Здесь романтиков нет

Романтика? Кругом одни слова,
В которых не осталось больше смысла.
Лишь у немногих кругом голова,
Лишь у немногих бескорыстны мысли.
Любовь? Осталась только ложь,
Что пенится и лезет повсеместно,
И протыкает сердце словно нож,
И травит душу ядом неизвестным.
Я не могу всю злость в себе держать,
Я кратко на бумаге излагаю,
Всё то, о чем хотелось бы мечтать,
Надеяться на что, не позволяют…

Романтика
Тепло и уютно
Здравствуй, любимый!

Нет радости, теперь одна печаль,
Однообразье мира утомляет,
Усталый взгляд не устремляешь вдаль,
И на губах улыбка уж не тает.
Все понято и вглубь, и в ширину,
Все добыто извне и изнутри
И не благословляешь уж судьбу,
Но оставляешь мыслью этот мир…
Так йог глядит устало и светло,
Так понимает долгую обитель,
И, отрешенный, хочет лишь одно –
Оставить все, но как воздаст Спаситель.
Все отработало, внесло и привнесло,
И мир предстал, как был задуман Богом,
И видит йог иллюзий всех...

Здесь туманы и камни скал,
Мало солнца и много дождей.
Здесь себе сам, чужим я стал,
Здесь дорога — иду по ней.

Здесь я выпил всю грусть до дна,
А мир в кубок печаль налил.
Здесь в ночах моих мало сна,
Оттого — во мне меньше сил.

Здесь живу, но рождён не здесь,
Я не здесь, пришёл в день Земной.
И мне здесь, мир огромный весь,
Не враждебный, но весь чужой.

Здесь калиток нет, нет оград,
Здесь не строят в домах печей.
По другому, здесь говорят,
Не поймут, песни здесь моей...

Нет места, чтобы не от Бога,
Нет мысли, чтоб не от Отца,
Нет дЕяний… Бог всем дорога,
И мудрецу и подлецам…
Но честному – плоды святые,
Но грешному – печаль в ответ,
Но честному – пути прямые,
Но грешному – дороги нет…
Бог – Сам ступени, Сам поднимет,
Сам через опыт поведет,
В пути том напряженье снимет
И с каждым вместе отдохнет…
И каждого наставит болью,
Коль выпросил, на том стоит
И наделит печальной ролью
И тоже все же исцелит…
Рука врача – рука от Бога,
Рука смертей – рука...

Здесь Альпы, здесь горы до неба стоят,
Здесь снег на вершинах не тает.
Здесь ждёт, караулит в горах камнепад,
Собой он людей убивает.

Здесь ветер холодный и скользкие склоны,
И часто опаснее спуск, чем подьём.
Здесь пропасть обрывов, тьмой манит бездонной,
Здесь жить неуютно, внизу мы живём.

Внизу на равнинах теплей, безопасней,
Земля плодородней и ветер не злой.
И здесь у подножия Альп моё счастье:
Семья моя — мир где я нужен и свой.

Нет большего счастья, чем знать что ты...

Нет дороги назад, я назад не вернусь,
Здесь свой век, доживать век свой должен.
В жизни всё хорошо, только вот снова грусть,
Ностальгию, навеял мне дождик.

Он стучится в окно, уже несколько дней,
А мне с возрастом в дождь ноги крутит.
Вспоминаю опять, я просторы степей,
Жизнь, в которой не так пели люди.

Что ушло, то ушло — не воротишь теперь,
Я вздохнув, сам себе скажу тихо.
Не поможет мне грусть, ей открою лишь дверь,
Я в хандру, разбудив тоски лихо.

И гоню я печаль — не...

Нет смерти, сон длинною в вечность,
Наградой страннику за долгий путь — покой.
Покой безмолвия длинною в бесконечность,
Ничто он — полон гулкой пустотой.

Не оживут и больше не вернутся,
Ушедшие — смерть выключает раз и навсегда.
Ей один раз лишь, надо прикоснуться,
Чтобы живых, отправить в Никуда.

И отпоют — кого-то поп молитвой,
Кого-то, ветер вольный во степях.
И с Холста Мира, лет сотрёт резинкой,
Следы все их, здесь на Земных путях.

И ничего — ни Там, ни здесь, ни в небе...

Здесь песни радостные не слышны,
Лишь птичий щебет, скрип продрогших сосен.
Здесь нет весны, господствуют здесь осень,
Да звуки скорбной, гулкой тишины.

Здесь провожают всех в последний путь,
И в церкви тлеют восковые свечи,
Звучат успокоительные речи.
Нашедших здесь приют, уж не вернуть.

Я прихожу сюда в рассветный час,
Чтоб боль унять и преклонить колени,
И рассказать о юном поколеньи,
Что выросло, совсем не зная вас.

Я прихожу, когда мне тяжело,
Когда на сердце кровоточит...

Здесь не слышат как звёзды поют,
Их не слышно в домах из камней.
Деньги, сытость, комфорт и уют,
Стали здесь целью жизни людей.

Мир бетонный ко мне равнодушен,
Он красив, но бездушен — безлик.
Здесь не слышат когда поют души,
Звёзд упавших не слышат здесь крик.

Здесь к поэтам любви нет и злости,
Они просто здесь всем не нужны.
Не приходят без спросу здесь в гости,
Дружат здесь с теми кто им важны.

Сыт, здоров — что тебе ещё надо?
Сам себе говорю в сотый раз.
Давит города...