Заросший пруд

Над лугами , над полями
Солнце красное встаёт ,
Я поеду сегодня к маме ,
Там где милая живёт …

У ней домик там за речкой ,
За Вишуркой на пруду ,
С радостью желаем встречи ,
Жди милашка , я приду …

От любви краснеют зори
И малиновый закат ,
Мне сегодня на подворье
Сизый голубь будет брат …

Он своей любви воркует ,
Ждёт милашку поскорей ,
И она любовь почует ,
Прилетит тогда быстрей …

Постарел мой детства дом.
Я здесь не был много лет,
Но все так же над прудом,
Солнце свой купает цвет.

И все так же по утру
Серебрит росой ковыль,
И в небесные луга,
Белезною дышит синь.

Много лет прошло с тех пор,
Как ребенка долгий плач.
Помню я сосновый бор,
И заутренний калач.

Помню бабку по утру
Пред иконаю склонясь,
За нелегкую судьбу,
Богу,верою молясь.
***
А теперь здесь гниль и сырость,
Как печаль свою унять?
Мне порой ночами снилась,
Моя детская кровать...

Вдыхая сливки дождя, смахивающего пыль с высушенных
ресниц деревьев, отдающего музыкой железнодорожных веток,
льющего хрустальный блюз в родниковые ладони,
я смотрел, как меняется небо, как тянутся непослушные,
но прекрасные заросли облаков, как пустеет уличный спектр
в одиночестве тротуаров и в прохладе полдневной тонет
телосложение каменных плит. Город вынес водой
старый хлам и мне виделись парков кудрявые тропы,
ключевая сосновая тишь, пруда пестрая зелень.
Я когда-то носил цветы...

Горит заря рубиновым огнем
Жемчужных лилий наполняя свет,
С начала жизни в царствии лесном
Таят дубровы тишины секрет.

Мигнёт мне небо утренней звездой,
Над лесом дымкой женская рука.
Журчит река и резвою волной
Бежит меж рощ в другие берега.

Над лугом вновь синеет летний день,
С деревьев льется птичья воркотня.
Рассыпан клевер, нежится сирень,
И в гнездах крепких смелая возня.

На выси темный движется наплыв,
Свечу-луну зажег тьмы господин.
На небо скатерть-сутемень накрыв...

Если поутру встать на заре,
Глубоко вкус прохлады вдохнуть,
По росе пробежать босиком,
В аромате цветов утонуть -

Повстречать можно сказочных фей,
Поиграть с ними в прятки в саду,
Побывать на вершинах ветвей,
Рыбкой плыть в деревенском пруду.

Можно птицею певчею стать,
Пробудив своей трелью листву;
Можно бабочкой яркой порхать,
Не нарушив идиллию ту.

Можно просто взлететь к облакам,
Прикоснуться ладонью к лучу,
А потом возвратиться назад,
Погрузиться опять в красоту.

В одиночестве можно...

Этим летом ещё один круг
Замыкается в новую дату.

Посмотри удивлённо вокруг –
Это всё уже было когда-то.

Как в каком-то затёртом году,
Клейкий ветер грозу обещает,
Шёпот листьев, круги на пруду,
И берёзы ветвями качают.

Ничего не меняют года,
Варианты почти невозможны.
Наша радость и наша беда
Одинаково в жизни ничтожны.

Год за годом, вот так и живём –
Верим в лучшее, тешим надежды,
А берёзы за нашим окном
Летний ветер качает, как прежде.
Замедляется времени ход,
Когда...

В тиши полудрёмы
запутались ночи
в тенёта дневной беготни.
Чем дольше живём мы,
тем годы короче,
и тем бесконечнее дни.

Привычных бессонных
ночей вереницы –
минуты, недели, года –
скользят по наклонной,
и синие птицы
летят и летят в никуда.

Скрипим понемножку –
и нынче и прежде,
но, кажется, всё как у всех.
А там, за окошком –
чужие надежды
и чей-то заливистый смех.
Целуются пары
в полночном подъезде –
до одури, и про запас.

Не так уж мы стары –
на этом...

" Поэт заметил как меня потряс
Нежданный вид, что колесница света
Загородила Аквилон от нас.

Будь Диоскуры, - молвил он на это, -
В соседстве с зеркалом, святящим так,
что все кругом в его лучи одето,

Ты видел бы, что рдяный Зодиак
Еще тесней вблизи медведиц кружит,
Пока он держит свой старинный шаг.

Причину же твой разум обнаружит,
когда себе представит что Сион
Горе, где мы, противоточьем служит

И там, и здесь - отдельный небосклон,
Но горизонт один; и та дорога,
Где...

В мерцании огней торжественная месса,
И призраки теней от лиственного леса.
Застывшие пруды. Колокола запели,
Рождение звезды в далёкой колыбели.
В двенадцатой ночи, без боли и без крика,
Рождение свечи, без плоти и без лика.
И странная пора слепых повиновений,
Исчезнет до утра от пыла откровений…

Тишина. Полчаса до утра
лета бабьего – меньше недели.

Над распластанным полем постели
одинокая зинь комара,
догоняя холодный рассвет
не обычным лесным кровопийцей –
с перелистнутой фотостраницы
как ушедшего лета привет:

Про хмельные гитарные ночи,
что мы встретили вместе с тобой,
про сиреневый майский прибой,
про друзей, что до водки охочи,
про рассветы на росном лугу,
про изнеженный пляжный устаток,
и про яркие пятна палаток
на пологом речном берегу,
и про то, что...