Захарову-Волкову

Был принц в печали. Смерть невесты
Сидела жабой на груди,
Лекарства нету лучше песни,
Шуту сказал он: "Подойди".

И подошел, в цветной одёже,
В своем дурацком колпаке,
И принц сказал: "Меня тревожит
Лауры смерть. Я весь в тоске".

И поднял шут глаза большие,
Взял в руки лютню как дитя:
"Есть песни о любви смешные",
Ответил он, как бы шутя.

"А о любви печальной нету?
Нет, лучше спой мне о любви,
Поведай миру по секрету
Дела любовные свои".

И шут рукою тронул струны,
И...

Приходят: ночь, как пьяный бред,
И тот, кого со мною нет.
Он никогда не включит свет,
Сидит со мной и ждет рассвет.

Я слышу шепот в тишине:
"Иди ко мне. Иди ко мне".
И занавеска на окне
Даёт подглядывать луне.

И он мне рад, по-детски рад,
Как будто он мой сын иль брат,
Как будто сто разлук подряд
Нам о любви не говорят.

И каждый раз лишь все заснут,
Его шаги ко мне скользнут,
Он говорит: "На пять минут".
Я говорю: "Останься тут".

Луна смеется за окном
И светит голубым...

И любой, и любое канет
В бездну вечности: в лад и не в лад.
Только памяти нашей камни
Вслед за нами туда полетят.

И не раз ещё острой гранью
Пробудят чуть затихшую боль.

...Неслышно иду по гравию,
Словно чувствуя камень любой.

И пока это - только дорога,
Что не может мне смерть обещать,
Я прошу, умоляю Бога:
"Научи забывать и прощать".

Автор: Ольга Волкова

Нам летом каждый год подарок –
Рожденье дивной Словодары!

Средь Волковых Марина – ЦАРЬ,
Поскольку дан ей Божий дар!

И даром искреннего Слова
Дух Русский пробуждает снова
Во тьме заснувших душ она.

И светит полная Луна
В воображении Ракини,
Чьё имя ярое (м)АРИна
Способно в прах развеять грусть
Для тех, в ком дышит наша РУСЬ!

Берёза наклонилась
У самого окна,
А мне во сне приснилась
Далёкая страна;

Вела туда дорога,
Где не было берёз,
Зато там было много
Кустов бардовых роз,

И море тихо пело
В закате золотясь,
И много фруктов спело,
Которых нет сейчас,

И красненькие крыши
На беленьких домах...

Скреблись пол ночи мыши
Здесь, в четырёх стенах,

И лунное свеченье
Окутало кровать...

Какое объясненье?
Как это понимать?..

Берёза шелестела
Листами за окном,
Как будто море пело
Да...

I
Всё на бале, всё танцуя -
Сёстры спят; трещит сверчок,
Прячет Золушка, тоскуя,
Драгоценный башмачок.

И опять ей - встать пораньше,
Затопить привычно печь...
Что б ещё от этих старших
Кроме туфельки сберечь?

Вот бы снова оказаться
Там, где светятся огни,
Ну и пусть пробьет двенадцать -
Будет бал в другие дни!

Может ждёт её, надеясь,
Так любезный с нею принц?
Сам король сказал: "Вы - прелесть,
Вы милей других девиц".

...Тени бродят длинно, слепо,
И огонь почти погас...

Однажды праведник, волшебник
Иль заблудившийся слегка
На млечный путь без происшествий
Забрел, минуя облака.

Он начинался как из гальки,
Блестящей мокро от луны,
А впереди казался жарким
От глаз слепящей белизны.

И он с котомкой, этот парень,
Пошел, не веря в чудеса,
А снизу осени пожаром
Горели тихие леса,

И распахнули удивленно
Озера синие глаза
Когда под космосом бездонным
Он, уменьшаясь, исчезал.

А он все шел. Ему казалось,
Что это в море звездный свет,
Он шел...

Невесты в платьях полосатых,
И в полосатом женихи
Как на балу, на грядках сада
Свои танцуют медляки.

Столпились около укропа -
И кто смог место подсказать
Где им крылом бесшумно хлопать
И наслаждение искать?

Они качаются от ветра,
Нежны, как яблонь лепестки,
Светлы, как помыслы поэта,
Смешны, как в счастье дураки.

Над их невестиным базаром
Горит июль - им дела нет:
Здесь разбиваются на пары
Чтоб на земле оставить след.

Автор: Ольга Волкова

Здесь были деревни, с печами, с садами,
Никто и представить не мог никогда,
Что будут исчеркивать небо следами
Воздушные, с ревом моторов, суда.

Так хочется снова в деревню вернуться
И в дверь постучаться: а дома ли дед?
Но здесь головами об облако бьются
Дома и горит электрический свет.

Мы едем за МКАД от толкучки столичной,
И дачи как в сказке навстречу бегут,
Уютные... Вдруг здесь живет по-привычке
Хозяин, в чью честь этот город зовут?

Устав от гудящих, светящихся, пестрых...

Вся наша жизнь - дорога к дому,
Земного странствия приют,
И не сокрыть души истому,
Пока мы все не будем тут.

Томит пророков ожиданье,
Томит поэтов неуют;
Листвы березовой шептанья
Покоя сердцу не дают.

И нам отпущено немного -
Что перед вечностью лишь миг -
Чтобы увидеть и потрогать,
Услышать и прочесть из книг.

Поэт - он больше чем мечтатель,
Он даже больше чем пророк;
Он слов богач, он рифм стяжатель,
Кузнец стихов, строитель строк;

Покуда рыбою на суше
Томится он...