За слоем слой

Не по-мужски: лицо, уткнув в подушку
Рыдать у чувств неискренних в плену;
Себя жалеть как слабую пичужку,
Скрывая слоем краски седину.

Не по-мужски: бахвалиться числом
Детей своих, не видевших отца –
По-пьянке, рассуждая за столом
О праве первой ночи для самца.

Не по-мужски: заглядывать в стакан
Намного чаще, чем под юбку к милой;
Вести себя с друзьями как тиран;
Брать против воли, наслаждаясь силой.

Не по-мужски: безмозглым червяком
Зарыться в землю от угрозы башмака...

Коль рампы свет в глазах твоих был отражен
Ты жил на сцене, душою наг и сердцем обнажен,
Внимая мерному дыханью зала,-
Невиданного зверя, которого не стало.
Лишившись этого, ты сможешь прежней жизнью жить?
Запас эмоций затхло в копилке образов хранить?
…«Ты - проводник, тебе необходимо счастье разделить,
…И ты не в силах впрок эмоции копить
…Светильник ты, - но света отраженного,
…Огнем твоей игры в сердцах других зажженного»
… В душе шел спор известный физика и лирика,
…Тем...

Зеркала,а что в зеркалах -
Мы посмотрим и тихо застонем,
Что мы видим в своих зеркалах ,
Не сотрем мы того, не умоем.

Что нам зеркало тихо шепнет-
Слой морщинок покажется пылью .
В зеркалах, погребальный народ-
Иль искусственно смешанный с гнилью .

Зеркала, проводник для небес -
Мир живых, в перепутье у мертвых.
И на что нам, рокочущий бес -
Если в зеркале видим животных .

Ты на зеркало сам не греши -
Если видишь,оно запылилось -
Чистить нужно подвалы души,
И зеркалье...

Мастер у портрета заскучал.
Шаг назад. Возможно, показалось:
Ярких губ насыщенный коралл
В бурый цвет окрасила усталость.

Холст состарился. Холодный снег
Лёг слоями сверху сочной смоли,
Выгорел манто шикарный мех
И посыпался, побитый молью.

Зубы пожелтели, а глаза
Выцвели. Созвездья в них погасли.
Через сеть морщин сползла слеза
С лёгким треском растворяя масло.

Шаг вперёд. И снова – всё как есть!
Ракурс издевался над твореньем.
«Девушка в манто», «Благая весть»,
Новый Год...

Характер у судьбы не сахар, право…
Горчицы слой взвалив на бутерброд,
Его подкидывая, вдруг перевернёт,
Поймают или нет?.. её забаву....

С усмешкой, за углом подножку влепит,
На равновесие проверит, на испуг,
И, предоставив для спасенья круг,
Опять впадёт в маразм иль детский лепет…

В турнирах топчут поле битв герои,
За ласковый и благодушный взгляд…
Прости нас, Боже, сколько раз подряд
Не ловим, падаем, не удержавшись стоя.

Судьба испытывает Сердце, Душу, разум,
То утешает и...

В больнице

Я уже целый месяц в больнице.
Не поставят диагноз никак.
Мне приходится, как говорится,
Зажимать свою волю в кулак.

Неизвестность, тревога, сомненья…
Тут какие же нервы нужны?!
Да к тому же еще в воскресенье
Мне припомнились сцены войны.

Мне припомнились Люблин, Майданек,
та залитая кровью тюрьма,
Бабий Яр… Моя память – как рана.
Так болит! Не сойти бы с ума.

Подружился я с зав. отделеньем.
Расскажу ему все. Он поэт.
Пусть напишет он стихотворенье,
да и...

Обычные ночные фонари,
Бросают свет на яркие витрины.
Пронзая правду городской тоски,
Глядят на нас так робко и невинно.

И ровным слоем этот яркий свет,
Как будто бы играет на ресницах;
И помогает ей найти ответ,
Который она ищет во всех лицах.

Его улыбка, и его глаза,
Никто не сможет с ним уже сравнится,
И вмиг растает на глазах слеза,
Что не успела на душе родиться.

И все её мечтанья об одном,
Быть только в месте, только рядом.
Пусть даже это будет сном,
Где она...

Ты видишь,
Как подкрашен,
В розовом свечении
Сияет весь
В блаженном излучении
Прощальный лик
Солнца...
А выше
разливается
Порой
Прозрачный,Серый
Дивный неба
Слой..
Еще немного времени
Пройдет
Безмолвно
Упадет
Вечерних сумерек
Темнота....

Я узнал, что вы любите блюз. И дожди в июне.
Божоле в ноябре, а тюльпаны весной.
И джаз.
Что загадочен взгляд ваш, как знаки на древней руне.
Что грустите.
И я решил позабавить вас.
Может, капелька бренди прибавит немного блеска
этим, тусклым под слоем пыли, хрустальным бра…
Получилось – и вы улыбаетесь, поэтеска,
и глаза ваши - как хрусталь и полны добра.
Я не смог подарить вам ни лето, ни даже осень.
Только бренди, и шоколад, и печальный блюз…
У зимы не достать тепла. И, как мы...

Поэзии в обычной комнате Нет.
В ней правильные стены,правильный свет.
В ней пыль даже правильным слоем лежит.
Красивее правильной комнаты Нет.

Печка стоит,верстачок не большой.
Тусклый свет горит,царапина по стене бежит.
Стол и тот не много кривой.
Стул тоже кривой,другой поровнее.
Это места для частых друзей.
Третий?
Третий чем-то похожий на произведение искусства дикарей.
Я на нем сижу.
С тем,кто слушает меня сейчас,беседуя-рассуждаю.
Поэзия похожа на женщину из Токио.
Моя...