Западная поэзия

Там, где вырезан коринфский акант,
Головокружительно посаженный в мрамор архаического ритма..
Там, в полноте амфоры,
Сожги наготу моих и твоих шагов.
Роза всегда говорит на языке, который сам себя переводит -
Рождается и чувствует, молчит и умирает.
Нет пробелов, когда она танцует,
Нет тени, когда она смотрит,
Нет тишины, когда она произносит себя.
Она знает, что у жизни есть цена,
И она думает, что она должна иметь цвет.
Иметь цвет, чтобы знать его раскалённость,
Мускус его глагола...

Рассвет исповеди хозяина времени...
Здесь я приду.
В гласном звуке мои пальцы познают значение глагола «любить»...
Расскажи мне о ирисах твоего тела...
Прорастая между согласными и слогом,
Сквозь голубые отверстия обнаженностью цвета,
Расскажи мне, что я умру за то, чтобы быть весной в их лепестках.
Где слова увлекаются ветром твоих линий,
И шепот движется, предсказывая вкус твоих губ.
Звуки раскачиваются, отдаваясь танцу, без контраста и равновесия,
Звуки не останавливают ритм текста...

Ветер со стихами в глазах напомнил мне, что я был абсолютным.
Напомнил, что пора сказать то, что не сказано,
Что-то тяжелое и легкое одновременно,
Что-то, что пугает тебя, но это правда.
Цветок, к которому ты прикасаешься руками полными радости,
Ищет твоей милости, твоей монеты творения.
Ты знаешь, откуда я знаю...
Потому, что ты также был создан,
Чтобы хранить те секреты, что умирают.

Как хорошо, что есть места, где можно встретить Сафо!
Эротика, посмотри - богема рифмы желтеет...

Танцуй на коже стиха,
Медленно лаская заклинание букв.
Долина, которую жаждет моя Психея...
Там, где лёд обжигает огонь,
Там, где огонь обжигает лёд,
Там, где стихи никогда не умирают в амфоре ветра,
И время идёт, и мы уже не одинаковы.
В симфонии дождя
Слова, которые никто не произносит.
Слова размыты, и между буквами горит тишина.
Сшитая семантика -
Прочесть на губах ещё непроизнесенный стих,
В котором уже подробно описано всё.
Вчера в моих снах я пил из твоей чаши,
И ты утоляла...

Пока мои листья падают один за другим,
Пока любовь мироточит из листьев моей поэзии,
Любовь, у тебя есть записи моего пепла
И письма моего цветения.
Слова прикасались к нашим пальцам,
И весна совпала с землей.
И ты пила из моей раны,
И ты пила мою лирику,
И ты бежала по венам и увлажняла моё слово,
И ты обнимала меня ногами,
И я будил змею на остром краю ночи.
И ты открывала дорожку огня в моих позвонках,
И ты оставалась на краю моих рук,
Где трепет пропитывал воздух нашего голоса...

Время оболгало нас всех, Любовь...
Ты - самая красивая Поэзия!
Ты - письма Цветения и письма Пепла...
Княгиня моей тесноты,
На восьмой день мы создали Песни Твои
И было уже бесполезно бороться с буквами...
И ночь дрожала...
И в памяти всех забывчивостей и пустот всплыл стих,
Стих, что был обнаженным внутри...
Обнаженным потому, что лишь обнажением можно произнести его.
Разве не мы научили тебя быть такой красивой, ночь?
Я отдал тебе три капли моих чернил...
Я написал мой языческий...

В те времена, когда моя кровь еще не была моею,
Когда другой вдыхал тебя за меня, носил мою душу,
Пил ли я тебя, время, знал ли я тебя?!
Одно имя, одна книга, одно единственное слово.

Откровение, я буду учить тебя верить и умирать снова.
Возведён в посвящение.
Святой огонь целует исполосованную спину,
В великом «да», в безумном «да» движется и длится ярко.
Словарь ветров, я прочел тебя весь,
Вдоль её кожи я произносил тебя губами.
Num ventum frenas?*
Сначала было море, любовь моя...

Чёрные пчёлы букв...
Утончённость звуков истекает чувствами огня.
Великий бархат листа,
При соприкосновении мы становимся мягкими.
Твоя влажная кожа - вкус танца...
Мы нигде, мы за пределами момента,
В родословной обнажений вышиваем непредсказуемые знаки.
В полосе тесноты, в глазах, которые не были плотью,
Я смотрел на тебя.

Алые пчёлы букв...
Источник огненной метафоры,
Вдыхаю ладан твоей поэзии, она левитирует...
Среди твоих стихов шёлк и влага –
Словосочетания, что целуют меня...

ТрансЛитера раскачивает тишину в самом глубоком небе.
Кочевником вдоль линий твоих…
Вздрагивают слова, написанные на обнаженном,
И моё время защищает трепет твоих безумных снов,
И моё безвременье защищает твой нежный ритм.
Войти в танец между тишиной…
Когда ты танцуешь с жизнью - ты танцуешь с любовью.
Женщина - это было названо
Яблоком красным, стремящимся к мёду,
Розами и шипами в твоём животе.
Ты оставила вышитую историю, качающую наш мёд,
И полюса рождались девственными в величии...

Прежде чем добраться до юга, найди север, чтобы найти меня,
И пиши все слова одновременно - и старые и новые слова пиши.

Опиум ночи...
Глаза Психеи - головокружение ню...
Ответы на твои шаги в древнем ритме,
Где буквы и краски прорастают мягко,
Они о боге, который боится обнаружить себя во плоти.
Ты, что зачала Любовь,
У меня были твои глаза и твое сердце, Поэзия...
Кто смеет писать на губах смерти?
Кто смеет писать на коже жизни?
Кто смеет целовать кожу сломанной розы?
Раздевая...