Закат шопен ноктюрн 20

Закат пожирает день.
Сумрак ложится
тенью стервятника.
Мерцающий след
белоснежной бабочки
фонаря
теряется в пламени ночи.
Я иду на ощупь
сквозь чёрную ласку
твоих глаз.

Между нами –
лишь гаснущий голос тьмы,
словно тихий всплеск
сонной воды в камышах.
Посмотри, как легко умирает
моё сердце
под звуки зимнего ветра,
превращаясь
в дрожащую тень
ракиты.

Тающий шар луны
благословляет холод
над белой лентой дороги.
Это путь в никуда,
приносящий надежду,
под тяжестью...

Закатилось ясно солнышко,
За гор тёмный монолит.
И ночь тёмная как горюшко,
Из окна в меня глядит.

Все уж спят, а мне не спится,
Спорит ум во мне с душой.
Ах ты ночка, мглы царица,
Сжалься, дай мне сна покой.

Во мне сердцу в груди тесно,
Молоточком пульс в висок.
Не найду себе я места,
Давит, тьмою потолок.

Как мне дальше жить не ведаю,
Всё смешалось — заплутал.
Обходя сторонкой беды я,
В топь безумия попал.

И за гор стеною скрылось,
Счастье радостных полос.
Я из старой...

Ветерка ли дуновенье,
На короткое мгновенье,
Мимолетное движенье -
Губ твоих прикосновенье...

Говор леса затихает,
В речке солнце засыпает...
Оттого ли сердце тает -
То стучит, то замирает...

Застигнутый врасплох
стремниной повседневной,
заботы вечный раб
я стражду и мятусь,
бегу высокого, а низкого боюсь,
кристаллом бытия
упасть к ногам Вселенной
мне не дано;
так глины теплый ком
страшится, свой покой отринув разом
стать в пламени сияющим алмазом,
иль в холоде коснеющим кремнем.
                                             1973


                    * * *
Что за птица в углу забилась,
не найдя окна между стен?
Я с тринадцати лет любил Вас,
господин Фредерик Шопен...

И пусть тебя обнимает на закате
Метель-плутовка, тихо угасая.
И тает холод – мы столкнулись в марте,
Пусть страсть твоя и нежность не растает.
Послушай, вальс, откуда-то из неги
Врывается в метель, и нас чарует.
Забудь о грусти и забудь о снеге,
Весна, мой ангел, все теперь ликует.

И рыжей кошкой носится Удача.
Такая дева дивная в тот вечер
Свидание в метели нам назначит.
И белый вальс, и свет, и снег,и встреча.
Мы были в эту зиму так беспечны,
А время нас не ждет, оно несется...

А мне Шопен тихонько наиграл,
Что Ангел мой со мной идти устал….

Прости…
За ту надежду, что дала…
За ту любовь, что не искала…
Но нас она нашла…
Прости…
Ведь я действительно любила,
И той любви тебе желала…
Но погубила…

Мечтай…
Ты ангел мой, ты солнца свет,
Живи во мне огнем и бейся,
Но не сгорай во мне…
Мечтай…
Что сбудется надежда,
И в душу мне дождями влейся…
Так было прежде…

Слезой
Заглушит боль, но всё… болит.
Шопен играет… Ангел спит…

Поэт пришел
сквозь пики и кресты,
вразрез всем будням с выправкой военной -

Дать шанс
всей нашей крошечной вселенной
до любящего сердца дорасти.

И в мире оловянно-окаянном
ему водить –
но не блистать вождем.

И он рожден безбрежным океаном.
И он звездой безгрешною
рожден.


Не хмурьтесь вслед поэту:
Нелюдим!
Поэт всегда
среди толпы - безлюден.
Но каждый жест и шаг его – прилюден
и поднят с пламени,
и взят со льдин…


В его руках
становится мрак – ковким...

Зачатый в утробе неведения, выношенный на руках самообмана,
в заблуждении, черпающий оправдание собственной жизни,
и согревающий эфемерную мысль мнимого превосходства,
лилия грудничковой мудрости, уже полная самолюбования,
стыдливо пробивающаяся сквозь мутную воду царственной лжи,
твоя истина, хранящая девственность от посторонних глаз это –

философ, боготворящий стены родного храма,
поэт, снимающий шляпу перед выпивкой, женщинами,
втягивающий в прокуренные лёгкие
бездомный...

Кипящий желток зимнего солнца, приготовленный на пару
морозного вечера, рисуется в сточных водах высоковольтного волокна;
мачты столбов разевают дорожную пасть, истекая лимонной слюной
в светильники матовых фар; глаза, цвета доброй грусти, бабушкины глаза,

где-то там, глубоко, под спящим мрамором сердца, провожают меня домой,
пока горизонт изгибается, как кошачий хребет, чтобы накрыть панельный скелет
города чёрной паучьей материей под мёртвой лилией лунного света.
Крещение не за...

Бездонно и самозабвенно,
Бросая плоть в холодный пот,
Душа, оставив козни тела,
Аорту вечера прорвёт.

Кровь солнца отольётся красным
С палитры облачных седин,
Здесь нет поверхности прекрасной
Без ужасающих глубин.

Закат, сквозь лень могил замшелых,
Сгорает медленной свечой,
Кто здесь познал себя, поверь мне,
Себе же будет палачом.

Дурная слабость в теле ночи,
Луна, как жёлтый яд абсента,
Живи опасно и порочно,
Ведь жизнь бессмыслием бессмертна.

Лови дыханье ноты зыбкой...