Запас

Япония, тебе не спится.
Встречаешь первой ты рассвет.
И солнце по утрам садится
на золотой велосипед
в твоих горах.

В твоих садах вишневых души
сгоревших в ядерном огне
бесцельно бродят. Вот послушай!..
Звучат, как песня в тишине
их голоса.

Твой самурайский кодекс чести
превыше всяческих обид.
Да что обиды!.. Чувство мести –
оно и то тебе претит.
Простила ты.

Простила ты и кровь и слезы.
Простила просто, без затей
неизлечимые лейкозы
потом родившихся детей,
не знавших...

Плыл по морю бриг из Риги,
Вёз баранки и ковриги.
Рыбу, крабов, пробки, ром
И большой сундук с добром.

Тридцать три матроса в робах
Рома в трюме брали пробы,
А один из них багром
Отпирал сундук с добром.

Может, в нём пиастров груды,
Может груды изумрудов?
Может, просто серебро?
В общем, нужное добро.

Тридцать три матроса с рома
Стали кривы, стали хромы,
Дружно взяли по багру,
В сундуке пробить дыру.

Тридцать три матроса споро
Накромсали щепок гору.
Снизу, сбоку, наверху...

Он будто муха в киселе,
Он будто пуля на излёте,
Болеет жалостью к себе
В злом, обывательском болоте.

Но в глубине его, поверь,
Сверкая белыми клыками,
Таится запертый им зверь,
Повелевая его снами.

Боится выпустить его,
Страшась ужасной, дикой силы,
Страдая вечно от того,
А вдруг, ему готовят вилы.

Но ждёт его, тот самый час,
Когда придётся сделать выбор -
Сгноить свой жизненный запас,
Или открыть для зверя выход.

Ваниль и цитрус – шок-коктейль;
Всё необычно в этот вечер:
Метёт за окнами метель,
И на столе сгорают свечи.

Я в полумраке у окна
От одиночества спасаюсь,
Мне корчит рожицы луна,
Но на неё не обижаюсь.

Крадутся тени по стене,
Спускаясь с потолка цветного,
И растворяются в окне,
Как воры, только без улова.

Порывом нежным чей-то взгляд
Вдруг распахнул моё окно.
Я знаю, - нет пути назад, -
Затухли свечи всё равно.

Поверив в чудо, первый раз
Поддавшись чувству без остатка...

Что делать в ноябре? Уныл и безобразен
Коричневым своим морщинистым лицом.
Быть может пить вино? О, нет, ни в коем разе.
Профессию сменил – работаю отцом.
А в доме не гостят ни Анна с Александром,
Ни Бродский. В нем одна лишь Белла, да Кузмин.
Слова одних – коньяк, мартини и массандра,
Иных слова – портвейн дешёвый, чёрт возьми.
Все спят давным-давно. Природа тоже в дрёме.
Бессонница со мной. Кого ещё мне ждать?
Коль не с кем говорить мне этой ночью в доме,
Приходится слова и рифмы...

Я - Один ночной, рукокрылый из древнего рода.
Мышонок безвестный, висящий на дереве вниз головой.
Я , может быть, птица какой-нибудь редкой породы
из области ультра, из города отзвука эха герой?
Нет, я не вампир, это в прошлом...личинка на ужин,
(сижу на диете),из бабочек постный паштет,
фруктовая мякоть- запас витаминов, простужен...
Кх..., вечный сквозняк в этих европещерах!...С течением лет
пришло пониманье, не бабочкой жив я единой,
в иные миры посылаю запрос - ультразвук...
Но эхо...

Услышав ваш изысканный язык,
Я признаю, что он великий и могучий.
Всё совершенно, безупречен стих,
Но никогда не быть вам среди ЛУЧШИХ.

Вы станете известным, но сейчас.
Через десяток лет о вас забудут,
Но времени пока большой запас,
Понять-не ремесло, творенье ЛЮБЯТ!

И если рифма есть, но нет души,
То это стихо никуда негоже,
Всё правильно и строчки хороши,
Но как вы на других похожи!

Разгонялась весна неуверенно -
То туманом, то снегом поддаст.
Прописала в душе ветер северный,
Ветер южный зажав про запас.

То ль весна в моем сердце не ранняя,
То ль зима раньше срока спешит,
Иль любовью смертельно был ранен я,
И огня моё сердце бежит.

Разгонялась любовь
И
Разогнана,
И
Разогнуты локти страстей:
Не ласкать мне игривого локона,
Не ронять белый бюст на постель -

В прошлом время моё сумасшедшее,
Затихает неистовый пляс.
Ах,
Любви половодье сошедшее,
Ты...

Вы не тратьте чернил на клеймо
для моей поистрепанной шкуры.
Не сгодится она все равно
на какие-то там абажуры,
на обложки блокнотов и книг,
на обивку диванов и кресел...
Будет шубе плохой воротник,
а мундир - несановен и тесен...

В общем, так себе шкура, пустяк -
без искры, без отлива, без лоска...
Только мне без нее - ну, никак,
хоть не слишком удобная в носке.
Продырявлена пулями лет,
поизъедена молью традиций,
и потертостей видимый след,
как последствия глупых амбиций.

Не...

Вначале лил бесконечный дождь, смывал суеверия веры.
Потом дыхание ветра из бронхов выдуло белый туман.
Потом земля схоронила одежду серую лютого зверя.
Огонь воскресал, прорываясь на волю из новых ран.
Подарок грозы поселился в сердечной котомке,
астральные молнии жгли заболоченный край.
Мне письма предков читали украдкой потомки,
мне снились деревья в пустыне с названием - рай.
Легко притяженье земное любовью разрушить,
и вести о свадьбе грядущей прислал Водолей.
Душа смеялась и пела...