Забытая душа

Натянуты струны, наложены стрелы,
Намечены цели уже.
Готовность к походу, где быть переменам
Назрела в свободной душе.

Прощаться не будем, мы встретимся снова,
Осталось друг друга узнать.
От тысячи древних иллюзий основу
Очистив, забрало поднять.

Сорвав паутины навязанных судеб,
Открыться себе и в себе.
Припомнить: Мы были, мы есть и мы будем,
Живущими в вечной Семье.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2021
Свидетельство о публикации №121072401870

***
Души своей
желая бодрость сохранить,
в теченье дня всечасно меры принимай
к тому, чтобы как можно реже
с уст срывались бы слова,

чтоб были руки чем-то заняты
и до ночи самой
ко сну пустая не клонилась голова.


***
Необычайная лишь ясность,
простота, и с ними
быт непритязательный весьма –

едва ль не все суть отличительные
признаки и свойства
гениального ума.


***
Как в творчестве
воображение играет роль мотора самого,
при всех порою его муках,

так же является...

***
Душа живая, совершая
все её из мира в мир
бесчисленные переходы,

всё ж предстаёт ничем иным,
как неотъемлемою частью
той же Физики Природы!


***
Всё ж смерти можно не страшиться,
даже радоваться ей,
уж ей в лицо взирая смело,

когда для духа пробивает срок
с себя вновь сбросить
дряхлое изношенное тело!


***
Чтобы представить жизнь
во всём её космическом размахе
в беспредельном Мироздании,

довольно будет истребить лишь смерть
и самоё понятие о ней
в своём...

***
Душе даёт закал и скоро уже делает из юношей мужчин
Служенье роду, или женщине, любимой ли Отчизне…
И то сказать: самоотверженности полной даже миг всего один
В своей цене дороже может оказаться целой жизни.

Слова забытые из старой песенки,
Опять мне вспомнились и я пою.
Что по волшебной я, поднялся лесенке,
На небо синее, в мечту свою.

Пою что жить люблю и бесшабашный я,
Но коли что решил, добьюсь того.
И нараспашку что, всегда душа моя,
И людям оттого, со мной легко.

Я песни звонкие, люблю протяжные,
Душа в них русская, моя поёт.
Бедовый ею я и я проказничал,
Но не рисковый кто, тот не живёт.

Ах время быстрое, ах время-времечко,
Куда спешишь ты так, куда летишь стрелой.
Уже я...

В мире людей все законы избиты,
Прямых путей нет, они просто забыты.
Забыт яркий свет оранжевой твари,
Забыта одежда пропахшая гарью.
Забытые дни, забытые строки,
Забыты проблемы, забыты упрёки.
Забытая полночь с сереньевой пьлью,
Ложится на Землю, снова забытую.

Люблю я русскую дорогу,
Петляющую средь полей.
Там, в тишине, могила бога
Стоит без окон и дверей,
Заросшая бузинным цветом,
В тени расхристанных ракит -
Здесь грустно и поющим летом,
Здесь и зимой душа болит
И оттого, что бог не вечен,
И потому, что нет крестов.
Зайду я и поставлю свечку
В полуразрушенный остов
Могилы умершего бога.
Я попрошу его о том,
Чтоб узкая моя дорога
Всегда вела в родимый дом.
Я попрошу, здесь небо ближе,
Оно глядит из всех прорех.
Смотрю и я, а вдруг...

Я сдерживать слезы не буду,
Все буду, как есть, принимать.
Аллеи засыпаны пухом,
Умчался еще один май.
Стал пух тополинный приметой-
Прощальным аккордом весны,
Кружась меж весною и летом,
Навеял забытые сны...
В тех снах мы совсем молодые
Беспечно гуляем вдвоем.
По пуху, сняв обувь, босые,
Как будто по снегу бредем...
Девченка в коротеньком платье
И в джинсах потертых юнец
Весь мир заключили в объятья
Любовью горячих сердец...
Совсем не похожие птицы,
Как будто из разных планет...

Взгляды устремленные на тебя
собираешь в охапку,
подбрасываешь вверх,
словно ворох осенних листьев.
Они разлетаются
желтыми птичками,
странными стихами,
нелогичными
мыслями,
превращаются в домики,
в сонники, в ветер,
в капельки минут,
преобразующих сияющие звездочки
в заглавные буквы и происшествия.

Наблюдаю как растет на листке
этот оживший маленький мир,
он словно растение вытягивает лепесточки
к теплу людских душ.
Расщедрилось сердце, застучало,
вынув барабанные...

Лежит на столе забытая нежность,
А рядом гордость в мелких купюрах.
Висит на стене любви безмятежность –
Рисунок в грубых эпюрах.

Забытая жизнь в технических книгах.
Стоит на полке стеклянная призма.
Под тубусом красным в плавных изгибах
Лежит чертёж эгоизм.

Забытых часов глухие удары
Давно стучат в висок аритмично,
И память, устав писать мемуары,
Рассказы пишет цинично.

Лишь фотоальбом рваной страницей
Напомнит мне про дни многократно,
Когда была жизнь, как мята с корицей...