Заплетая по утрам волосы

Этим утром-сонным и холодным
Я зашёл в автобус не смотря.
Но вдруг с чудесным умилением
Обратил свой взор я на тебя.

И средь людей, зевающих так часто,
Я вижу радугу, бросающую тень.
Ту самую, которая, так скромно,
Смотрела на меня в тот день.

Закрыть глаза.
Не думать о времени и расстоянии.
Закрыть глаза.
Я просто плохое не вспоминаю…
Закрыть глаза,
И успокоиться на минуту.
Закрыть глаза…
Открыв, я знаю, наступит утро.
Закрыв глаза,
Вновь успокоить своё сердечко.
Смотрю назад,
А надо мною нависла вечность…
Закрыть глаза!
Простить того кого не простила!
И вновь понять,
Что я не зря тебя полюбила…

Взмахнёт румяная девица
Пушистым белым рукавом,
В круженье сразу заискриться
Её одежда серебром.

А вслед за ней мороз помчится,
Оставит роспись на стекле ***
Проверит, прочно ли водица
Покрыта льдами на реке.

И будут долго веселиться,
Накинув иней на леса,
А завороженные птицы
Нам будут петь про чудеса.

И как луна в своей темнице
Не спит, бледнея по ночам,
Про хороводы вереницей
Всех звёзд, подобные свечам.

И как метели небылицы
Свои закончат лишь к утру,
И как бросает...

Прямо, рано с утра
Человек стоит один
На церковной паперти
Сморит ввысь
На - купала
На лицо тень от креста легла,
Как рука распятая

Он дышит легко, свободно
Воздухом чистым, морозным
Он долго искал, трудно шел
К ощущению Душой
Иисуса Христа

Звёзды и тучки
Ясным осенним утром
Играют в прятки.

Опять промелькнул год,
Рыжий, серым стал кот.
Чёрная полоса,
Жалит, словно оса...

Утро..тусклая рань...
И настроение - дрянь...
В сердце тоска шипом-
Прошлое гнёт багажом.

Мокрые небеса,
Морось сыпет в глаза.
Скучный настал день...
Встать да пойти?..лень...

Серым клубком свернусь,
Я к вам потом вернусь....
Хандра стучит в висках,
Пишет коряво в листах.

...Серая...скучная рань...
Тусклая..мокрая рвань.....

Снова серый день
Сменил яркое утро.
Смазаны цвета.

Нетронутый снег
Чистым листом бумаги.
Девственность утра.

Вот и все…
Мы вышли на встречу
Новый Мир встречать
Уже не утро
Еще не вечер
Мы будем встречать
А не ждать

Нараспашку, крича, от души, от удачи, разбухшего,
растолстевшего дня, красно-чёрен, овал, толи круг,
или ромб, он кристалл, и растёт и растёт расши-
ряясь, до известных пределов, сингулярность в
конце и вначале, крики чаек, дождя переливы,
щебет птиц и прибоя удары, это волны об пирс
всё стучат, разбивая борта, не хотят быть куска-
ми, а полем, что течёт, наполняет пространство,
составляя его всё убранство, «гравитацией» став
и мечом, что разрубит узлы вдохновенья на ше...