Зеленая акварель

Твой день, напоминает мне улыбку,
Когда, открыв глаза, ловлю твой взгляд.
Когда, отбросив прошлые ошибки,
На крыльях чувств, стремительно летят

И исполняются заветные желанья,
Словно, далёкие предвестники судьбы.
Что стали близкими, в минуты испытанья...
Как детские, счастливые мечты.

Твой вечер, скуп на лёгкую прохладу.
Ты прячешь ветер в переулочках ночных.
Он, как своей, заслуженной награды,
Ждёт бешенных прогулочек, вдоль крыш.

Завоет, заскрипит и хлопнув дверью...

Солнце светит ярко-ярко,
От него на сердце жарко,
Воздух заполняется весной.
И опять набухли почки,
И опять запели строчки,
Распрощавшись с зимнею тоской.

А весна за окном,
Вновь стучится в мой дом,
Улыбается солнечным днем.
Так прекрасен апрель,
И его акварель
Краской красит убогость земель.

Перемены, перестройки,
Словно курс шитья и кройки:
Жизнь пора по-новому кроить.
Выбрав семь небесных тканей,
Тех, что ближе и желанней,
Радугу в душе своей творить…

(авторская песня...

Скоро весна. Голубой акварелью
Небо раскрасит оконный проём.
Эта зима надоела метелью,
Ночью студёной и сумрачным днём.

Скоро потянутся к северу птицы,
Воздух упругий толкая крылом,
Станут добрей и улыбчивей лица,
И расцветёт сон-трава за селом.

Только на старом, забытом погосте
Не зарастут ещё годика два
Новые двери туда, где не в гости,
А навсегда примет божья братва.

Март, отзвони по ушедшим капелью,
И обнадёжь, что не мой нынче срок…
Как мне зима надоела...

Уснувшей на болоте лягушкой я созерцаю календарный
распорядок смены времен года в оконной раме
третьего тысячелетия, партитуры летней опрелости,
снежные зарисовки таежного многоголосия, осени рваное
золотое белье и желе весенней, малахитом
простуженной, радуги. Я меняюсь, теряю в воде свое отражение
и обретаю новое, но, кажется, все остается в нем, как и было,
как неизменная призрачная архитектура античных руин в движении
синей тяжести неба, все та же монументальная хрупкость,
все...

Лужа на асфальте – не красавица,
Но летят, спеша, к ней облака,
Смотрят на себя и очень нравится
Образ узнавать свой в жемчугах.

К зеркальцу и тополь веткой тянется.
А берёза, косу теребя,
Смотрит, и листом резным румянится,
Солнца блики в лужице дробя.

Лужа на асфальте после дождика
Проживёт не долго в жаркий день,
Но в манере лучшего художника
Акварелью рисовать не лень.

Обожгла душу утра прохлада.
Облаков в небе серебрится проседь.
И тоски два больших чемодана
Притащила к порогу Осень.

На листе белой кожи
Расплылась любовь акварелью.
И своим тёплым вздохом
Ты озябшее сердце согрела.

Подожгли росы свежей капли
Жаркой радугой мир огромный.
Разлило зари кувшин Счастье -
Чувства нежного сок вишнёвый...

Мне в строки льётся осень золотая.
Во снах листом берёзовым летаю.
Сусальным звоном падаю под ноги
Прохожих. Странно – почему не строги

Глаза их, цвета синей акварели.
Ресницы смех удерживают еле.
В руках лишь кисти и наборы красок.
Цвета – от жёлтых и до ярко-красных.

Дождинки ловят – размочить палитру.
На ветер брызжут, как святую митру.
Я поняла, парадом правят гномы,
Они готовят праздник листьев новый.

Ещё чуть-чуть и вспыхнут все деревья.
Любовью солнца, искренней и...

Отзвучали птичьи трели,
лето сбросило плюмаж,
и которую неделю
осень пишет акварелью
в городе пейзаж.

Мчатся годы, льются воды,
и в отчаянье кружат
листопада хороводы,
только злая непогода
нам не супостат.

Ведь ненастье - это внешне,
а любовь горит внутри,
полыхая в тьме кромешной,
исцеляя неизбежно
от любой хандры.

Наступила третья осень,
как мы встретились с тобой,
мы друг к дружке ходим в гости,
но не унываем вовсе,
хоть хандрим порой.

Пусть дождями осень плачет...

Бороться, с разумом устала,
Уж, лучше сердцу не мешать.
Я краски осени достала,
Хочу портрет твой рисовать.

Вот голубые очи, диво,
Вся глубина - твоей души.
Два океана, в них игриво
Топить меня ты не спеши.

Уста медовые рисуя
Добавлю - фрезии нектар,
Чтобы от жарких поцелуев
Не занялся в душе пожар.

А в густоту волос пшеницы-
Внесу немного теплоты:
Из трав и ключевой водицы,
Плюс акварель из доброты.

Когда же первый луч коснется
Холста, твой образ оживет.
Я, нарисую...

Томатной лодкой в облачном прибое закатный вестник.
Мне интересен
смысл небытия и акварели старой на стене
письмо-мираж из прошлой жизни,
молчанье женских глаз в окне
из листьев и дождя,
крылатые капризы
непогоды. Мне интересен
код твоей улыбки,
с которой сплю в одной постели,
ем, дышу, брожу
между витрин отвесных,
ритм музейный
фотографий на столе,
вечерний колокольчик кухонной посуды.
Слова уходят, возвращаются, тускнеют,
цепляют жемчуг новой глубины,
а мы с тобой – всего...