Засыпая

- Милый, вспомни…- но память тиха и уныла
До того, что уже вспоминать не хочу.
Было время, конечно, но было – и сплыло.
И ему-то вослед одиноко теперь хохочу.

- Милый, вспомни…- зачем ты, о чем ты, да что ты?
Этот желтый цветок пеленою окутал глаза.
Смрад угарный мне вытянул душу до рвоты,
И видать, за провинность Господь наказал.

- Милый, вспомни…- не стану надежду баюкать,
Засыпать на ходу, спотыкаясься, и руки тянуть к небесам.
А потом возвращаться, искать, свое эхо аукать...

вечер холодный, синий
город у телевизоров засыпает
собака хочет домой

вечер стал черным, холодным
город спит как в бреду
собака на руках сопит

ночь стада чистой и светлой
вдалеке что-то гудит
на груди собака спит

Твой облик, профиль так чудесен,
Что я бы спел десяток песен
В них воспевая, восторгаясь,
Твою улыбку и глаза...
Молю я бога, чтоб слеза
По этим щёчкам не катилась,
Чтоб радостью лицо светилось!
....
К тебе я мыслях возвращаюсь,
Когда не спится, и, вращаясь,
Пытаюсь умоститься поудобней...
О встрече нашей я мечтаю,
И постепенно засыпаю...
Улетаю...
....
В стране Морфея... Бесподобный
Мне снится сон,
Я, как всегда, хочу подробно
Его запомнить...
Но, жалость, улетает он...

Всё не то... и не так...
В лабиринте брожу.
В мыслях снова бардак.
Снова... выход ищу.

Я смотрю не туда...
Вижу только туман.
Ночь сегодня темна...
Жизнь... словно дурман.

Я на небо гляжу...
Но не вижу я звёзды.
Всё как будто в дыму...
Не хватает мне воздуха.

Мои сны чёрно-белые...
Страшно мне засыпать.
Бьётся сердце усталое...
Мне бы боль в нём унять.

И опять... всё не так...
И опять... всё не то.
В мыслях снова бардак...
В мыслях... всё кувырком.

Лариса М.

СТИХ,.. — долгий весь... А вы терпите, граждане.
...уважьте меня, старого.


А что цивилизация...
В тайгу хочу,.. — аж больно мне!..
...душевно, тихо, плачется:
«_____________ ...тропа, она всегда хорошая:
куда идешь,.. все видно где.»
А вот когда плывешь травой,.. ногами долго шаришься!..
Вперед куда,.. — в завалы буреломные...
Логами,.. да по склону как...
Иль курума замшелые влекут неудержимо где...
А ныне что. И дома бы,.. особо персонально, что ль.
Внезапно, вдруг...

Ты проснулась, а я ещё спал, утомлённый тобой.
Ты привыкла давно засыпать на плече на моём.
Я и думать не мог, что ты можешь быть страстной такой,
И как это у нас может так получиться вдвоём.

За окном идёт дождь, только кто ж его пустит в наш дом.
Здесь уютно и тихо, как будто с тобой мы в раю.
Мне здесь нравится всё, и я не пожалею о том -
От тебя получаю не меньше, чем сам отдаю.

Не хочу просыпаться, а надо, ведь ты меня ждёшь,
Чтобы я поцелуем с тобой снова день мог начать.
Это...

Пальцы сентября....беспорядок драгоценностей....
Мотылек вдоль провалов серебристого цвета....
Ветер рвёт партитуры,унося в неизвестность...
Посмотри,эти листья отравлены садом.
ШЕПОТОМ, Моцарт…чтоб дословно-подкожно....нам,
Сберегающим вдребезги «после»…пред сверкающим «до»...
Вечер прозрачен....Невозможно!
Но неизбежно старый Харон заносит весло.

Какая Высокая, Великолепная Старость!
Засыпай, победитель, у Часового не дрогнет рука.
Уплывай за закат…Когда нить оборвется
Ты уже не...

Нынче выдался февраль.
Снега нет и очень, жаль.
Ветер ночью, стынут лужи.
А снежок то людям нужен.

В марте как попрет метель.
Засыпать будет неделю.
Белым снегом все дороги.
И тропинки и пороги.

Нас порадует апрель.
Принесет с собой капель.
Грянет гром, прогонит тучи.
И согреет душу лучик.

Мой город ночью засыпает...
Устав... от суеты дневной.
И может быть... он видит сны...
Кто знает.
А вдруг... он как и мы... живой.

И может быть о чём то стены...
Когда мы спим...
Тихонько спорят меж собой.
А листья... шепчут откровенно...
Кому-то о ЛЮБВИ своей большой.

А месяц гордый в речке отражаясь...
Любуется... своей красой.
А ей смешно... журчит себе...
И лишь водой его касаясь...
Бежит куда-то... у неё путь свой.

Вот нежно звёзды...
Колыбельную запели...
Чтоб всё...

Дыши,
дыши капель
источником горячим
сквозь вязь ручьёв,
сквозь слякоть пьяных скверов,
сквозь мокрый снег,
летящий мошкарой;
пиши свои апрельские стихи
в садах ночных,
затянутых безлуньем,
где засыпают, подражая смерти,
чугунные скамейки и ограды,
где клюквенный закат
скользит туманом
тусклым
в мгновение,
застывшее душой,
и тает на губах
пурпурный вечер,
и на ладонях гаснет
след тепла…