Застывать

Что мне сказать вам напоследок?
Как я любил? Нужны ли те слова?
Шепнет, коснувшись тонких веток
Вздох ветра, набежавшая волна.

Взволнованное в вечер море
Все мечется и пенится у скал,
Стучится в сердце в ритм прибоя,
Окрест тревожный вознося хорал.

Напрасно все, уже надтреснул
Хрустальный кубок счастья моего.
И застывая , гаснет «Если…»
Что если… может …– вам же все равно.

Возможно где-то, в глубине души
За ширмой ложною гордыни
Вздохнет над пеплом нынешнего жизнь,
Как я...

Счастье

Спешишь, расходуешь себя, и жизнь всё время подгоняешь.
«Скорее бы пришла весна! Скорей бы Новый год!» Меняешь
Одежды, стол, дороги, взгляд по сторонам стрелой кидаешь.
Любовь и Бог, надежда, смысл. Весь в поисках себя всегда. Не знаешь,

Что делать, кто всё сочинил, и почему так сложны песни.
Но вдруг пронзает искры миг, и застываешь ты на месте.

Покой чудесный, ширь небес, и заливает счастьем сердце.
Оно всегда жило в тебе. И ключ с тобой от этой дверцы.


© Copyright...

Рисует лето прошлого этюды,
И время застывает на холстах.
Уже смешны былые пересуды,
О том, что вещи не на тех местах.

И мы, такие милые невежды,
Стремились спорить вплоть до мелочей.
Нам не суметь теперь остаться прежним,
Наш дом остался до сих пор ничей.

Дождь смоет всё, что память оставляла,
И краски растекаются ручьём.
Как много нам осталось до финала,
В котором не жалеем ни о чём?

Но хмурым утро долго быть не может,
А новый день не дружен и с тоской.
Жизнь приучила к...

Ожидается листопад,
Не сейчас, так в ближайшие дни.
Осень снова наденет наряд,
Где от красок в глазах зарябит.

Хоровод будет листья кружить,
Поднимая их вверх из-под ног.
Ты ладонь мою крепче держи,
В миг, когда мы зайдём за порог.

Что за музыка тихо звучит,
Словно льётся из крана вода?
Это дождь нежно плачет в ночи,
Удаляясь от нас в никуда.

Зарисовки ложатся на холст,
Застывая эскизами дней.
Осень строит из прошлого мост,
Под присмотром холодных огней.

25.08.2014

Сквозь багровый огонь занавесок,
сквозь стекло, что заря перламутром
расписала, сквозь влажные фрески
переулков, сквозь окрики утра,
брось мне весточку взглядом осенним,
мимолётным, прозрачным, незримым,
и, как волны свинцовые ленью
застывают в душе пилигрима,
свет останется (всё остаётся),
будет жить где-то там, по соседству
с тишиной, на страницах неброских
сокровенной ноябрьской пьесы.

Заходишь в наш лес родной!
Он дышит тебе природой живой…
Вот где наша Русь начинается
И душа твоя здесь улыбается.
Заходишь к чиновнику в кабинет!
Начинается здесь другой рассвет…
Как бы на чужбину ты здесь попал,
Да! Миллиардные долги задолжал.
Чиновник так начинает гнобить тебя
И получается у него всё это любя…
Аж тебя, иной раз в дрожь бросает
Кровь в жилах твоих там застывает.
На Родине живёшь как на чужбине!
В богатейшей стране, но как в трясине…
Коренной русский живёт в...

I

В вечерней акварели улиц
теряется твой силуэт,
но остаётся,
словно пульс
в горящей летописи лета,
улыбки лоск.
И на полях
шуршащего дождя,
что флейтой льётся
в чуткой пустоте,
что застывает ожиданьем
в воске окон
(там, где наука ждать -
всему второе имя),
в плену ветвей,
укрывших неба иней,
кто-то прочтёт
(незримый
и далёкий)
простой набросок,
тонкий эпизод,
и тоже одиноко
улыбнётся.

II

Вечернее вино
в бокале неба.
Будь безмятежно пьян.
В прихожей лета...

Ты, по песку, как выдра...- еле-еле...-
И то понятно...- Не твоя среда!..
Зато, на водных лыжах, на неделе,
неслась, как птица счастья!..- Не беда,
что кувырнулась носом, прямо в лужу...-
Вернее, нет!..- В естественный бассейн,
что застывает, по зиме ( Знать, в стужу! )...
О, отдыхай душа..., познав портвейн! -
В компании, на дружной вечеринке...
Где мы вершим, с тобою, что хотим!..-
Ну, в смысле, то, что свойственно блондинке,
через её желаний праздный дым...
А то, с привязкой, за...

Сквозь памяти серые выси
Пробьются дождями печали.
Плывут корабли моих писем -
Скучаю, скучаю, скучаю….
Молчит телефон мой оглохший.
И нет в нём ни треска, ни смысла.
Так в горле его пересохшем
Глотком эсэмэска зависла.
Плывут корабли моих строчек -
Скучаю, тобою болею…
Ответь. Напиши покороче.
Ответь. Отогрей поскорее.

Но я застываю в печали.
Молчанье. Молчанье. Молчанье.

Автор: Татьяна Скорикова

Мороз крещенский, словно воробей,
нахохлился, на ветке коченея.
Январь замел пустынные аллеи
поземкою постновогодних дней...

А солнце, отражаясь в куполах,
стекает освященною водицей
с небес на белый пруд, на храм, на лица
и застывает в лунке на глазах...

Чтоб встрепенувшись хрупким серебром,
воробышком очнуться на ладони,
сверкнуть слезою радости в иконе
и просиять распятьем надо льдом...