
Хотя мы сердцем выбираем.

24.01.2016

Есть ли тому, что я здесь есть, причины?
Чего я следствие, чего я результат?
Не видит нить холста, на нём картины,
Но в каждой части, общего заряд.

И нить пути, сплетясь с другими вместе,
Став целым, что-то значит в том.
В ней нотка, песни, просьбы или вести,
Участие — и в малом, и в большом.

И мне — частице Мироздания,
Причина есть и я не пустота.
И я — часть боли и страдания,
И к миру жалости, распятого Христа.

И я — причастен к взлёту и к паденью,
К грехам и святости...

ЯКОВ ЕСЕПКИН

Скульптурность

• «Гениальность – это норма, все остальное есть отклонение от нормы. Моэм слегка лукавил, однако книги уровня «Космополиса архаики» подобное лукавство оправдывают.»
К. Привалов

I

Хоры чествуй, атрамент земной,
Лишь бутон леденится бутоном,
Нас оплачет Петрополь больной,
Восклоняясь над желтым бетоном.

Всё тлетворные свеи парят,
Всё пируют одесно живые,
А и суе шелково горят
Содомитские те пировые.

Как и вылить алмазность письма,
Урания...

Я утопаю в тебе
Словно сгорая в огне !
И словно не чего нет
Не зная какой человек
А выводы , делаешь сверх
Я представляя твой смех
Словно рисуя портрет
Ломая кисть о паркет
Я не плохой человек
Ты не узнаешь во век
Воображая макет
Я закричу тебе в след
Мой не закончен сюжет
Сколько здесь будет сонет
Мой карандаш только тлел
И смысла жечь его нет
И замусоленный бред
Я зачеркнул твой ответ
Я не известный поэт
Я вижу истинный блеф
Твой козырь ляжет на мель
В твоей бездушной...