Загубленная роль

Какая жуткая, бездарная игра,
И мы с тобой, как два актёра!
Бросаем глупые, жестокие слова,
Нам не хватает только режиссера!!!

Который, направлял бы нас с тобой,
Нам указал на наши недостатки,
Сыграли б до конца мы эту роль,
И не играли бы друг с другом в прятки!

Разбросаны монеты,
Забыты адреса.
Грустят в ночи поэты,
Тоскуют небеса.

Проиграны все роли,
Разрушены мосты.
От выпивки в раздолье!
С похмелья в монастырь.

Стоит судьба у края,
Остался шаг вперёд.
И кто-то не узнает,
А кто-то не поймёт.

По выжженной дороге
Заказан путь назад –
В печали через шоги, *
В нирвану через ад.

Придёт твоя минута,
Поймёшь однажды вдруг,
Что нужен ты кому-то,
Как временный досуг.

Лети пургой по полю,
Беги по проводам –
От радости на волю...

Есть равновесие повсюду,
Важна умеренности роль
В порядке дел, речей и мыслей
Сознанье и самоконтроль.

Начните уровень разумный
Искать во всех земных делах
Освободится много места
Для мыслей творческих в умах.

Ищите меру в каждом шаге
Не пополняйте силы зла,
На злое жизнь не распыляйте
И без того она мала.

Вячеслав Яшков

Прожить всю жизнь,чтоб ненавидеть,
Чтоб насмехаться и терзать.
Во всем лишь ложь и пошлость видеть
И эту роль всегда играть.
На искренность-ответить смехом,
А правду-ложью обозвать.
Любовь же можешь ты с успехом-
Лишь потаскухою назвать.
Теперь теперь тебе никто не нужен.
Ведь некто может и соврать.
И на одну персону ужин,
И на нее одну кровать.
Так сам с собою постареешь,
На всех и все будешь ворчать,
И никогда не подобреешь,
И не с кем будет...помолчать.

Заподлицо? Вшиваешь в жизнь свои успехи?
Победы? В чем и где? Зачем? Этапы, вехи...
А сердце? А Душа? Опять мертвящий холод?
Живи и жизнью пользуйся пока ты молод?

Роли? Не наскучили они... "Женихи"?
Да что там...А ласки? Где они? В фаворе???
Такая жизнь не для тебя? Пиши стихи...
А это для Лит. героя, в разговоре!

Одна из самых честных правил
Ютится жизнью вновь и вновь,
И днём и ночью мир собою вяжет,
Кому-то в радость, кому-то в боль,
Кому-то в сласть, кому-то в соль,
Мотивы просто так свои не кажет,
Она на всё имеет святой пароль,
Познав его, счастливым станешь,
И в тот час её порыв познаешь,
Поймёшь пленительную роль,
Да с восхитительностью скажешь –
Какое чудо безграничная любовь!!!

25.06.08

Безумств моих стихи,
Скорей всего, плохи.
И я не отрицаю,
Что зря листы мараю.
Но ты как оплошал?:
Шесть строчек прочитал!


Холод, сырость, грязь, туман.
В это утро всё - обман.
Звуки тают, нарастая,
И рождаются, смолкая.
Сон ли в утро? Утро ль в сон?
Яви крик? Иль бреда стон?
Стон побуднего распятья,
Стон полночного проклятья.
Нынче всё не то, не так,
Не с чем сердцу биться в такт.
Не с чем биться, не с чем слиться,
Некому во мгле молиться.
Нечем стало дорожить,
Нечем...

Жили-были бобр с бобрихой
В заводи завидно тихой.
Запасали впрок кору,
Ветки, стружку и траву,
Чтобы зимними ночами
С полными спать животами.
Лучше сытостью томясь
Ждать весну, не торопясь,
Чем придумывать диету,
Отослав гурманство к лету.
Этой думою они
Наполняли жизни дни.
Надобно сказать: бобриха
Знала сколько стоит лихо
И заставила бобра
Видеть, как она добра,
Как она его лелеет,
Всюду за него радеет,
Не жалеет для него
Красноречья своего.
Её ценные советы
Были ею же...

Прости, что я не понял сразу
(Влюбленным ум совсем не нужен)
Одну единственную фразу:
- Ты никогда не станешь мужем…

Еще подумал: Ну и что же?
Ведь все равно мы будем вместе…
Вот только взгляд твой стал чуть строже,
Да в картах выпал козырь “Крести”.

Откуда же ты это знала…
Зачем в себе одной носила?
Как больно сердце остывало…
Как долго ты меня щадила…

Я не успел… не догадался
Забрать себе твои сомненья,
К рукам любимым не прижался,
Не попросил за боль прощенья…

Наверно...

Человек, что жизнью называешь?
Какую тень ты светом назовешь?
Опять ползешь, а думаешь – летаешь.
Ты просто спишь, а кажется – живешь.

Иллюзией свободы стали деньги.
Иллюзию любви создал интим.
И ты опять встаешь на четвереньки.
Ты внутренним судьей опять судим.

Себя приговорил к постыдной роли –
всё время быть прикованным к земле.
Но иногда, отчаявшись от боли,
ты вдруг летишь, но только на метле.

Ведь крыльев нет – на полочке пылятся,
в затерянном, заброшенном углу…
Твоей...