Запах тленья

Запах хорошего табака, возникающий из
(не) написанного текста, или вид папирос
из твоего/моего детства, без нареканий и
послаблений духа, встреч и расставаний,
(в гостинице и на площадях?) без больш-
их и малых трудов, похвальбы и ругате-
льств, плача и обязательств, по поводу и
без, равновесия нет? меж….
(- Межи?) рубежей, пределов, черт,
границ?
- Между?
Тобой и мной, проблемы соберу в пирами-
дку, пой, или молчи, золота больше, калачи
или на коврижки, или фунт изюма, лишки...

Запах дождя и зелёного лета...
В голову бьёт дурманя мой мозг.
И хочется просто.уехать куда-то...
Уехать туда... где никто не найдёт.

Уехать туда... где травы по пояс...
Где шумная речка о чём-то поёт.
И небо там чистое и голубое...
И шёпотом тихим дубрава зовёт.

Уехать туда... где ветер раздольный...
Гонит по небу вдаль облака.
От одуванчиков белое поле...
Купить бы билет мне туда навсегда.

На элекртичке... до самой конечной...
А за спиною лишь лёгкий рюкзак...

Запах сырой земли,
серая пустошь тумана,
ветер ноет вдали,
словно старая рана.

Мглистая вязь ноября
тянется в дымку обочин,
жухлой соломой горят
призраки тающей ночи.

Тусклый мертвенный свет
в сердце
навязчивым гостем,
и подпирает рассвет
крест на осеннем погосте.

Запах леса и болота,
полночь, ветер ледяной…
Самолеты, самолеты
пролетают надо мной.

Пролетают рейсом поздним,
рассекают звездный плес,
пригибают ревом грозным
ветки тоненьких берез.

Полустанок в черном поле,
глаз совиный фонаря…
Сердце бродит, как слепое,
в поле без поводыря.

Обступает темень плотно,
смутно блещет путь стальной.
Самолеты, самолеты
пролетают надо мной.

Я устала и продрогла,
но ведь будет, все равно
будет дальняя дорога,
будет все, что...

Запах пены морской и горящей листвы,
и цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
о вещах шерстяных и простудах банальных.

Кто зубами стучит в облака сентября,
кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
это звук сотрясаемых в яблоке зерен.

Лишь бульварный фонарь в это время цветущ,
на чугунных ветвях темноту освещая.
Это осень, мой друг! Это свежая тушь
расползается, тщательно дни сокращая.

Скоро все, что способно...

Запах моря в центре Питера привычен,
И повсюду можно слышать крики чаек.
Для гостей порой всё это необычно,
И не только летом белыми ночами.

Ну, а те, кто остаются, привыкают,
К наводнениям, к тому, что влажный климат.
У приезжих, знать, всегда судьба такая,
Чужаками быть, пока совсем не примут.

Питер город молодой, всего лет триста,
Но красивый, с чем давно никто не спорит.
Ручейки текут по улицам туристов
И сливаются в одно большое море.

Никогда оно совсем не обмелеет...

Запах осени, грибной,
Прело-лиственный, обажаю,
И прыгать по лужам.
Листьев стайки за мной
Летят письмами,
Кораблями в потоках кружат.
Ветер шляпку сорвать пытается
С головы, как шпана дворовая.
И от пыли, словно китайка,
Сузкоглазилась я, чихая.
Все же в осени есть своя прелесть,
Красота, тишина, покой.
Осень, ты роскошная женщина.
Я хотела бы стать такой:
Забросать небеса звездопадами,
И осыпать землю золотом,
Чтобы каждому было радостно,
Даже если чертовски холодно.
Пить...

I
Но если розу доглядеть до чуда...
А как не видеть?! Как же не понять
Откуда эта розовость, откуда,
Каким потоком льётся благодать?!

Упругость лепестков...Какая сила
В одном зерне была заключена
И так безмолвно лепестки раскрыла
И держит...держит...Боже, - вот Она!

А как благоухает! Неужели
Весь этот вал не опрокинул вас?
И вы не услыхали, не прозрели?..
Но как же так?..Ведь вот же...
Вот сейчас...

II
А если душу доглядеть до Бога...
Но как не видеть ?! Как же...

.
Грозной войны первый шаг
терпит Донбасс, истекая
кровью, но гордо наш стяг
держит Россия святая.
.
Кончился мир и иссяк
ветхостью колониальной.
Треснул имперский костяк,
гнётся под силой глобальной.
.
Жжёт, истребляя, пожар
страны, народы войною.
Замер космический шар
в страхе над осью земною.
.
Жадность, пороки и тьма
сгустком кровавым безверья
Солнце закрыли… Тюрьма
рушится, сломаны двери.
.
Бурным потоком стремглав
вздыбилась лава над болью.
Новой истории глав...

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...