Запах тленья

Что ты из себя представляешь всем важно.
Чтоб освидетельствовано было бумажно.
На дипломах записанным быть.
Чтоб все знающим слыть.
Озабочены, как представить себя.
Запутавшись ни чего не любя, простого не замечая.

Как прекрасны бывают, если увидеть вдруг,
Капли среди прожилок, пред своими ногами тянущегося к свету
На липестках живого цветка,
Что ароматом своей красоты, всё окутал во круг.

Спешка всё пожирает.
Желания, стремление мечты в огонию превращая,
Сжигая...

Стремясь бездушным мёртвым телом,
Затмить божественного суть,
Напрасно мнишь, что лжёшь ум'ело,
Жизнь невозможно обмануть.

Чтоб удержаться в этом теле,
Его зажав, что не вздохнуть,
Ты рвёшься к власти оголт'ело,
Тем порождая только муть.

И в мути той вся грязь и нечисть,
На словесах воздав хвалу
Тебе, тебя ж и обесчестит,
Плодя засп'инную хул'у.

Напрасно златом ты сверкаешь,
В надежде тщетной всё купить.
Себя на муки обрекаешь,
А душу можешь погубить.

Страстям на 'откуп...

Не кричи ,душа, не надо.
Не пытайся превозмочь,
Разрывая стены ада
Одиночеством полнОчь.
Не томись усталой птахой
В гнёздах чёрных в воронье,
Скинь замшелую рубаку,
В чистой выйдя на заре.
Погляди на нить узора,
Что плетёшь ты невзначай...
Нету жизни приговора,
Выбираем сами край.
Одиночества и бреда
Обреченного ума...
Где нам кажется победа,
Там--готовая тюрьма
Взять тебя и приголубить
Ограничив зоной стен...
А вокруг смеются люди,
А вокруг--счастливый тлен...
Росы, звёзды...

На горизонте осень, и у меня затишье,
Плесканье рыб в аквариуме снов,
Прохладное четверостишье
Зари, прохладный хор цветов
В соборе расцветающей кончины,
В потухшем лете, в тлении костров
У погребально-золотого алтаря.
И все сильней и беспричинней
Медь ночи призывает, говоря:
“Туши свечу и пламеней бесчинством
Арктической надежды ноября”
А я, что я –
На горизонте осени
Растаю прахом песни, млечной точкой,
Уйду от всех, залягу в тишину,
Возьму для сердца хмеля колокольчик,
Да...

Сам по себе никак существовать
Греха и Горя мир земной не сможет,-
Им не на кого будет уповать,
Коль Эго добровольно пики сложит!

Привязанностей ценности, - весь бред
Многозначительный, тот ярко ложно-мнимый
Эгоцентризм, - причина наших бед,
В опале держит нас неумолимо!

Пойдём за Правдою, не медля, человек,
Она, воистину, нас выведет из плена,
Из судорожных страхов с века в век,
Из лицемерья пагубного тлена!

Ведь в человеческом сознании больном
В бессильи самость, нехотя...

1
«Все вы, поэты, не от мира!» -
«Онегин, я достал цветы...!» -
«Порхаешь..., как дитя Сатира;
но вот к кому, всё мчишься ты?» -
«Да к Лариным...» - «Ну, и чудило!
Однако..., там, тебя - не хило
встречает местный коллектив?» -
«Конечно!» - «Братец...- не мотив! -
Обыкновенная семейка...:
Тут всё понятно, милый мой.
Иль «втрескался» ты, с головой,
под их-то интерес? Налей ка...
Но пойла там не пей, совсем,
иначе сдохнешь — без проблем!» -
2
«Оставь, Онегин, ты — не в духе...

Они не мудрствуют лукаво
Они не пьют любви вина
Не попадая в стремена
Свое возьмут везде, всегда
И жаждет их душа огня
Им все равно.
Им все равня

Избранники судьбы, не новы
Вам правила земных утех
Смешны и тюрьмы, и оковы
Скучны изысканные снобы
И горек пустопорожний смех

Вы горделивы или тщетны
Богаты, средни или бедны
Ваш облик странствия таит
Едва рожден – уже старик
И снова Падуя горит
В огне ваш облик, или лик
Но молчалив у вас язык

А зависть тайная снедает
При...

Любовь, что красной назовут потом,
отца и сына, а был ли мальчик, вечен
тот вопрос, что спрос, рождает предло-
женье, а слово стих, а солнца то зат-
менье, от меры той распущенности,
тленье, а от надежды, крылья те, что
упадут, Икаром тот «синдром», все на-
зовут, а тот, что блеск огня, похитит,
орла тот клюв, что печень ту клюёт,
«синдромом» Прометея кличут, а блеск
звезды, указывающей путь, не каждому
откроет намеренье, того, что предстоит
свершить,………….. тем, ………
у кого...

Кровью кленов горит земля,
пеплом дождей умытая,
изъеденная, отравленная.
По чешуе аллей скользит
стон золотого тления,
талое золото осени.
Раной глубокой разлито
небо слепое, пьяное,
ветреное.
Спит
на карнизе память
о солнечном меде.
Роем пчелиным носятся
тучи косматые,
жирные от
слезоточивых струн.
Еще несколько лун
и тревога
уйдет, покинет
мой храм-подвал,
ее сменит длинная,
длинная ночь
с осколком Полярной звезды
в кошачьем зрачке,
ее сменит хорал
сквозняков на...

Вам — сорок пять...- А делать что же?
Ведь лет ушедших не вернёшь...,
а оттого: страдать — негоже...-
Едва ль их вспоминать — не дрожь,
в распространении по членам ( ? ),
когда, всё больше, голова
больным сознанием, как тленом,
в памфлетах властных, чрез слова...
А делать что? Уделом скромным,
в грядущее ль с тоской глядеть? -
Туда ль, где жизнь, раскладом томным,
всем будет панегирик петь ( ? ),
в речах загробных, то — скорее...-
Я повторюсь — не Вам, а всем!
Так пусть, сегодня...