Заболеть

Боли терзают мне тело,
Грусти, открыв во мне дверь.
А людям в мире нет дела,
Что сердце рвёт во мне Зверь.

В сердце, не ведая жалость,
Жил он, а я и не знал.
Что копя силы, он вялость,
Сердца усталость, в нём ждал.

И когда ориентиры,
Я заболев, потерял,
И бит за это был миром,
Он в лапах, сердце мне сжал.

И в боли миг над сознаньем,
«Я» он прогнав, взял контроль.
И жизнь наполнив страданьем,
С ним, в моё «Я» пришла боль.

Боли Зверь жрёт моё тело,
Мне изнутри его рвёт...

Бывает, так, когда, что заболит,
То эта боль о многом говорит,
Когда же немощь приключиться с нами,
Мы пробуем порой лечится сами.

Опостылела уже души болезнь,
Распространившись на земле как плеснь,
Как ржавчина, что меч наш пожирает,
Вокруг гнилым дыханьем заражает.

И вижу признаки галлюцинаций,
Глазами я встречаю снова тени,
Лиловых грёз с толпой инсинуаций,
Развеянных в преданьях откровений,

Вот тусклый блик несозданных созданий,
Вдруг всколыхнётся словно наяву,
И блёстки...

Жила однажды в доме мышка.
Всё как обычно - норка, сыр.
Хозяин этого домишки
Не соблюдал с мышами мир.

Он приспособил мышеловку,
Чтобы воришку ту поймать,
Но мышка бегала так ловко,
Ни чем её не напугать.

Другое мышку взволновало,
Ведь в доме было три жильца.
Чтоб в мышеловку не попали
Корова, курица, овца

Их мышь их всех предупредила,
Опасность, мол, такая ждёт,
Но никого не убедила,
-В неё никто не попадёт.

Лишь мышек ловит та ловушка,
Но не коров и не овец.
Всегда...

Если в груди заболит, то значит,
Сердце ещё, живое в ней.
И чувства в нём, огонь горячий,
Делает он, из нас людей.

Если на дно упал, то значит,
Ждёт от тебя, судьба подъём.
И пусть слабак от боли плачет,
Мы силы встать, в себе найдём.

Если разбилось и не сложишь,
Значит прости и отпусти.
Спорить с судьбой, себе дороже,
Всё так как есть, прими в пути.

Если взлетел, то значит Богом,
Крылья даны и небо ждёт.
И ты мечтая о высоком,
Не устрашись, его высот.

Если всё так и не...

В ночи с глазами поэзии Элюара, где стареют деревья,
Сказано, что в черной пустыне прорастет красный мак...
И я называю тебе имя песка...
И ты называешь мне имя цвета...
И мы наливаем в бокалы вина, чтобы произнести нашу жажду.
Дегустация вечных вин...
То мгновение, когда кровь и молоко цветов
Просят о последнем танце на ветру.

Какие эпохи хранятся в твоём пластичном образе?
Какое яркое время года - твоя любовь!
Сколько времени мы знаем часы?
Время нас уже потеряло.
Время нас уже...

18 сентября 1906 года в Одессе родился феноменальный поэт Семён Исаакович Кирсанов (Самуил Ицекович Кортчик).

Есть город, который я вижу во сне.
О, если б вы знали, как дорог
У Чёрного моря открывшийся мне
В цветущих акациях город
У Чёрного моря!
Есть море, в котором я плыл и тонул,
И на берег вытащен, к счастью,
Есть воздух, который я в детстве вдохнул,
И вдоволь не мог надышаться
У Чёрного моря!
Вовек не забуду бульвар и маяк,
Огни пароходов живые,
Скамейку, где мы, дорогая моя...

Жизнь — цепОчка причин и последствий,
И сквозь время движения тел.
В нём и действий плоды и бездействий,
Изменить могут ход наших дел.

И молчанием мы, и словами,
И помочь можем, и помешать.
Все под Богом мы ходим, но сами,
Мы решаем, когда промолчать.

В том, как мы поступаем, суть наша,
Заскулит пёс, а волк зарычит.
Зверь укусит когда ему страшно,
И завоет, когда заболит.

И за место под солнцем сражаясь,
Ранят в мире живого опять.
И зверь боли в телах просыпаясь,
И людей...

Цель поставив пред собой,
Я живу своей судьбой.
Веря в то, что быть дано,
Лишь тому, что суждено.

В жаркий зной и в холода,
Не скулю я — никогда!
Всё пройдёт и день погожий,
Наступить за ними должен.

Есть возможность — веселюсь!
Нет — на это не сержусь.
Грусть и радость идут рядом,
И прожить, их обе надо.

Ну а если заболею,
Сам себя я не жалею.
Ведь в реалиях земных,
Без болезней — нет живых.

В общем, я один из многих,
Мы малы, но о нас ноги,
Не дав вытереть, живём...

"Внутри нас заключены иные миры". (Из мыслей студентов В.Филатова.)

Если что-то заболит,
Значит, кто-то ставит пробы,
И внутри у нас бурлит
Цивилизация микробов.