Задумчивость

В этом дереве
Живёт маленькая
Лесная нимфа.
Она серьёзная и немного грустная.
Она смущается пристального внимания к себе.
Она верит и доверяет словам.
Она вяжет, и немного колдует.
По ночам она сидит на кроне
и смотрит на звёзды.
На Млечный Путь.
Она чувствует, как там
много миров
Удивительных.
Восхищённая--
Восхитительна!
Она любит сироп
Из древесной смолы,
Птиц бережёт от мороза.
В платье из древесной коры,
В задумчивых позах.

Знаешь, милая,
лучшие ролевые игры –
это разлука.
Разлука –
это твоя душа, о которой,
можно только догадываться.
Спорим, милая,
наверняка, ты не знала, что в августе
в моем августе,
когда-то шел снег –
это та же душа,
засветилась вскользь,
тогда мне казалось, что она – облако.
А помнишь, мы пили на брудершафт
с полуденным ветром
на черноморских балконах,
от знакомства и до знакомства
в интерьерах конца
десятилетья
прошла одна тысяча восемьсот пять дней,
ты аккуратно их...

Как хочется вырваться! К солнцу взлететь!
Увидеть небесные дали!
Со скоростью дикой сквозь бездну лететь,
Забыв про земные печали!

Лучами рассвета свет небу дарить,
Прибоем морским просыпаться,
И каплей прозрачной днём мрачным грустить,
Снежинкой в мороз наряжаться!

Когда же устану меж листьев блуждать
По миру задумчивым ветром,
То буду, как прежде, я к звёздам взлетать,
По небу рассеявшись пеплом.

Но, увы, казнена…. И пока лишена
Колыбели путей отдалённых,
Исполнять волю...

Ах, цыгане!
Скитальцы
Полей.
Вы шумны
И беспечны,
Как дети.
Ваши спутники –
Пара
Коней,
Да кибитка,
Да вольный
Ветер.

Ваш очаг–
Над рекою
Костёр.
Ваша пища–
Похлёбка
Пустая.
Вам жилищем
Дырявый
Шатёр,
А постелью–
Трава
Луговая.

В поле снежном
Кнутами
Длинными
Вас стегали
Шальные
Метели.
И крестили
Июльскими
Ливнями
Небеса
У речной
Купели.

Жизнь
Бродячая,
Ох, нелегка!
Кажет месяц
Задумчивый
Рог.
И течёт
Ваш обоз,
Как река,
От развилки
К...

Незнакомка, скажу просто – нравится
Твой немного задумчивый взгляд.
Ты юна и бесспорно красавица.
Открутить бы полвека назад.

Где бывал я смешной и застенчивый,
Где вдыхал аромат лучших дней.
И бродил, холостой, поздним вечером
Может быть возле ваших огней.

Теплый свет через шторы на улицу
Пролетал и ласкал белый снег.
Тенью стройною школьница –умница,
Поздравленья, улыбки и смех.

Вот и кончились косы и бантики,
Два десятка уже - пересчет.
Оторочена жизнь белым кантиком
И...

"Если жизнь процесс деления
многоклеточной среды.
То, любовь - эксцесс затмения
Одиночества души."
Не абы, какая истина!
Посмотрев, на первый взгляд:
поэтическая мистика,
подходящий звукоряд.
Только всякого услышим мы
О любви, и не любви…
В тёплых водах с тихой пристани.
В алых проблесках зари.

Но, наверное, и те правы,
Что задумчиво молчат.
Ведь, писал Сергей Есенин:
«О любви не говорят…»
О любви они вздыхают.
От любви и я пою.
Правда, тексты забываю,
Как на милую смотрю...

Притих наш город каменный,
Даже смех не громко слышен...
Только желтый свет да пламенный,
Не спеша скользит по крышам.
Ветер мрачно и задумчиво,
Мокрый лист несет аллеей...
Уходит день, как путник измученный...
С каждым шагом мгновенно старея...

Тускнеет желтый свет да пламенный,
Устало скатываясь с крышь,
Еще вернется в город каменный,
Тот мирный день... и ты услышишь.

Мы видим, слышим, осязаем…

И жизнь - исток чей таинства любви.

Щепоткой жидкость красим чая…

Ночь майскую прославят соловьи.



Откуда все?



В огромной непроглядной бездне

Наш шарик маленький и голубой

Несется вечный в неизвестность,

Как ухарь в праздник с пьяной головой.



И почему?



Все так, как видим, осязаем

Быть может все иллюзия, обман?

Трава, окрасив воду чаще,

Подсыпанный заведомо дурман.



Привыкли мы:



В задумчивости...

Как белый камень в глубине колодца,
Лежит во мне одно воспоминанье.
Я не могу и не хочу бороться:
Оно — веселье и оно — страданье.

Мне кажется, что тот, кто близко взглянет
В мои глаза, его увидит сразу.
Печальней и задумчивее станет
Внимающего скорбному рассказу.

Я ведаю, что боги превращали
Людей в предметы, не убив сознанья,
Чтоб вечно жили дивные печали.
Ты превращен в мое воспоминанье.

Что-то вышло из-под пера пернатое,
то ли птица, то ли слово,
то ли душа – свечи окурок – ждущая тишины
на распутье дождя, в ледяных корках марта,
где не хочется снов и ласки природы,
где тебе говорят – смерть, еще надо и заслужить…

Что-то вышло из-под пера, пора
золотая весеннего веста, вешней ветоши леса,
но разве не знали вы, золото – это кровь…

А в окне был задумчивый месяц,
и в его серебристом ковше
плавал мерцающий блеск Венеры,
и дымчатый кот на кресле,
смотря сквозь...