Запоздалый

Я перестал писать стихи,
мне не до них в сухую осень.
С водой они, и без - дожди,
у рифмы покаянья просят.
Да, позабыл позавчера
про день рождения у друга.
Вдруг, вспоминаю, как с испуга
в сомнении: может и зима
не исцелит того недуга?!
А, за цветными фонарями
ноябрь раздевает ночь...

Без изменения ветров
не заключить в объятья Музу.
Мне без куплетов и без строф
и лист мой в клеточку обузой
Испепелённым листопадом,
на днях знакомился я с садом:
не написав строки в "сухую...

Сегодня воскресение
Дни становятся весенние
И солнце светит ярче!
А день сегодня жарче…
Защебетали птички
Особенно синички
Радуются как дети
Как ярко солнце светит!
Капель с крыш зазвенела
И дружно так запела,
Что по всем дорогам
Бежат кругом ручьи…
Дорога потемнела
И как-то почернела
А покрывало снежное
На солнышке блестит…
Небо голубое... душу веселит!
Оно такое нежное,
Красивое и светлое!
Весну хоть запоздалую
На Дон к нам принесла…
Хотя зима и злилась
И вьюгами...

Шаги весны чисты по снегу,
В тревожных думах старый лед,
Но санки катятся с разбегу,
Куда-то весело вперед…
Застыла баба снеговая,
Морковный нос ее пожух,
Пора уходит роковая,
И пенье птиц ласкает слух.
И пусть еще нам не до мая,
Снежки бросает малышня,
Но ты, зима, уже другая.
Прохлада чувственна твоя.
Сквозь лыжных трасс
Косые стрелы
Я слышу голос вешних вод,
Что точат зимние пределы,
И лед не выдержит вот-вот…
Как гимна эхо грай вороний,
Собачий лай ему в ответ,
И дух зимы...

Е от болело, совсем не отпело
Наталья Сулименко
НЕ от болело, совсем не отпело,
Сердце, разбитое в ласке хмелело.
Было ль, иль не было, кто его знает,
Только душа в облаках все витает.
Только надеется, вдруг все изменится,
Лаской согреется, мир переменится.

Глупое сердце, наверное, верило,
В радости, сладости счастье все мерило.
Было ль, иль не было, кто его знает,
Больше душа в облаках не летает
Больше она не мечтает, не грезит,
В счастье свое уже просто не верит.

Годы...

За окнами неба насморк,
А в комнате вечный ремонт.
Нырну в дождь с погодой на спор,
С собой взяв потрепанный зонт

В любви научился смеяться,
Казалась она вечным сном,
Но… Любовь утонула в блядстве
И в очереди за вином

На улицах и в маршрутках
Улыбки из папье-маше
И слышатся в постных шутках
Обрывки дурного клише

Поэт зажигает свечи –
Искусственный антураж.
Надеясь, что пропитый вечер
Ночной не испортит кураж

Листом запоздалым играет
Простуженный ветер сырой.
А в урне...

Неба отсвет сумеречный,
Все в извивах тёплых струй.
Тает сумрак быстротечный,
Как нежданный поцелуй...

Нега ласки запоздалой
Блеск закатного огня
Свет неверный,зыбкий,алый,
Ты куда зовёшь меня?

В душе - почёт идеализма,
но разум холоден и глух,
воспринимая через призму
разграничений клич на слух.

И честь не доблестью хранима;
на запоздалую любовь
я отвечаю сиротливо
печальной песней через боль.

А сердце всё в руинах пышных,
где заблудилась воля в шторм.
И только эхо еле слышно
всё вторит нудно из-за гор...

В мечте погибшие желанья
не завлекут усопший дух.
Иду, гоним тропой закланья,
превозмогая тишину.

Закат прикоснулся к Земле одичалой,
Затронул печалью все струны души,
И песнь прозвучала любви запоздалой,
Но ты, в этот раз, за ней вслед не спеши.

Глупцы созерцают беззвёздное небо,
Гадают, что будет с Землёй впереди,
А ты видишь всё, хоть и движешься слепо,
И всё же, судьбу свою так не гони.

Играй своим разумом, сердце не трогай,
Оно ведь ни раз тебя в жизни спасёт.
Ведь будь ты бродягой, в одежде убогой,
Тебя только близкий душою поймёт.

Ступай по Земле, как ребёнок - с...

1
А к празднику ( Чтоб «оторваться»! ),
кой, накануне, должен быть,
уж гости начали съезжаться
( Об оной дате - да забыть?! ),
и кое-кто в господском доме
( по факту: жаждая в истоме )
привал нашли - в «святых местах»,
а кто-то жил - во флигелях,
ну, а другие, рангом ниже,
к приказчику ( Уж снизошли! ),
а третьи, с податью пришли,
к священнику, впустил чтоб, иже…,
а вот четвёртых, балаган,
жил у зажиточных крестьян…
2
Конюшни были ( Да сверх меры! )
полны дорожных лошадей,
где...

Небо низкое опять плачет осенью
и поля укрыты сизыми туманами.
Дождик пишет по стеклу мелкой прописью
и летят по ветру листики рваные.

"Стынет чай уже давно цвета осени,"
не согреет он мне душу усталую.
И блестят виски, что стали белёсыми,
не нужны твои слова запоздалые.

Не нужны мне даже звёзд ярких россыпи
и фантазии твои, и признания.
Лучше вылью-ка я чай цвета осени,
заварю я свежий чай на прощание.