Здание Творенья

Занесённый снегом Питер
Соблазнительно красив.
Кто не верит, посмотрите,
Не забудьте объектив.
Фото дольше сохранится,
Чем зима вокруг Невы.
Белоснежной баловнице
Восхищенья не новы.

Занесённый снегом Питер
Величав и горделив.
Освящённых улиц нити
Приведут и на залив.
Белоснежным покрывалом
Он укрыт от глаз людских.
Эта участь миновала
Многих зданий городских.

Занесённый снегом Питер
Для планеты эксклюзив.
То, что солнце в дефиците,
По большому счёту, миф.
Будет иней...

Время тратится на создание,
Миг уходит на разрушение.
Так бывает с высоким зданием,
Так ломаются отношения.
Люди разные от рождения
Часто сходятся по влечению.
Вплоть до полного охлаждения
Начинается отречение.

Опыт жизненный значит многое,
Применён когда по значению.
Не всегда душа душу трогает,
Не всегда же плыть по течению.
Отыскать своё - дело времени,
Удержать потом - дело мудрости.
Подготовиться к обновлениям
Начинать пора делать с юности...

24.12.2022

А кто придумал интернет?
Творенье есть.
Творца же нет.
И имя не играет роли.
А вот идея! То ли
Поймать ее среди Безбрежного
В порыве танца!
Не человек, но кто же ты,
Творец небесной пустоты,
Листающий страницы
WEB-пространства.

Твои стены, мой дом,
Ведь не вечны, ты знаешь,
Хоть и кости из камня -
Как и я умираешь.
Треск петель и половиц скрипенье -
Словно отзвуки сердца...
Дни - пустыни терпенья...

Дни, как храм без свечей,
Как без имя распятье,
Боль, стекая, поет
Посылая проклятья -
Снова, снова, опять -
Эти в трещинах стены,
Кровь уже не бежит -
Время выжало вены...

Тараканы поют и танцуют забвенно,
Комары не жужжат, восседая степенно,
По шесть лап, пара крыл -
С ощущением полной свободы...

Налетело, закружило бабье лето.
Россыпь звезд, на вечном небосклоне.
Паутиной солнечной прогреты
Расписные, сказочные клены.

Утром в дымке, плачут росы,
Лист кружится в танце, опадая.
Солнышко распустит свои косы,
Поздним светом землю согревая.

В жизни есть весна и осень,
Каждая собою хороша,
И зима, накинет в волосы нам проседь.
Лето - ветром их уложит, вороша.

Пусть идут своей дорогой весны,
Осень, тихой грустью увядает.
Жить на свете, кажется так просто,
Но всегда чего-то...

Гадала мне цыганка на ладони,
Зажав ее в морщинистых руках.
А рядом ржали, стреноженые кони,
С застывшей мукой в огненных глазах.
Вот так и я, хочу освободиться,
От пут, навязанных годами.
Заставить снова сердце биться,
Израненное черными словами.
Цыганка жить мне нагадала век,
Дорогу длинную, обиды боль.
Любовь, которую не ведал человек.
Дом чашу полную, да хлеб и соль.
Не ведала цыганка- обнадежила.
Хотела денег заработать, соврала.
Все жизнь смешала , запорошила,
Я понял это...

Это было до Вселенной.
Над НИЧЕМ, легко, как пух,
Божий дух летал нетленный,
Сам себя познавший дух.
Без работы, бесполезно,
Вверх и вниз, назад - вперёд
(И при этом знал железно
Что потом произойдёт).
Он витал себе свободно
Без волнений и забот
В новой шляпе, - шляпе модной
(зная моду наперёд).
Было скучно Богу - папе
В этом долбаном НИГДЕ
Ведь совсем не видно шляпы
В первозданной темноте.
Вне времён и расстоянья
(их ещё в помине нет)
Божий дух свершил ДЕЯНЬЕ:
Бог сказал...

Все переменчиво на свете,
Взгляни в глаза своей мечты
И ты увидишь на рассвете
Блеск переменчивой звезды.
Пустая грусть уйдет с годами
Ты не поймешь, но все равно
Касаясь влажными губами
Губ влажных ощутишь тепло.
Немного страсти в мир холодный
Ты разожжешь души костер
И чей-то взгляд косой и злобный
И дней твоих горит шатер.
Все впереди не сомневайся
Ведь перемены нам к лицу
Но не зови меня остаться
Когда-то все же я уйду.
Но не сдавайся, жизнь - творенье
Под переменчивой...

Кто знает сильную Россию
Всю от начала до конца?
Кто знает тропки все лесные?
Кто знает прелести крыльца?

Среди равнин, лесов, болот,
Есть склоны гор, и есть овраги,
Есть ленты ровные дорог,
Для всех машин, и есть бродяги.

Россия рослая страна,
Огромные ее просторы,
Не обойдешь совсем одна,
И не залезешь на все горы.

Над нею можно пролететь,
Увидеть склоны и долины,
И изгородей мелких клеть,
И пашен черные картины.

И ехать долго мимо рек,
Увидеть мост совсем уж рядом,
И...

Играть с отражением в жмурки -
Движенья плавнее и тише.
Стихи - это к прозе придирки,
Их больше никто не напишет.

Мечта не изменит погоды,
Иллюзии облаком тают.
Стихи - что за странная мода?
Их больше никто не читает.

Измеришь дистанцию взглядом -
А небо ни ниже, ни выше.
Кому это, в принципе, надо?
Их больше никто не услышит.

Терзаться несказанным словом?
Живут же обычные люди..
Закончено. Это не ново.
Стихи? Нет, их больше не будет.

Но, в миг оборвав...